Eine private Affaere

als ich?«
    »Der Unterschied ist, daß ich im Gegensatz zu Ihnen nie Gelegenheit zum Selbstmitleid hatte.«
    Ich hatte nicht vorgehabt, so viel zu sagen. Ich schaute hinunter, wie das Wasser um den Pier unter uns floß und Abfall in einem Strudel herumwirbelte. Als ich den Blick wieder hob, starrte er mich an. Ich ahnte, daß er nie artikulieren könnte: Ich bin reifer, raffinierter und habe mehr gelitten als du. Aus welchen Tiefen war er bereits hochgeklettert? Er blinzelte, wieder veränderte sich sein Gesichtsausdruck.
    »Ja, vielleicht. Aber ich hab’ Probleme. Nicht mit den Polypen, sondern mit meinem eigenen Kopf. Als Teenager hab’ ich gedacht, ich halt’ alles aus, aber das tu ich nicht, James. Ich muß raus da, sonst schnapp’ ich über. Manchmal denk’ ich, jetzt bring’ ich einen um, so nervös werd’ ich. Und ich weiß nicht mal, warum, das ist das Komische. Ich hab’ immer alles unter Kontrolle gehabt, ich hab’ gewußt, was ich mach’. Bis vor kurzem. Ich nehm’ keine Drogen und häng’ nicht an der Flasche. Ich schau’, daß ich fit bleib’. Haben Sie schon mal die Kontrolle verloren, James?«
    »Nein, nie.« Stimmte das? Für ihn jedenfalls genügte diese Antwort.
    »Ich hab’ Angst. Das letzte Mal als ich im Loch war, hab’ ich da ’nen Alten kennengelernt, der war vielleicht sechzig. Der war schon x-mal drin … wie nennt man die?«
    »Wiederholungstäter.«
    »Yeah. Einer von denen. Liebt den Knast. Sagt, das ist der sicherste Ort überhaupt. Und er hat damit angegeben, wie vielen Sträflingen er einen geblasen hat – wissen Sie, der hat keine Zähne. Deswegen hat er den Spitznamen Gaumen-Gillespie. So will ich nicht enden.«
    Er war noch so jung, daß man die mädchenhafte Anmut ahnen konnte, die er als Teenager wohl besessen hatte. Große Augen, lange Wimpern, hohe Wangenknochen, ein schöner Mund, der sensibel gewesen sein mußte, bevor das Verbrechen ihn hart gemacht hatte.
    »Wie viele Vorstrafen haben Sie?« fragte ich.
    »’ne ganze Menge.«
    »Und, steht noch was an?«
    »Ein oder zwei Kleinigkeiten. Das krieg’ ich schon hin, wenn ’n guter Anwalt wie Sie mich raushaut. Aber ich rede von nachher.«
    »Nachher?«
    »Ja, von der Zukunft. Früher hab’ ich nie drüber nachgedacht, wissen Sie, die Zukunft war für mich immer bloß die nächste halbe Stunde. Ich bereue nichts. Aber man verändert sich, stimmt’s?«
    »Und was wollen Sie machen?«
    »Keine Ahnung. Vielleicht Musik, mit ’ner Rockband. Vielleicht reisen. Ich bin noch nie aus England rausgekommen, kaum aus London – bloß in der grünen Minna. Ich könnte was tun, ich könnte da droben sein. Ich wär’ gut. Ich kann alles. Jedenfalls muß ich raus da.«
    Ich mußte nicht fragen, wo er raus mußte. Aus allem: Schmutz, Verbrechen, Bestechungen, Fehden, Polizei, Druck. Doch er wünschte sich eine sofortige Lösung, einen Zauberteppich. Wenn ich es geschafft hatte, warum nicht auch er? Wie schwer konnte das sein, verglichen mit dem Weg, der zu Gaumen-Gillespie führte?
    »Ich kann Ihnen nicht sagen, ob es die Sache wert ist oder nicht«, sagte ich leise, »aber Geld und Bildung sind die einzigen Wege aus dem Sumpf, und Sie haben kein Geld. Sie sind clever, das sagen alle. Aber Sie können nicht reden. Warum gehen Sie nicht aufs College? Auf eine Berufsschule?«
    »Wieder in die Schule? Wer würde mich denn schon nehmen – mit meinem Vorstrafenregister?«
    »Die fragen nicht nach Ihrem Vorstrafenregister. Das ist nicht dasselbe wie die Schule. Meine Freundin ist an einer Berufsschule – die ist für Burschen wie Sie, die Boden unter die Füße kriegen wollen.«
    Er seufzte, wandte sich ab und spuckte ins Wasser.
    »Haben Sie die Adresse?«
    Ich schrieb Namen und Adresse des Instituts, an dem Daisy ein einsemestriges Praktikum machte, auf eine Karte.
    »Yeah, tschüs dann.«
    Dann drehte er sich um und ging. Ich sah ihm in dem behaglich sicheren Gefühl nach, daß er weder die Karte benutzen noch sich jemals wieder mit mir in Verbindung setzen würde.
    Kurze Zeit später hörte ich, daß er wegen schwerer Körperverletzung zu zwölf Monaten in Wormwood Scrubs verurteilt worden war.
     
    Ich könnte nicht behaupten, daß ich in dem herrlichen Sommer des Jahres ’76, der sich völlig unerwartet bis in den September und Oktober fortsetzte und schließlich in einem Crescendo aus Gold- und Rotbraun in den Londoner Parks erstarb, besonders viel an ihn gedacht hätte. Sein Name tauchte hin und wieder auf, weil