Enwor 11 - Das elfte Buch

weil sie Quorrl sind.«
    »Von weit her?« Die Stimme des Satai drang nur verzerrt hinter seinem Visier hervor, aber Skar entging der lauernde Ton darin trotzdem nicht. »Wie weit genau ist weit her? Wie ist dein Name?«
    »Skar«, antwortete Skar. »Ich komme aus dem Süden. Ich war…«
    Einer der Männer neben ihm stieß einen überraschten Laut aus. Skar bemerkte eine Bewegung aus den Augenwinkeln und fuhr herum, aber seine Reaktion kam zu spät. Sie alle waren für einen Moment abgelenkt und der Quorrl nutzte die verzweifelte Chance, die sich ihm bot. Mit einer Schnelligkeit, die selbst Skar überraschte, sprang er in die Höhe, stieß zwei, drei Männer gleichzeitig zur Seite und riss einen vierten als lebenden Schutzschild an sich. Mit einem gewaltigen Brüllen durchbrach er den Kreis der Belagerer, schleuderte seine zappelnde Last von sich und raste im Zickzack davon.
    Mindestens ein halbes Dutzend Männer hoben ihre Bögen und Armbrüste und legten auf den flüchtenden Quorrl an, aber Skar kam ihnen zuvor: Er schlug einem der Männer die Waffe aus der Hand, stieß einen zweiten zu Boden und rannte hinter dem fliehenden Quorrl her.
    Der Fluchtversuch des Schuppenkriegers war ebenso verzweifelt wie aussichtslos. Er bewegte sich schnell, für einen Quorrl, aber er war verletzt, und selbst wenn er es nicht gewesen wäre, hätte er keine Chance gehabt — es gab einfach nichts, wohin er fliehen .konnte. Skar holte ihn ohne große Mühe ein, zog im Laufen das
Tschekal
aus dem Gürtel und schlug nach seinen Kniekehlen. Im letzten Moment drehte er die Klinge, sodass sie den Quorrl mit der stumpfen Seite traf. Der Hieb brachte den Quorrl aus dem Gleichgewicht und ließ ihn nach einem letzten, ungeschickten Stolperschritt zu Boden fallen, durchdrang die zähen Hornschuppen allerdings nicht. Der Quorrl fiel, rollte wimmernd auf die Seite und riss die Arme vor das Gesicht, und Skar war mit einem Satz über ihm, schleuderte seine Hände mit einem Fußtritt zur Seite und senkte die Schwertspitze auf sein Herz.
    »Das wird jetzt wehtun«, zischte er. »Aber wenn du leben willst, dann spiel jetzt den Toten.«
    Er stieß zu. Die Schwertklinge glitt fast ohne spürbaren Widerstand durch die schuppige Haut des Quorrl, durchdrang seinen Körper einen oder zwei Fingerbreit unterhalb des Herzens und trat zwischen seinen Schulterblättern wieder hervor. Das Wesen brüllte vor Schmerz, bäumte sich auf und griff im verzweifelten Todeskampf nach Skars Schultern. Seine Krallen hinterließen tiefe, blutige Schrammen auf Skars Armen. Selbst jetzt noch hätte er ihm ohne Mühe jeden Knochen im Leib brechen können. Das Geschöpf war doppelt so schwer wie ein Mensch und mindestens fünfmal so stark. Skar ging ein entsetzliches Risiko ein, dem Quorrl eine Chance zu lassen, und er wusste nicht einmal, warum. Aber seine Rechnung ging auf. Statt ihn zu zermalmen, lockerte der Quorrl seinen Griff wieder. Seinen Hände fielen kraftlos herab und die schrecklichen Krallen, härter als Stahl, gruben sich knirschend in den Boden. Ein fassungsloser, durch und durch
ungläubiger
Ausdruck erschien in seinen gelben Reptilienaugen.
    »Skar«, keuchte er kaum hörbar. »Du bist… Skar. Du bist zurück! Ich… wusste es!«
    »Spiel mit, verdammt noch mal!«, zischte Skar. »Oder ich muss dich wirklich töten!«
    Er war nicht einmal sicher, ob der Quorrl seine Worte überhaupt verstand. Sein Blick begann sich zu verschleiern. Seine Augen wurden dunkel vor Schmerz, aber unter der körperlichen Qual und dem Entsetzen war noch mehr, etwas Neues und Erschreckendes, das irgendetwas tief in Skar berührte und erschauern ließ. Er begriff weniger denn je, was hier vorging, aber ihm war plötzlich klar, dass diese Welt anders war als die, an die er sich zu erinnern glaubte, so vollkommen und radikal anders, wie es nur ging.
    Hinter ihm wurden Schritte laut, das Geräusch von Metall und grobem Leder, die aneinander schlugen. Ihm blieb keine Zeit weiter mit dem sterbenden Quorrl zu reden. Skar zog das Schwert mit einem schnellen Ruck aus der Brust des Quorrl und drehte die Klinge im allerletzten Moment um eine Winzigkeit, sodass die Wunde heftiger zu bluten begann. Einen Menschen hätte er damit auf der Stelle getötet, aber er kannte die Anatomie der Quorrl gut genug, um zu wissen, dass das Geschöpf selbst diese Verletzung überleben konnte — mit ein wenig Glück. Der Quorrl spielte auf jeden Fall mit: Er bäumte sich auf, stieß ein letztes, qualvolles