Eine Hand voll Asche

Titel: Eine Hand voll Asche Kostenlos Bücher Online Lesen
Autoren: Jefferson Bass

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haben«, sagte ich. »Seien Sie bloß vorsichtig, dass Sie kein Streichholz fallen lassen. Ich würde nur ungern herkommen müssen, um Ihre verbrannten Knochen zu identifizieren.«
    »Haben Sie da Knochen in der Schachtel?«, fragte einer.
    »Von dem Kitchings-Mädchen?«, fragte der andere.
    »Sie war keine Kitchings«, berichtigte ihn der Erste. »Sie war eine Bonds.«
    »Bonds. Ich weiß«, sagte sein Freund. »Ich hatt’s bloß kurz vergessen.«
    »Sind’s Knochen? Die von dem Bonds-Mädchen?«, hakte der Erste nach.
    »Das müssen Sie den Sheriff fragen«, sagte ich.
    »Der Sheriff ist drin«, sagte Nummer zwei.
    »Räumt er im Land ordentlich auf?«, fragte ich.
    »Die Aussicht von hier ist die ganze Zeit so ziemlich dieselbe«, sagte der erste Schnitzer. »Direkt hier vor dem Gerichtsgebäude werden auch nicht allzu viele Verbrechen begangen.«
    Der Zweite entblößte lachend seinen zahnlosen Gaumen. » Im Gerichtsgebäude hat sich dafür aber ein ganzer Haufen Verbrechen abgespielt«, sagte er.
    Darüber musste der Erste keuchend kichern.
    »Obwohl wir damals natürlich so manches nicht wussten. Der neue Sheriff macht vielleicht Sachen, von denen wir auch nichts wissen.«
    »Ich glaube nicht«, sagte ich. »So einer ist Jim O’Conner nicht. Wie auch immer, ich gehe wohl besser mal rein. Schneiden Sie sich bloß nicht.« Sie nickten und beugten sich wieder tief über ihre Schnitzerei.
    Jim O’Conners Kopf war hinter dem riesigen Stapel von Papieren und Aktendeckeln auf seinem Schreibtisch kaum zu sehen. Ich klopfte an die Tür. Er stand auf und linste über den Stapel.
    »Gott sei Dank«, sagte er. »Dieser Papierkram treibt mich noch die Wände hoch, und ich brauche dringend eine Pause. Kommen Sie rein.«
    »Nicht ganz das, was ich mir vorgestellt habe«, sagte ich. »Ich dachte, Sie sind da draußen und jagen Diebe und Alkoholschmuggler und Wilderer und so weiter.«
    »Na, der Job besteht größtenteils aus Verwaltungskram«, versetzte er. »Ich muss Ausbildungsprotokolle schreiben, Zuschussanträge formulieren, Zuschuss berichte schreiben, Prozesse vorbereiten und Leute einstellen.«
    »Sie stellen Leute ein? Dann boomt das Geschäft?«
    »Nun«, sagte er, »wir hatten ja von Anfang an nicht viel Personal. Und von denen musste ich einige entlassen, weil sie gewissermaßen in Orbin Kitchings Tonlage gestimmt waren«, sagte er. »Gesetzesvollzug zur persönlichen Bereicherung.«
    Bei der Erwähnung des Namens verzog ich das Gesicht. Orbin Kitchings war Chief Deputy im County gewesen, und er hatte seinen Sheriffstern und seine Autorität benutzt, um ungestraft das Gesetz zu brechen. Niemals würde ich das Gespräch zwischen Orbin und einem kleinen Marihuana-Bauern vergessen, dessen Zeuge ich geworden war – der Deputy hatte dem Mann Geld abgepresst und den Hund des armen Kerls grausam abgeknallt.
    »Überrascht mich nicht, dass Sie damit Schwierigkeiten hatten«, sagte ich. »Es ist ein kleines County mit Grenzlandmentalität. Die Grenze zwischen den Guten und den Bösen verschwimmt da manchmal, besonders wenn es um Geld geht.«
    »Oh, ich wollte nicht unhöflich sein«, sagte O’Conner. »Hier, ich räume Ihnen ein Fleckchen frei, dass Sie sich setzen können.« Er kam um den Tisch herum, um einen Stapel Papiere und Aktendeckel von dem einzigen Besucherstuhl im Büro zu entfernen. Da fiel sein Blick auf den Karton. Er schaute von dem Karton zu mir auf, genau wie ich, als Steve Morgan ihn in mein Büro gebracht hatte. Ich las die Frage in seinen Augen. »Ist es das, was ich vermute?«
    »Ja«, sagte ich. »Die Kriminalpolizei hat ihn gefunden, als sie einen von Garland Hamilton angemieteten Lagerraum durchsucht hat.«
    Der Sheriff holte tief Luft und atmete langsam aus. Dann machte er sich daran, Akten vom Schreibtisch zu packen und in einer Ecke zu stapeln.
    Nachdem er eine Seite des Schreibtischs freigeräumt hatte, stellte ich die Schachtel dorthin und trat einen Schritt zurück, um ihm Platz zu machen, körperlich wie emotional. Er klappte den Deckel auf und betrachtete die Knochen mit einer Mischung aus Bedauern und Zärtlichkeit, der dreißig Jahre kaum etwas hatten anhaben können. Einen nach dem anderen holte er die Knochen aus der Schachtel und drehte sie zwischen den Händen. Einen Oberschenkelknochen. Einen Hüftknochen. Eine Handvoll Rippen. Sein Blick wirkte abwesend.
    »Schon komisch«, sagte er. »Sie ist schon so lange tot. Diese Knochen sind nicht sie, aber sie waren sie. Jedenfalls ein