Fähigkeiten unbekannt

großen Ches­a­pea­ke-Bucht auf. Un­ter uns lag die Fes­tung Wa­shing­ton mit all ih­ren er­wei­ter­ten Mi­nis­te­ri­en, dem ab­seits er­rich­te­ten Bun­ker-Haupt­quar­tier der Ge­hei­men-Wis­sen­schaft­li­chen-Ab­wehr und den zahl­rei­chen Ra­ke­ten-Ab­wehr­sta­tio­nen.
    Die Ra­dar-Bil­dor­tung er­folg­te wie üb­lich. Ko­de­zei­chen wur­den aus­ge­tauscht. Wir er­hiel­ten Ein­flu­ger­laub­nis ins Luft­sperr­ge­biet der Haupt­stadt.
    Wie im­mer dau­er­te das Lan­de­ma­nö­ver bei die­sen Ent­fer­nun­gen län­ger als der Flug. An den aus­ge­fah­re­nen Ro­tor­krän­zen pen­delnd, glit­ten wir in lang­sa­mer Fahrt über die un­ter­ir­di­schen Ab­schuß­pis­ten hin­weg. Dort la­ger­ten ato­ma­re Ro­botra­ke­ten mit hoch­wer­ti­gen Ato-Trieb­wer­ken. Seit­dem wir fest­ge­stellt hat­ten, daß es au­ßer dem Men­schen noch an­de­re in­tel­li­gen­te Le­be­we­sen gab, wa­ren un­se­re Ab­wehr-Ver­ant­wort­li­chen noch vor­sich­ti­ger ge­wor­den.
    Wir lan­de­ten auf dem C-Block. Als die Ma­schi­ne auf dem Dach stand, tauch­te ein uni­for­mier­ter Mann auf. Er wur­de von zwei Zi­vi­lis­ten in den leicht er­kenn­ba­ren Dienst­mas­ken der GWA be­glei­tet.
    Der Uni­for­mier­te glich mir wie ein Zwil­lings­bru­der. Es war ein et­was ei­gen­ar­ti­ges Ge­fühl. Na­tür­lich hat­te der Kol­le­ge die Bio­mas­ke des Oberst Gun­son er­hal­ten. Da der Mann oben­drein noch mei­ne Fi­gur be­saß, konn­te er über­haupt nicht auf­fal­len.
    Er lach­te mich an, als er mich nach Ver­las­sen des Ja­bos be­grüß­te.
    »Gu­te Ar­beit«, lob­te ich. »Sie sind ge­nau dar­über in­for­miert, wen Sie zu ken­nen ha­ben und wen nicht? Ach­ten Sie be­son­ders auf die Leu­te von Zon­ta. Es mag sein, daß Sie Ke­no­ne­we oder Tronss­kij be­geg­nen.«
    »Ich bin bes­tens ori­en­tiert, Sir«, sag­te er mit ei­ner Stim­me, die sich kaum von der mei­nen un­ter­schied. »TS-19 muß mich noch ei­ni­ge Zeit be­glei­ten.«
    Das war klar. Schließ­lich wa­ren wir zu­sam­men ab­ge­flo­gen. Mein Dou­ble klet­ter­te in die Ma­schi­ne. Leut­nant »Mil­ler« wink­te mir zum Ab­schied noch ein­mal zu. Se­kun­den spä­ter hing die Ma­schi­ne wie­der in der Luft. Sie ver­schwand hin­ter dem Be­ton­turm des HQ, der von uns GWA-Schat­ten »Vam­pir­turm« ge­nannt wur­de.
    »Ih­re Dienst­mas­ke, Sir«, sag­te ei­ner der Kol­le­gen. »Sie sol­len mög­lichst nicht als Gun­son ge­se­hen wer­den. Wie war der Flug?«
    »Teuf­lisch. Ihr Bur­schen habt leicht fra­gen. Was ist über­haupt los?«
    »Amei­sen­hau­fen«, mur­mel­te der zwei­te Mann. »Der Al­te ist neu­er­dings so lie­bens­wür­dig wie ei­ne Hor­nis­se. Sie wer­den drin­gend er­war­tet, Sir.«
    Wir fuh­ren im Lift nach un­ten und pas­sier­ten zahl­rei­che Kon­trol­len. Als ich das Vor­zim­mer des Chefs be­trat, er­hielt ich von ei­nem pas­si­ven GWA-Of­fi­zier die An­wei­sung, so­fort im Zen­trum zu er­schei­nen.
    Ich war hung­rig und mü­de und spür­te die Stra­pa­zen des Raum­flu­ges. Wenn Ge­ne­ral Re­ling mir nicht ein­mal ei­ne kur­ze Er­ho­lung be­wil­lig­te, muß­te es ir­gend­wo bren­nen.
    Ich glitt in den ver­schie­de­nen Pan­zer­auf­zü­gen im­mer tiefer nach un­ten. Drei­tau­send Me­ter un­ter der Erd­ober­flä­che wur­de ich von ei­nem an­de­ren pas­si­ven Kol­le­gen er­war­tet.
    Mit ge­misch­ten Ge­füh­len be­trat ich das Fes­sel­git­ter des Kon­troll­ro­bo­ters. Die Ma­schi­ne über­prüf­te mei­ne in­di­vi­du­el­len Hirn­strah­lun­gen, iden­ti­fi­zier­te sie und er­kann­te mich als Agent HC-9 an.
    Nach die­ser Pro­ze­dur ver­ließ ich die Platt­form durch die zu­rück­glei­ten­den Stahl­git­ter. Die Va­ku­um-Rohr­bahn brach­te uns in ra­sen­der Fahrt zum Zen­trum hin­über. Es lag tief un­ter den mäch­ti­gen Al­le­ghe­ny-Ber­gen. Ei­ni­ge Leu­te mein­ten noch im­mer, von ei­ner »bom­ben­si­che­ren« Haupt­zen­tra­le re­den zu kön­nen. Ich war mir des­sen nicht mehr so si­cher.
    Wa­shing­ton muß­te vie­le Mei­len hin­ter uns lie­gen. Der Zug er­reich­te in der Va­ku­um-Röh­re fast Schall­ge­schwin­dig­keit.
    Im Zen­trum, dem gi­gan­ti­schen,