Ewig Böse

Dreiersynkopen, als wollte es ein Abbiegen nach rechts signalisieren.
    »Wieder Kopfschmerzen?«
    »Ich fühle mich, als hätte ich eine ganze Flasche Ouzo getrunken.«
    »Hat das angefangen, bevor oder nachdem du in der Badewanne ausgerutscht bist?«
    Annette blickte finster drein. »Ich weiß es nicht.«
    Ich schätzte, dass es in Sheltering Palms etwa hundert fertige Häuser gab, doch die flachen Hügel waren überall mit Bauholz und Containern übersät, vermessenen und planierten Grundstücken mit fertigen Bodenplatten und angefangenen, nicht weitergebauten Holzgerüsten. Wir fuhren durch das Haupttal, eine Art Senke, die mitten durch die Siedlung verlief. Ein Golden Retriever mit räudigem Fell trottete den Gehsteig entlang, ohne uns eines Blickes zu würdigen, dann schwenkte er über eine vertrocknete Rasenfläche ab und verschwand zwischen zwei Häusern. Er trug kein Halsband, und irgendwie machte mich das betroffener als der Rest des sichtbaren Verfalls.
    Oh, Henry.
    »Wir nennen das die Grube«, sagte sie. »Nicht der beste Teil der Stadt.«
    Die Häuser dort waren kleiner, durchaus geschmackvoll, aber langweilig, man hatte Details und Stil geopfert, um diese Schandflecken der Moderne für aufstrebende Familien erschwinglich zu machen. Für die Euvaldo Gomez dieser Welt. Neureiche Inder vielleicht. Ich stellte mir eine Sitzung des Stadtrats mit den kaukasischen Investoren vor, rosige Dickbäuchlinge, die über Bauplänen und einem verglasten Diorama gestikulierten. Na schön, scheiß drauf, lassen wir sie eben rein. Aber steckt sie um Himmels willen in die Grube, wo wir sie nicht ständig sehen müssen.
    In diesem Abschnitt standen mehr Autos. Praktische, nicht mehr neue Modelle, denen noch ein oder zwei Jahre bis zur echten Rostlaube blieben, mit quietschenden Keilriemen und knatternden Auspufftöpfen. Ein Maxima aus den 90ern hier, ein scheußlicher, traubengrüner Camaro der vierten Generation da. Ein paar Baulaster, die einmal glänzend und solide gewesen waren, jetzt aber schief in den Federn hingen, mit Werkzeugkisten, die von Verlängerungskabeln überquollen, farbbeklecksten Leitern, die an die Seitenwände der Ladefläche gebunden waren. Besonderer Blickfang war ein beigefarbener Van mit getönten Scheiben, den ein Gemälde mit Kiefer und Elch zierte, genau die Sorte, hinter der wütende Tramper vergeblich herbrüllen.
    Wir hatten es hier mit einer Enklave zu tun, die nicht nur auf dem absteigenden Ast war, sondern deutliche Anzeichen der Verwahrlosung zeigte. Nicht wegen zu vieler Immigranten oder Farbigen. Wegen der Kriminellen.
    Repräsentiert von vier Männern nahöstlicher Herkunft, die um einen aufgemotzten Tahoe herumstanden und aufsahen, als wir näher kamen. Sie versteckten rasch etwas in einer Papiertüte und befanden dann anscheinend, dass es Zeit war für den Frühtrinkerrabatt drunten beim Klubhaus. Ich sah im Vorbeifahren über die Schulter. Zwei von ihnen verdrückten sich in die Einfahrt und verschwanden im Haus. Die anderen beiden sprangen in den Tahoe, hauten den Rückwärtsgang rein und schossen dann davon, als würden wir ihnen mit doppelläufigen Schrotflinten auf den Pelz rücken. Schluss mit lustig, als wären wir die Polizei. Als hätten sie richtig Schiss vor der Dame in dem grünen Mustang.
    »Scheißterroristen!«, spuckte Annette, und ihre Hände krampften sich um das Lenkrad. Ich zuckte zusammen, und dann ein weiteres Mal, als sie über die Schulter brüllte: »Verpisst euch in den Iran, sonst sprenge ich euer Scheißhaus in die Luft!«
    Ich lehnte mich mit dem Rücken gegen die Tür. »Jesses!«
    Ihre finstere Miene glättete sich, als wäre ihr wieder eingefallen, dass sie nicht allein im Auto saß. Sie lockerte die Schultern und drehte sich zurück in Fahrtrichtung, alles paletti.
    »Was sollte denn das? Kennst du die Typen?«
    »Nicht persönlich.« Sie nickte ergeben. »Na schön, das hätte ich nicht sagen sollen. Sie sind nur … die haben hier nichts verloren.«
    »Freunde des Ajatollah, meinst du?« Ich biss mir auf die Lippen. »Sollen wir den Heimatschutz alarmieren?«
    »Das ist nicht komisch, James. Es gab Probleme. Diese … Menschen wohnen nicht hier. Sie machen alles kaputt. Warum streitest du mit mir? Willst du wieder zurück? Du musst nur ein Wort …«
    »Schon gut, schon gut«, sagte ich. »Vergiss es.«
    Entweder lernte ich gerade eine neue, hässlichere Seite von ihr kennen, oder sie war bloß gereizt von dem Stress, nach Hause zurückzukehren,