Esti (German Edition)

überwältigend, das heißt keine Erscheinung, auf dem Gelände der ehemaligen Csepel-Werke, so plötzlich, doch etwas. Einen Versuch war es wert. Und da sagte das süße Flittchen:
    Alter, wie wär’s mit einem Fick?!
    Auf Stehenbleiben war Stehenbleiben die Antwort, die Frage überraschte ihn, jetzt gerade hatte er von nirgendwo her eine Frage erwartet, weder von sich noch von seinem Volk noch von seinem Gott. Aber die Frage war gestellt worden und er war es gewohnt, die Sätze ernst zu nehmen. Er sah die Tussis an. Eine hedonistische Überlegung wäre eigentlich kein Stilbruch. Plötzlich blickte er auf seine Uhr, und ihm fiel sogleich ein, dass es doch erst Vormittag war, so als könne man am Vormittag …, als könne man nicht konstruktiv auf diese Frage antworten, jedenfalls hatte er versprochen, um zwölf im Studio zu sein. Eigentlich hatte er noch gar nicht ernst über die Frage nachgedacht, als er sich zu seiner größten Überraschung sagen hörte:
    Geht nicht, der Gyuri Magos wartet .
    Also: Alter, wie wär’s mit einem Fick?! Blick auf die Uhr, geht nicht, der Gyuri Magos wartet. Die Frauen sahen einander an, zuckten kühl die Schultern, ließen ohne ein Wort den gerechten Schwachkopf aller Ungarn stehen und plapperten weiter, als wäre nichts geschehen.
    Am Stoppschild bog er links ab. Er überblickte sein Reich. Dieses ganze visionsartige Fabrikgelände war wie das Emblem der Gegenwart, das Sich-nicht-von-der-Vergangenheit-befreien-Können und die Unerkennbarkeit der Gegenwart, das rostige Chaos, das die furchtbare Zukunft projiziert; als bewegten wir uns in den Kulissen von Blade Runner (die ungeschnittene Version). Der sozialistische Gigabetrieb als Gespenst, Stadt in der Stadt, ein eigener Wasserturm, ein rathausgroßes Parteihaus. Heruntergekommen alles, doch dazwischen sieht man auch, dass hier große Geldsummen bewegt werden. In der Gespensterstadt wird sogar irgendwer reich. Und entsteht sogar dies und das, gut funktionierende kleine Betriebe, Areal-Teile erheben sich aus allgemeinem Verfall und Ödnis. Auch das Studio ist von der Art, in dem ehemaligen Parteihaus mietet man eine Etage.
    Mein Herr und Gebieter, Gyuri Magos öffnete lachend die Tür und verbeugte sich.
    Dann ist es doch richtig gewesen, dachte er, er hat tatsächlich gewartet. Er hörte sein Schnaufen, mehr als Stöhnen, weniger als Schluchzen.
    Wer jedoch nicht glaubt, dass es so geschehen ist, der fresse einen Besen und fahre raus nach Csepel, sag ich’s richtig?

Neuntes Kapitel
    in welchem Pécser Ernst
    »Wir schweigen wie das Grab.«
    Wilhelm von Oranien
    Z wei Tote lagen schwarz im Januar Brasiliens, schon lange wollte ich einen Text so beginnen, und das ist ohne Zweifel ein knallenderer Auftakt, als dass ein Kornél Esti im Pécser Juli auf dem Bordstein saß. Wenn jedoch Letzteres kein »Beginn« wäre, Esti vielmehr nur da im Schatten säße, sozusagen vor dem Text, doch auf jeden Fall vor dem formbewussten Hotel, der Name ist unwichtig, Főnix, aus dem er gerade zu dieser noch nicht ganz morgendlichen Stunde nach Luft ringend geflüchtet ist, weil er das berühmte mediterrane Klima nicht mehr ertragen hatte, das in dem fürchterlichen Gebäude hing, festsaß, weder raus noch rein, eine erstickende, feuchte, dumpfe Wärme; offenbar ist es nicht einfach, ein Gebäude so zu entwerfen, dass jeder Winkel unter dem Dach ist, das heißt eng, unbelüftet, eine Teillösung, jedes Detail verströmt diese Raumlosigkeit, auch das Erdgeschoss ist unter dem Dach, auch das Mezzanin, selbst das Dachgeschoss ist unter dem Dach, und überall diese unerträgliche Hitze – in diesem Fall bestünde die Möglichkeit des folgenden, zugespitzteren Beginns:
    Es geht mir auf den Sack, nein, Kornél Esti würde niemals, aber wirklich niemals einen Text so beginnen, selbst dann nicht, wenn ihn gerade dieser Satz aus dem morgendlichen Trottoir-Gesitze risse, erschrocken folgte er dem Gespräch der beiden Frauen, die jüngere hörte nur zu, nickte, die dicke andere verspritzte die Worte in sanftem Tonfall, beinahe gelangweilt, seit drei Tagen schiebt er seinen Arsch nicht her, er tut mir doch keinen Gefallen, das ist sein Arbeitsplatz, Scheiße, ich bin doch nicht von den Maltesern, es geht mir auf den Sack.
    Esti wagte nicht, sich zu rühren, um seinen kurzen Bleistift und das zweifach (oder vierfach?, wie viele Fächer hat so ein Blatt?, auf alle Fälle auf ein Viertel) gefaltete Blatt Papier hervorzuholen, er versuchte sich die Sätze zu