Endymion Spring - Die Macht des geheimen Buches

herein und strich über meinen Nacken. Unten war die Tür aufgegangen, und Schritte kamen die Treppe herauf - Schritte von zwei Personen. Peter war nicht allein. Fust kehrte mit ihm zurück.
    Erschrocken umklammerte ich das Papier. Wie als Antwort nahm der weit ausgedehnte Bogen rasch an Größe ab und fing an, sich in immer kleinere Blätter zusammenzufalten. Bald war der gewaltige Papierflügel nur noch ein Büchlein, das bequem in meine Hand passte.
    Hastig nahm ich mein Werkzeug aus der Ledertasche neben mir, steckte das Papierbündel hinein und umwickelte das Ganze so schnell und so fest wie möglich mit den Lederriemen. Auf diese Weise, so hoffte ich, konnte ich Fust wenigstens diese obersten Schichten der verzauberten Drachenhaut vorenthalten.
    Wunderbarerweise kamen jetzt die Wörter auf den übrigen Papierbögen in der Truhe zum Stillstand, als wären sie plötzlich eingefroren. Wie Schatten unter einer Eisfläche waren sie unter dem Weiß des Papiers gerade so eben zu erkennen, aber praktisch nicht zu entziffern. Vielleicht konnten die unteren Bögen ohne die oberen nicht ihre ganze Macht entfalten? Vielleicht konnte ich ja doch etwas bewirken? Es war meine ganze Hoffnung.
    Fust war beinahe oben.
    Schnell klappte ich den Truhendeckel zu, hob so leise wie möglich die am Boden liegenden Werkzeuge auf und tappte im Dunkeln durch die Werkstatt zur Bodentreppe, das Büchlein unter meinem Leinenhemd verborgen. Das Feuer war zu rot glühender Asche zusammengefallen.
    Ich spürte Fusts Augen in der Dunkelheit nach mir suchen, aber ich war schon auf der Treppe zur Schlafkammer und eilte meinem Schicksal entgegen. Ein Dieb. Wieder ein Dieb.
     

Oxford
     
     

     

 
    Acht
     
    lake fuhr sich über die Stirn und angelte nach seiner Uhr. Wie spät mochte es sein? Dem Gefühl nach hatte er verschlafen, die Frage war nur, wie lange. Er erschrak. Zwei Stunden über die Zeit! Seine Mutter würde wütend sein.Im Nu hellwach stieg er in seine Klamotten, die noch auf dem Boden lagen, und zermarterte sich dabei das Hirn nach einer Entschuldigung.
    Er hatte so merkwürdige Dinge geträumt. Genau konnte er sich nicht erinnern, nur daran, dass ihm die ganze Nacht unheimliche Bilder durch den Kopf geschwirrt waren, Bilder wie aus einem alptraumhaften, lebendig gewordenen Bilderbuch. Gefräßige Kobolde waren den Seiten entstiegen und hatten versucht, die Bücher einer ihm unbekannten Bibliothek zu verschlingen, die er noch nie gesehen hatte. Gierige Gesichter hatten sie gehabt und scheußliche Zähne — wie spitze rote Granatäpfelsamen -, mit denen sie Papier zerfetzten und Wörter zermalmten. Blake schauderte bei der Erinnerung.
    Im Haus war es ungewöhnlich still. Blake schlich die Treppe hinunter wie ein Eindringling und achtete darauf, möglichst kein Geräusch zu machen. Von seiner Mutter oder seiner Schwester war weit und breit nichts zu sehen. Die Küche war leer, der Esstisch abgeräumt, auch das Durcheinander der Haferflocken-Schachteln, mit denen er und Duck normalerweise eine Wand zwischen sich bauten, um einander nicht ansehen zu müssen.
    Ein Zettel auf dem Tisch bestätigte seinen Verdacht.

    Und Duck hatte in ihrer schrägen Schrift ergänzt:

    Blake riss den Zettel in kleine Streifen und warf sie in den Mülleimer unter der Spüle. Mit seiner Schwester würde er über gar nichts reden. Sie war einfach nur neugierig wie immer. Aber wie sollte er mit seiner Mutter klarkommen? Das war die schwierigere Frage. Auf dem Zettel stand nicht »Guten Morgen, Blake« oder »Liebe Grüße, Mum«, um ihn ein wenig in Schwung zu bringen. Nein, es war die knappestmögliche Nachricht überhaupt - eine Fortsetzung der Schweigebehandlung von gestern Abend. In jedem Fall würde er zu Mittag als Erster da sein müssen, um nicht weiteren Ärger zu provozieren.
    In diesem Augenblick wurde die Klappe des Briefschlitzes in der Haustür geöffnet und scheppernd wieder geschlossen.
    Überrascht drehte sich Blake um. Außer ein paar Reklamezetteln, meistens von indischen Restaurants, hatten sie hier in der Millstone Road noch nie Post bekommen.
    Er ging in den Flur - vielleicht hatte ja sein Vater endlich geschrieben - und blieb wie angewurzelt stehen: Auf dem Fußabtreter vor der Tür lag ein leuchtend roter Lappen. Er war zu einem kleinen Beutel zusammengebunden, die Enden fest verknotet. Daran hing ein zerrissenes Stück Papier, auf dem in zittriger Schrift stand: Für den Jungen in diesem Haus.
    Blake schluckte. Er sah schnell zur