Entfernung.

verwandelte sich zu einer Geschäftsstraße. Da, wo die Straße wieder eben wurde, ein Pub. »The Sad Hindmost« stand auf einem Schild über dem Eingang. Die Tür stand offen. Der Boden drinnen nass. Frisch ausgewischt. Der Geruch von nassem Holz, Desinfektion und das Zitronenaroma eines Putzmittels. »London transport« und »stopped« hörte Selma. Eine Fernsehansagerstimme. »Cellphone services«. »Terminated«. »Bombs«. In der nächsten Auslage handys. Die Geräte waren an Schnüren aufgehängt. Ein Regen von handys. Die Preisschilder größer als die Geräte. Auf allen Preisschildern war null Pfund angegeben. Eine große Null und das Pfundzeichen. Kleingedrucktes darunter. Ein Jeansladen. T-Shirts. Gürtel. Jacken. Heavy metal aus einem Lautsprecher über der Tür. Sie ging schneller vorbei. Die Lautstärke. Es war heiß. Kein Wind hier. Die Wolken. Hochgetürmte weiße Berge segelten rasch dahin. Tief über ihr. Zum Greifen nahe. Die Wolken hier schienen tiefer zu sein als zu Hause. Schneller. Aber der Wind nur oben. Unten die böse Sonne. Die Melanomsonne. Die Mörderin ihrer Mutter. Sie ging nahe den Hauswänden. Im tiefsten Schatten. Die Sonne hatte ihre Mutter umgebracht. Obwohl die Mutter die Sonne geliebt. Ewig herumgelegen. In der Sonne. Stundenlang. Nur umdrehen und sagen »Ich bin eine Salamander.« Sie hatte die Mutter auch nicht verstanden. Aber die Sonne. Sie hätte sie nicht töten dürfen. Sie blieb stehen. Ein Immobilienmakler. Die Fotos von Häusern und Wohnungen. »Properties to buy. Lakeland Cottage. Wythmoor Cottage has elevated views. 395,000, from Carter & Carter. Spacious Living. With six bedrooms. Side House provides room to room inside and out. 650,000, from Carter & Carter. Piece of English Heritage with 26 ares of land attached. 675,000, from Frank Knightly. Framed with flowers. Delightful garden surrounds this cottage. 420,000, from Jackson & staff. Architectural gem. Three bedroom has been beautifully restored in the last year. 3.3 million from Frank Knightly. Two bedroom apartment 320,000, from Henrietta Spencer.« Liebe. Sie starrte die Bilder an. Die Bilder der Häuser auf weißen A-4-Bögen. Die Angaben zu Größe, Lage, Preis in dicken Lettern unter den Bildern. Computerausdrucke. Die Bilder glanzlos. Die Angaben fett und schwarz leuchtend auf dem weißen Papier. Liebe. Sie hatte Liebe gewollt. Sie hatte das nicht immer gewusst. Wissen wollen. Liebe. Keine Beziehungen. Sie hatte sich nicht umerziehen können und sie hatte nicht genug Zeit gehabt. Sie hatte sich gerade die Möglichkeit verschafft, über die Freiheit zur Liebe nachzudenken. Sie hatte immer nur trainiert. Sie hatte den Wettkampf versäumt. Sie war nicht angetreten. Aber diese Austragung auch nicht ausgerufen worden. Und sie hatte in ihrem Eifer, es besser zu machen. Sie hatte sich selber keine Chance gegeben. Sie hatte sich mitbetrogen. Sie hätte es besser machen können. Aber erst jetzt. Erst jetzt hätte sie es besser machen können und jetzt zu spät. Sie hätte da liegen müssen und alle auf sie drauftrampeln. Warum war sie nicht gestorben. Vielleicht war dieser Mann da. Vielleicht war der geliebt worden. Auf sie wartete niemand. Hätte nie jemand gewartet. Es war ihr Pech. Ihr geschichtliches Pech. Sie war eine Übriggebliebene und ihr einziges Glück, dass sie es wusste und das dann auch ihr ganzes Unglück. Und warum ging sie nicht hin und trug sich an. Trug sich an. Zum Umbringen. Zum endgültig Umbringen. Sebastian konnte sie in einer Messe schlachten. In einer weißen Messe und ihre Vereinigung mit dem Messer so gut wie die mit ihm. Das Messer klarer und sie auch nicht mehr aufstehen wollte. Danach. Nachher. Sie würde durch dieses Meer einer Stadt durchtrödeln, bis es an der Zeit war und Sebastian seinen Keller öffnete. Seine Unterwelt. Der Podest war schon da. Der Altar. Man konnte sie zeichnen. Abzeichnen. Das Verbluten. Sie wollte eine Wunde wie den Lanzenstich. Das war würdig. Sie würde ruhig liegen. Ruhiger als in der Nacht. Sie musste nicht gefesselt werden. Sie wusste jetzt, worum es ging. Sie wusste, dass es für sie wichtig war. Dass sie sich wichtig war. Wie sich halt jedes einzelne Staubkorn wichtig war. Aber. Sie spielte sich nicht mehr auf. Sie würde sich nicht mehr aufspielen. Wie unter dem Griff von Miss Greenwood. Sie war compliant. Sie unterschrieb alle Einverständniserklärungen. Man sollte ihr nur alle Einverständniserklärungen hinlegen. Sie unterschrieb jede. Nur