Fabula

dieses bunt gefiederte Tier hatte er früher nie in Schottland gesehen.
    Er wusste nicht, was für ein Vogel das war, der da draußen auf dem Fenstersims hockte. Es war einer der bunten Vögel, die andauernd irgendwo auftauchten, wo auch er sich aulhielt.
    Tie a yellow ribbon.
    Gelbes Gefieder.
    Round the ole oak tree.
    Wie in dem Wagen, den Arthur gefahren hatte.
    Just Tor you.
    Mitten hinein in die Themse.
    And me.
    Colin blickte den Vogel entnervt an.
    Dieses blöde Getschiepe!
    Es war ein monotones Geräusch, das einen ganz wirr im Kopf machte.
    Wahrhaftig.
    Am Ende ließ ihn der Vogel gar an die erste Geschichte denken, die seine Mutter ihm erzählt hatte, jene Geschichte, die eine Lüge gewesen war und die von der wohl langsamsten Sturzgeburt in der langen Geschichte des Krankenhauses von Stranraer, das keine fünf Straßen weiter lag, gehandelt hatte.
    Das, was die Krankenschwester damals erblickt hatte, die Wüstenwelt, die Oase und die Tiere, die Dschinni, die ihm angeblich die Stirn geküsst hatte - Colin war sich jetzt sicher, dass die arme Frau diese Dinge wirklich gesehen hatte und deswegen all die Jahre in einer Nervenheilanstalt oben in Prestwick verbracht hatte, wo man sie von ihren immer wiederkehrenden Wahnvorstellungen zu heilen versucht hatte.
    Das Leben, dachte er, kann wirklich grausam sein.
    Der bunte seltsame Vogel indes flog einfach so davon, nachdem er einige Male gegen das Fenster gepickt und gezirpt hatte.
    Wieder war Colin allein.
    Draußen spielte Musik im Radio, aber er konnte die Melodie nicht erkennen.
    Colin döste ein.
    Er träumte von Livia, lauter schöne Dinge.
    Dann, spät in der Nacht, hörte er ein Kratzen, das ihn schlagartig wach werden ließ.
    Jemand machte sich leise am Schloss der Tür zu schaffen, ganz sicher. Es war ein Schlüssel, der vorsichtig in das Schloss geschoben wurde, den jemand umdrehte, sodass sich der Mechanismus mit einem Klicken und Klacken in Bewegung setzte, bis die Tür unendlich langsam aufschwang, fast beiläufig.
    Colin setzte sich auf seiner Pritsche auf und rührte sich nicht.
    Jetzt passierte das, was sie alle vermutet hatten.
    Livia.
    Danny.
    Er selbst.
    Jetzt rollten die Steine.
    Eine hochgewachsene Gestalt betrat die Zelle.
    Sie trug einen Mantel und einen breitkrempigen Hut, der die Maske, welche die Gestalt trug, halb in seinen Schatten tauchte. Die Gestalt blieb im Türrahmen stehen und betrachtete Colin aus schmalen Augenschiitzen, die nur Dunkelheit verbargen. Die Maske selbst war ein Spiegel, in dem Colin sich selbst sah, verzerrt und fremd. Ein Spiegel, der die Form eines breiten Gesichts hatte.
    Mit pantomimischen Bewegungen bedeutete die Gestalt dem Insassen der Zelle, mit nach draußen zu kommen.
    Colin rührte sich nicht.
    Der vermummte Maskenmann wackelte mit dem Kopf, dann machte er eine eilige Bewegung mit der schwarz behandschuhten Hand und deutete mittels hektischen Klopfens auf das Handgelenk, wo sich normalerweise eine Uhr befinden mochte, an, dass die Zeit drängte.
    Colin rührte sich noch immer nicht.
    Er betrachtete den Maskenmann und wunderte sich, dass er wirklich gekommen war. Livia hatte es gesagt. Keine Ahnung, woher sie es gewusst hatte.
    Der Maskenmann trat zwei Schritt vor und packte Colin kurz am Arm, machte wieder eine hektische Bewegung, die zur Eile mahnen sollte. Reden wollte er wohl nicht. Er gestikulierte mit den Händen herum, und sein Kopf gab nickend Zeichen.
    »Was soll der Quatsch«, sagte Colin zu dem Maskenmann. »Wen willst du darstellen, John Robie, die Katze?«
    Der Maskenmann stand still.
    »Ich hätte nicht gcdacht, dass du kommst.«
    Der Maskenmann stand noch stiller.
    »Wir müssen reden«, sagte Colin.
    Langsam, fast zögerlich, zog der Maskenmann sich die Spiegelmaske vom Gesicht.
    »Hallo, Colin«, sagte er.
    »Du bist also nicht tot«, stellte Colin fest und betrachtete seinen Vater, der besser aussah als damals, als er nach St. Abb's Head gefahren war, um zu sterben.
    »Ich hol dich hier raus, Junge«, sagte Archibald Darcy, der gesund und munter war.
    Colin stand auf und ging auf ihn zu. »Was ist das für ein Spiel? Bist du von allen guten Geistern verlassen?« Er spürte den Zorn in sich aufflammen. »Wir dachten, du bist tot. Schöne Scheiße, wir haben dich sogar beerdigt.« Er hielt inne und verbesserte sich dann: »Na ja, einen leeren Sarg haben wir verbuddelt. Und dazu wurde dieses bescheuerte Lied gespielt.«
    Archibald Darcy, der noch immer wie Cary Grant aussah, senkte den