Farmer, Philip José - Flusswelt 04

er den Würfel von seinem Knie und warf ihn mitsamt der Karte hindurch. Schließlich zwängte er sich mit dem Strahler in der Hand selbst durch die Öffnung.
    Burton und die anderen konnten seinen keuchenden Atem hören.
    Dann: Ein Schmerzensschrei.
    »Mein Bein!«
    »Sie sind fast da!« schrie Loga.
    Durch das Loch quollen purpurne Wolken nach draußen.
    »Giftgas«, sagte Loga.
    Die Kamera wechselte. Sie sahen nun direkt in den Ventilraum hinein. Er war ziemlich groß. Rechts von Göring ragte eine Wand auf. Drei Meter über dem Boden ragte ein nach unten gebogenes Metallrohr hervor. In seiner Nähe stand auf einem Tisch ein kleiner Metallbehälter, von dem aus dünne Kabel auf einen anderen liefen. Die Frontseite des Behälters wies Schlitze auf, aus denen die Enden von Modulen herausragten.
    Göring kroch auf den Metallwürfel zu. Mindestens hundert Strahler konzentrierten nun ihr Feuer auf seine Rüstung.
    Die anderen hörten seine Stimme sagen: »Ich halte nicht durch. Ich werde ohnmächtig.«
    »Halten Sie aus, Göring!« rief Loga. »Noch eine Minute, dann haben Sie es geschafft!«
    Sie sahen, wie die unförmige, graue Gestalt den Würfel packte und ihn herumdrehte. Das Modul glitt heraus. Hermann hob die Karte auf und krabbelte auf den Modulbehälter zu. Dann hörten sie einen Aufschrei und sahen ihn vornüberfallen. Die Karte entglitt seinen Fingern und blieb genau vor dem Tisch liegen.
    Erneut nahmen die Abwehrstrahler ihn unter Beschuß. Sie stellten das Feuer erst ein, als die Rüstung völlig zerschmolzen war.
    Eine geraume Zeit herrschte Schweigen.
    Dann stieß Burton einen tiefen Seufzer aus und schaltete seine Anlage ab. Die anderen taten es ihm gleich. Burton begab sich auf die Plattform und stellte sich hinter Loga, dessen Bildschirm noch immer aktiviert war und nun ein pulsierendes, buntes Etwas zeigte, das kugelförmig war und über sich dehnende und wieder zusammenziehende Tentakel verfügte.
    Loga saß vornübergebeugt da. Seine Ellbogen stützten sich auf der Armatur ab; er hatte die Hände vors Gesicht geschlagen.
    »Was ist das?« fragte Burton.
    Er wußte zwar, daß er es mit dem Abbild eines Wathans zu tun hatte, aber was es auf dem Bildschirm zu suchen hatte, war ihm unklar.
    Loga nahm die Hände vom Gesicht und starrte auf den Schirm.
    »Ich habe einen Frequenzspürer auf Göring gerichtet.«
    »Das ist er?«
    »Ja.«
    »Dann hat er also nicht den letzten Schritt getan?«
    »Nein. Er ist bei den anderen.«
    Und was machen wir jetzt?
    Das war die Frage, die sich jeder stellte.
    Loga wollte den Computer umbringen, bevor er noch mehr Wathans einfing, und ihn dann in das Stadium zurückduplizieren, in dem er noch nicht mit irgendwelchen Daten gefüttert worden war. Desgleichen jedoch hoffte er auch verzweifelt darauf, daß jemand auf eine Idee kam, wie sie das Problem lösen konnten, bevor er die Wathans freiließ. Loga machte den Eindruck eines geistig Gelähmten. Es fehlte nur noch der richtige Impuls, um ihn dazu zu bewegen, den bewußten Knopf zu drücken.
    Die anderen zermarterten sich das Gehirn. Alle Spekulationen und Fragen wurden noch einmal den Computern eingegeben. Jede Antwort machte ihnen klar, daß sie irgend etwas außer acht gelassen hatten.
    Burton begab sich mehrmals auf das nächste Stockwerk hinab, starrte stundenlang auf die wirbelnden Wathans oder lief unruhig hin und her. Ob sich seine Eltern auch in diesem Schacht aufhielten? Ayesha? Isabel? Walter Scott, mit dem er in Indien befreundet gewesen war? Dr. Steinhäuser? George Sala? Swinburne? Seine Schwester und sein Bruder? Speke? Sein Großvater Baker, der ihn an der Nase herumgeführt hatte, indem er vor der Änderung seines Testaments einfach das Zeitliche segnete? Der blutrünstige und grausame König Gélélé von Dahomey, der nicht einmal gewußt hatte, wie blutrünstig und grausam er gewesen war, da er nur das getan hatte, was die Gesellschaft von ihm erwartete? Aber das war natürlich auch nicht gerade eine Entschuldigung.
    Erschöpft und deprimiert ging er zu Bett. Er hatte mit Alice reden wollen, aber sie machte einen abwesenden Eindruck und schien ihren Gedanken nachzuhängen. Zumindest schien sie nicht vor sich hin zu träumen, um der schmerzlichen und frustrierenden Realität zu entgehen. Ganz offensichtlich dachte sie über das gegenwärtige Dilemma nach.
    Schließlich schlief Burton ein. Wenn er seiner Uhr trauen konnte, hatte er, als er erwachte, sechs Stunden geschlafen. Es herrschte Zwielicht. Alice