Eine handvoll Dunkelheit

Hier und dort wuchs dunkles, bedrohlich wirkendes Unkraut.
    »Das Land ist nicht so tot, wie es zu sein scheint«, bemerkte Dawes, während er trockenes Holz und Papier aus der Asche aufsammelte. »Sie wissen von den Hunden und den Kaninchen. Und es gibt eine Menge Pflanzensamen – man braucht die Asche nur zu bewässern, und sie beginnen zu keimen.«
    »Wasser? Aber es ... regnet nicht. Was auch immer dieses Wort bedeutet haben mag.«
    »Wir müssen Bewässerungsgräben anlegen. Es gibt noch immer Wasser, man muß nur danach graben.« Dawes entfachte ein flackerndes Feuer – in dem Feuerzeug hatte sich noch Gas befunden. Er warf es zurück und konzentrierte sich dann darauf, die Flammen am Leben zu erhalten.
    Fergesson musterte das Feuerzeug. »Wie kann man so etwas anfertigen?« fragte er offen.
    »Das können wir nicht.« Dawes griff in seine Tasche und holte ein flaches Essenspaket hervor – getrocknetes, gepökeltes Fleisch und gerösteten Mais. »Man kann nicht mit komplexen Dingen beginnen. Man muß ganz von vorn anfangen.«
    »Ein gesunder Biltong könnte es für uns kopieren. Der, den wir in Pittsburgh haben, könnte von diesem Feuerzeug eine perfekte Kopie anfertigen.«
    »Ich weiß«, nickte Dawes. »Deshalb kommen wir auch nicht weiter. Wir werden warten müssen, bis sie aufgeben. Und das werden sie. Sie müssen zu ihrem Heimatsystem zurückkehren – hierzubleiben würde den Genocid für sie bedeuten.«
    Fergesson umklammerte heftig das Feuerzeug. »Dann wird unsere Zivilisation mit ihnen verschwinden.«
    »Dieses Feuerzeug?« Dawes lächelte. »Ja, das verschwindet – zumindest für lange Zeit. Aber ich glaube, Sie sehen das falsch. Wir werden uns selbst wieder alles aneignen müssen, jeder einzelne. Auch mir fällt es schwer.«
    »Woher kommen Sie?«
    Ernst erwiderte Dawes: »Ich bin einer der Überlebenden von Chicago. Nachdem Chicago zusammenbrach, streifte ich umher – tötete mit einem Stein, schlief in Kellern, kämpfte mit meinen Händen und Füßen gegen die Hunde. Schließlich stieß ich auf eines der Lager. Es gab andere vor mir – Sie wissen es nicht, mein Freund, aber Chicago war nicht die erste Siedlung, die zerfiel.«
    »Und Sie kopieren Werkzeuge? Wie dieses Messer?«
    Dawes lachte lange und laut. »Es heißt nicht kopieren – es heißt herstellen. Wir stellen Werkzeuge her, fertigen Dinge an.« Er holte die ungefüge Holztasse hervor und stellte sie in die Asche. »Kopieren bedeutet lediglich, etwas nachahmen. Ich kann Ihnen nicht erklären, was es heißt, etwas herzustellen; Sie müssen es selbst versuchen, herauszufinden. Herstellen und kopieren sind zwei grundverschiedene Dinge.«
    Dawes stellte drei Gegenstände in die Asche. Das herrliche Steuben-Glas, seinen eigenen, ungefügen, hölzernen Trinkbecher und den Flop, die mißratene Kopie des sterbenden Biltongs.
    »So war es einst«, erklärte er und deutete auf das Steuben-Glas. »Eines Tages wird es wieder so sein ... aber wir müssen es auf die richtige Art versuchen ... den schweren Weg nehmen ... Schritt für Schritt, bis wir wieder dort angekommen sind.« Vorsichtig legte er das Glas zurück in die Metallbox. »Wir werden es behalten – nicht, um es zu kopieren, sondern als Modell, als Ziel. Sie werden den Unterschied jetzt nicht begreifen, aber Sie kommen schon noch dahinter.«
    Er deutete auf die ungefüge Holztasse. »Auf dieser Stufe befinden wir uns jetzt. Lachen Sie nicht darüber. Sagen Sie nicht, daß das keine Zivilisation ist. Es ist ein einfacher und roher Gegenstand, aber es ist die einzige Möglichkeit. Wir werden von da an weitermachen.«
    Er griff nach dem Klumpen, der Kopie, die der Biltong zurückgelassen hatte. Nach einem Moment des Nachdenkens schleuderte er ihn fort. Der Klumpen prallte auf dem Boden auf, rollte weiter und zersprang in tausend Teile.
    »Das ist nichts«, erklärte Dawes. »Die Tasse ist besser. Sie steht dem Steuben-Glas näher als jede Kopie.«
    »Bestimmt sind Sie stolz auf ihre kleine Holztasse«, bemerkte Fergesson.
    »Teufel auch, das bin ich«, versicherte Dawes, als er die Tasse neben dem Steuben-Glas in die Metallbox legte. »Sie werden das schon verstehen, irgendwann in naher Zukunft. Es wird eine Weile dauern, aber Sie schaffen das schon.« Er wollte die Schachtel schließen, zögerte dann und berührte das Ronson-Feuerzeug.
    Widerstrebend schüttelte er den Kopf. »Nicht zu unseren Lebzeiten«, sagte er und schloß die Box. »Zu viele Schritte liegen dazwischen.«