Engelsasche

zurück zu ihrem Stadthaus. Er war immer noch wie berauscht. Ein einfacher Kuss nur. Verdammt, er hättees besser wissen müssen. Mit Frauen hatte er kein Glück, vor allem nicht mit rothaarigen. Aber wenn es um Maggie ging, fehlte ihm jede Willenskraft.
    „Wohin fährst du als Nächstes?“, erkundigte sie sich. Was ihn glücklicherweise wieder an seinen Job erinnerte.
    „Ich muss mit Emily Barrington sprechen. Wir haben heute Morgen telefoniert. Da hatte ich mich für heute Nachmittag bei ihr angekündigt.“
    „Hewitts Tochter?“
    „Genau.“
    „Du arbeitest also weiterhin an dem Mordfall.“
    „Es gibt immer noch keine Beweise, dass es Mord war. Ich muss herausfinden, ob Parker Barrington in der Nacht, als sein Schwiegervater starb, tatsächlich mit seiner Frau zu Hause war.“
    „Das sagt Emily?“
    „Das hat sie behauptet.“
    „Also laufen die Ermittlungen noch.“
    „Der Bezirksstaatsanwalt arbeitet eine Anklageschrift wegen Unterschlagung gegen Parker aus. Währenddessen werde ich selbst auch ein bisschen recherchieren.“ Trace lenkte den Jeep in die Broadmoor. Maggies Haus befand sich nur einen Block entfernt. „Ich möchte, dass du mich immer von deinen nächsten Schritten unterrichtest. Auf keinen Fall soll dich dieser Typ irgendwo allein abfangen, ist das klar?“
    Maggie versteifte sich. „Ich muss arbeiten, Trace. Mir fehlen immer noch ein paar Fotos, die anderen muss ich rahmen und für die Ausstellung vorbereiten. Am Freitag habe ich eine Vernissage in der Twin Oaks Gallery . Das ist unheimlich wichtig für mich.“
    „Ist es das? Bevor wir den Typ nicht überführt haben, wirst du zu dieser Party einen Begleiter mitnehmen.“
    „Einen Begleiter? Ich nehme niemanden mit, das ist Arbeit für mich.“
    „Vielleicht hätte ich besser Bodyguard sagen sollen.“
    Sie hob die Augenbrauen. „Meinst du dich?“
    „Ganz genau.“
    Sie musterte ihn, als würde sie abschätzen wollen, inwieweit er dafür geeignet wäre. „Du müsstest einen Smoking tragen.“
    Er grinste. „Ich glaube, das kriege ich gerade noch hin.“
    „Tatsächlich?“
    „Tatsächlich.“
    Maggie sagte nichts weiter. Er fragte sich, ob sie ihn gerade mit dem hübschen David Lyons verglich. Sie hatte behauptet, nicht in den Typen verliebt gewesen zu sein. Carly hatte keinen der Männer geliebt, mit denen sie geschlafen hatte. Aber das hatte sie nicht davon abgehalten, mit ihnen ins Bett zu gehen.
    „Ich nehme an, du willst mich nicht mit zu Emily nehmen, oder?“, fragte Maggie. „Ich könnte im Wagen warten.“
    Trace grinste. „Was ist das Problem? Die Schwester oder das Baby?“
    „Beide. Ich kenne Ashley kaum, und von Babys habe ich auch keine Ahnung.“
    Er lachte. „Also komm schon, Maggie, für einen Feigling habe ich dich eigentlich nicht gehalten.“
    Sie musste auch lachen. „Das zeigt nur, wie wenig du mich kennst.“
    Seine Heiterkeit verschwand. Das war nur zu wahr. Er kannte sie kaum, und er war ein ganz schlechter Menschenkenner, wenn es um Frauen ging. Maggie schien anders zu sein, aber er konnte sich auch verdammt noch mal täuschen.
    Er ließ sie vor ihrem Haus aussteigen. Ihr angespannter Gesichtsausdruck versöhnte ihn wieder. „Es wird schon alles gut gehen“, tröstete er sie.
    „Danke fürs Herbringen“, sagte Maggie nervös. Dann straffte sie die Schultern und ging die Terrassenstufen hoch, als wäre sie auf dem Weg zum Schafott.
    Von Maggies Haus fuhr Trace zu einem Viertel am Allen Parkway. Es war eine exklusive Gegend, in der einige der teuersten Häuser Houstons standen. Parker Barringtons Haus sah aus wiedie Villa einer Südstaatenplantage, strahlend weiß, mit zwei massiven korinthischen Säulen an der Front und einer Veranda, die um die gesamte erste Etage führte.
    Nachdem Trace die Klingel neben der großen Flügeltür betätigt hatte, öffnete ihm ein kleiner, dünner, dunkelhaariger Mann in schwarzem Anzug und weißem Hemd die Tür. Der Butler. Das war Parkers Stil.
    Trace fragte sich, wie der Mann sich an eine acht mal acht Fuß große Gefängniszelle gewöhnen würde, die er sich mit irgendeinem bulligen Schläger teilen musste. Bei dem Gedanken musste er fast grinsen.
    „Ich bin Trace Rawlins“, stellte er sich vor, „und wollte Mrs Barrington sprechen. Wahrscheinlich erwartet sie mich schon.“
    „Ja, Mr Rawlins. Bitte kommen Sie doch herein.“ Der Butler nahm Traces Hut entgegen, den er in der Hand hielt. „Mrs Barrington bittet Sie, in der Galerie auf sie zu