Eine Kiste explodierender Mangos

jede Verbindung zum Fallschirm, ja, ihr Gedächtnis verloren. Als Brigadier TM seine Arme und Beine ausbreitete, um seinen Fall zu stabilisieren, ging ihm etwas auf, das unter anderen Umständen vielleicht eine Erleichterung gewesen wäre: Er hatte gar nicht zugenommen. Er trug nur den falschen Fallschirm.
    General Zia sah den Mann vom Himmel auf sich zustürzen. Vielleicht hatte er den Vers aus dem Koran fehlgedeutet. Vielleicht hatten Jonas und der Wal gar nichts damit zu tun. Vielleicht würde alles so enden: Ein Mann, der vom Himmel fiel, würde ihn vor laufenden Fernsehkameras zerschmettern. Er sah sich nach etwas um, unter dem er sich verstecken konnte. Die Markise war in letzter Minute entfernt worden, da der Informationsminister Luftaufnahmen vom Hubschrauber wünschte. „Schauen Sie nach oben“, flüsterte er General Akhtar wütend zu, der auf seine Schuhe blickte, nachdem er zu dem Schluss gekommen war, dass er die Worte „springen“ und „Flugzeug“ in seinem Nachruf lieber nicht erwähnen sollte. Das wäre geschmacklos. Er tat, als würde er General Zias Gezischel nicht hören, und reckte sein Profil mit dem kräftigen Kinn in die Kameras.
    Wie gebannt von dem Mann, der mit ausgestreckten Armen und Beinen an den schwebenden Fallschirmen vorbei auf die Präsidententribüne zuraste, begannen die Zuschauer ihre Fähnchen zu schwenken und zu jubeln, da sie glaubten, es handle sich um das Finale der Vorführung.
    Schon bevor er die Notleine an seinem Fallschirm zog, wusste Brigadier TM, dass sie nicht funktionieren würde. Wirklich überraschte ihn jedoch, dass der Haken, der den Notfallschirm aktivieren sollte, sich nicht einmal bewegte. Er schien sich an seinen Brustkorb zu klammern wie ein Kind in Not. Unter anderen Umständen hätte Brigadier TM seine Hände betrachtet und mit einem spöttischen Lächeln bedacht. Die Hände, die mit einem Ruck ein Genick brechen konnten und mit denen er einst eine wilde Ziege erjagt und ohne Messer gehäutet hatte, scheiterten an einem störrischen Zwei-Zentimeter-Haken, der den Notfallschirm öffnen und sein Leben retten konnte. Seine Lungen barsten fast, seine Arme fühlten sich taub an, und er versuchte, den Paradeplatz mit seinen bunten Fahnen und den dummen lärmenden Zivilisten zu ignorieren. Noch einmal schob Brigadier TM den Daumen in den Ring der Reißleine, umfasste dabei seinen unteren Brustkorb fest mit vier Fingern, stieß den lautesten Schrei seines Lebens aus, um die Luft aus seinen Lungen zu pressen, und zog.
    General Zia trat einen Schritt zurück. Er hatte noch immer nicht begriffen, dass es sich bei dem Mann, der auf ihn zustürzte, um Brigadier TM handelte. Er stolperte rückwärts und trachtete, sich hinter General Akhtar zu ducken, der an seinem Platz blieb und weiterhin nicht nach oben schaute. General Akhtar musste nicht mehr über seinen Nachruf nachdenken. Brigadier TM schrieb ihn selbst, als er in dem weißen Kreis vor der Tribüne aufschlug.
    â€žEin Profi, der nicht einmal im Tod sein Ziel verfehlte.“
    Die Sanitäter, die seinen zerschmetterten Körper aus dem weißen Kreis entfernten, bemerkten unter Brigadier TMs linkem unterem Brustkorb eine klaffende Wunde. Dann sahen sie, dass seine geballte Rechte einen Metallring, ein abgerissenes Stück Stoff von seiner Uniform und drei seiner eigenen Rippen umklammert hielt.

Dreiundzwanzig
    W ir nehmen gerade unseren Tee auf dem Rasen des Forts und erörtern Fragen der nationalen Sicherheit, als die Häftlinge aus dem Gang auftauchen, der zu den unterirdischen Zellen führt. Eine lange Reihe zusammengeketteter, schäbig gekleideter Männer in Handschellen und mit rasierten Köpfen schleppt sich aus dem Treppenschacht hinauf, während Major Kiyani die inneren und äußeren Bedrohungen für die nationale Sicherheit analysiert. Er nimmt eine Handvoll geröstete Mandeln aus einer Schale und wirft sich eine nach der anderen in den Mund, dazwischen hakt er die strategischen Herausforderungen ab.
    Aus dem Augenwinkel sehe ich zu den Gefangenen hinüber, es wäre zu unhöflich, sich umzuwenden. Major Kiyani soll nicht denken, die nationale Sicherheit sei mir egal.
    Seit meiner Begegnung mit General Akhtar sind mir die Militärs, denen die Festung untersteht, zu Diensten. Als Häftling mit verbundenen Augen habe ich das Fort verlassen, und als Prinz, dem man