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andere Möglichkeit, wie wir den Fluss überqueren können?«, fragte Csongor. »Damit es nicht so auffällt, dass wir ihnen folgen.«
    »Ja. Dreh hier um.«
    Und so drehten sie um, gaben die direkte Verfolgung des Suburban auf, fuhren zurück ins Zentrum und nahmen eine andere Brücke. Ein paar Minuten später waren sie in Westrichtung, scheinbar direkt in die Berge, unterwegs; aber kurz bevor das Gelände richtig steil wurde, bog Csongor auf Marlons Anweisung hin nach rechts auf eine Schotterstraße ab, die genau in Richtung Norden ungefähr parallel zum Fluss verlief. In den drei Stunden intensiver Langeweile am Flugplatz hatte Csongor das Bedienungshandbuch des Geländefahrzeugs gründlich genug durchgeblättert, um zu wissen, wie man den Vierradantrieb zuschaltete. Dafür nahm er sich nun einen Moment Zeit und bretterte dann einige Kilometer weit in unsinnigem Tempo die Straße hinauf. Er glaubte nicht, dass es hier in der Nähe irgendwelche Cops gab, die ihn anhalten konnten; und wenn doch, würde er einfach behaupten, dass in der Gegend Terroristen seien, die einen blauen Suburban fuhren.
    Wenn er es sich recht überlegte, hätten sie das tun sollen, bevor sie Bourne’s Ford verlassen hatten. Aber ihr illegaler Status hatte sie in einen eigenartigen Gemütszustand versetzt, in dem sie nicht mehr wussten, wann sie sich vor den Behörden verstecken und wann sie sie um Hilfe bitten sollten. Schließlich wussten sie nicht mit Sicherheit, dass diese Männer Terroristen waren. Es könnten auch unschuldige Touristen sein. Als Marlon vor einigen Minuten gesagt hatte, dass sie bei der Kreuzung vielleicht geradeaus in Richtung Norden, nach Kanada, fahren würden, vermutlich um den Selkirk Loop zu genießen, hatte sich das für Csongor vollkommen vernünftig angehört, und er hatte sich gewundert, wie er so dumm sein konnte, sich das rassistische Klischee zu eigen zu machen, dass die Männer Terroristen waren.
    Und jetzt war er hier mitten im Niemandsland und verfluchte sich dafür, dass er nicht in der Lage gewesen war, das Offensichtliche zu erkennen.
    Sie erreichten den Scheitelpunkt einer kleinen Kuppe so rechtzeitig, dass Marlon eben noch den blauen Suburban ausmachen konnte, der gerade die Brücke überquerte. Er war links abgebogen und fuhr in Richtung Berge.
    Marlon machte den Mund auf, um etwas zu sagen, aber Csongor hatte es ebenfalls mitgekriegt. »Scheiße!«, sagte er.
    »Kommt jetzt der Teil, wo wir in Schwierigkeiten geraten?«
    »Offensichtlich. Sieh zu, dass du ihn nicht aus den Augen verlierst«, sagte Csongor und widmete dann seine ganze Aufmerksamkeit und Energie der Aufgabe, den SUV nicht von der Straße abkommen zu lassen. Denn die Federung wurde im Augenblick so hart rangenommen, dass nur ganz selten alle vier Räder gleichzeitig den Boden berührten.
    »Hier«, sagte Marlon etwas später. Sie näherten sich einer Abzweigung, einer kleineren Schotterstraße, die nach links ein Tal hinaufführte.
    »Da hast du sie abbiegen sehen?«
    »Ich habe sie nicht gesehen«, sagte Marlon.
    »Wie kannst du dir dann sicher sein?«
    »Weil sie eine Spur in der Luft hinterlassen haben«, sagte Marlon, »wie ein Jet.«
    Und tatsächlich sah Csongor nun, dass die Luft über der kleinen Nebenstraße von Staub getrübt war, den die Reifen des Suburban vor kurzem aufgewirbelt hatten. Als er dagegen in Richtung Norden die Straße am Fluss entlangschaute, war die Luft klar.
    An der Abzweigung stand ein rostiges, von Schneepflügen ramponiertes und von Schrotkugeln durchlöchertes Schild. PROHIBITION CREEK ROAD , stand darauf.
    »Na dann«, sagte Csongor. Er drehte das Lenkrad und gab Gas.
    Dass Zula sich plötzlich zu einer geduckten Haltung aufrichtete und auf den Fuß des Felsens zuhielt, rief mehrere Salven von unten hervor, die jeweils von einem knappen Gewehrschuss vom oberen Rand des Felsens erwidert wurden. Die Schützen unten, die – stellte sich Zula vor – im Stehen feuerten, nachdem sie die letzten Serpentinen hinaufgerannt waren, hatten eigentlich keine Zeit, Position zu beziehen und richtig auf sie zu zielen; ihr war, als hätte sie ein paarmal das wütende Hummelsummen gehört, das offenbar das Vorbeisausen von Hochgeschwindigkeitsgeschossen kennzeichnete. Aber sie kam jetzt viel besser voran als weiter unten, teils weil der Hang weniger steil, teils aber auch, weil der Untergrund besser war – mehr harter Fels und weniger wahllos verteilte Steinhaufen. Sie zwang sich, gut dreißig Meter zurückzulegen,