Elefantengedaechtnis

Brunnen wieder herausklettern soll oder zumindest wie ich ein ganz klein wenig freie Luft da oben zu sehen kriege, keine Geste, die mir die Richtung zu einer gewissen Ruhe, einem gewissen Frieden, einem gewissen Einklang mit mir selber weist: Freud, du verdammter Jude, schieb dir deinen
Ödipus in den Arsch. Er öffnete die Tür zum Gruppenraum, und anstatt zu erklären, Ich scheiß auf euch alle, sagte er guten Tag und setzte sich diszipliniert auf den einzigen freien Stuhl im Zimmer.
    Die Gruppe war vollzählig: fünf Frauen, drei Männer (mit ihm) und der Gruppenanalytiker, der sich mit geschlossenen Augen auf seinem üblichen Platz hingeflegelt hatte und, das Handgelenk auf der Armlehne des Sessels, mit seiner Uhr spielte: Du Mistkerl, dachte der Psychiater, du altes Arschloch, demnächst werde ich dir in einer Sitzung einen Tritt in die Weichteile versetzen, um zu sehen, ob du überhaupt noch lebst, und als hätte er es verstanden, hob der Psychoanalytiker zu ihm hin ein schläfriges, neutrales Augenlid, das er sofort zu einem Bild an der Wand des Zimmers lenkte, welches mehr oder weniger die Ansicht eines Städtchens wiedergab: Dächer in verschiedenen Farben, Kirchturm, stürmischer Himmel; durch das offene Fenster drang gedämpft der Streit der Kapverdianer auf der Straße und die Musik des Radios herauf, die jetzt Kreuzfahrtlautstärke hatte; durch die Vorhänge erkannte man die Umrisse der benachbarten Häuser, ein Zeichen dafür, daß es Leben außerhalb dieses Zimmers gab, dieses Aufbewahrungsortes konzentrierter Ängste, in dem scheinbar alles stillstand.
    Eine der Frauen sprach über ihren Vater und über ihre Schwierigkeit, sich ihm zu nähern, und der Arzt, der diese Beschreibung bereits zigmal gehört hatte und sie besonders nervig und eintönig fand, vergnügte sich damit, die Wände genauer zu betrachten, die eine neue Schicht Farbe gebrauchen konnten, die schwarzweißen Sessel, die dicken Pinguinen glichen, den Tisch in der Ecke, auf dem ein rotes Tuch schlechter Qualität lag, darauf ein Telefon und zwei eselsohrige Telefonbücher :
Dorthin legte der Therapeut die Umschläge für die Honorare, die die Nummern 1 bis 31 enthielten und Kugelschreiberkreise, die die Daten der Sitzungen anzeigten. Einer der Männer, den er sehr schätzte, schlummerte, das Kinn auf die Hand gestützt: Das hier ist heute wie im Parlament, dachte der Psychiater, der sich seinerseits auch von einer Art sehr leichten Müdigkeit überkommen fühlte, einem Häutchen matter Gleichgültigkeit, die seine Aufmerksamkeit störte. Die Frau, die von ihrem Vater sprach, schwieg unvermittelt, und eine andere begann sofort mit dem Bericht über den Verdacht einer Hirnhautentzündung bei ihrem Sohn, der sich letztlich nach einem langen Kreuzweg von einer Notaufnahmestation zur anderen und durch mehrere Arztpraxen nicht erhärtet hatte, wobei die Ärzte mit widersprüchlichen Diagnosen alles taten, um verächtlich die Meinung des vorangegangenen Kollegen zu entkräften. Der Mann, der geschlummert hatte, wachte auf, reckte sich und bat um eine Zigarette. Zu seiner Rechten lutschte ein Mädchen, das wie eine Waise wirkte, Tabletten gegen Angina und produzierte hin und wieder ein leichtes Zungenklicken : Sie hatte Mundwinkel, die enttäuscht und bitter waren wie die Augenbrauen sehr trauriger Menschen.
    Ich komme seit wer weiß wie vielen Jahren hierher, überlegte der Arzt, während er seine Reisegefährten beobachtete, die zumeist vor ihm angefangen hatten, in den Wassern der Analyse zu segeln, und ich kenne euch immer noch nicht und habe auch nicht gelernt, euch kennenzulernen, zu begreifen, was ihr vom Leben wollt, was ihr euch von ihm erhofft. Es gibt Augenblicke, da bin ich nicht hier und denke an euch, und ihr fehlt mir, und dann frage ich mich, was ihr für mich bedeutet, und habe keine Antwort darauf, weil ich die meisten Antworten
immer noch nicht weiß und von einer Frage zur anderen stolpere wie Galileo, bevor er entdeckte, daß die Erde sich bewegt, und in dieser Erklärung den Schlüssel für seine Fragestellungen fand. Und er fügte noch hinzu: Welche Erklärung werde ich eines Tages finden, welche Inquisition wird mich dann verurteilen, und wer wird mich zwingen, meine kleinen, persönlichen Errungenschaften aufzugeben, die leidvollen Scheißsiege über die Scheiße, aus der ich gemacht bin? Er holte einen gesprungenen Aschenbecher vom Tisch in der Mitte und steckte sich eine Zigarette an: Der Rauch fuhr mit derselben Gier