Felidae 8 - Göttergleich: Ein Felidae-Roman

Ein Blick auf das Display des Zeitzünders verriet, dass er auf fünfzig, Pardon, nunmehr auf neunundvierzig Sekunden eingestellt war. Die grünen, aus Leuchtdioden geformten Ziffern zählten sekündlich rückwärts. Sowohl die Menschen als auch die Kläffer ließen von ihrem mörderischen Treiben ab, reckten die Köpfe und schauten hasserfüllt zu mir auf. Alles erinnerte an eine Szene aus einem besonders abstrusen Albtraum.
    In diesem Moment schoss hinten, das heißt von meiner Position aus gesehen oben aus der Antriebsdüse der Rakete ein imposanter blauroter Feuerstrahl, und mein formschönes Gefährt stürzte und sauste stracks in den Morf hinein. Nun ja, wenigstens war es ein Trost, dass ich trotz der atemberaubenden Beschleunigung daran haften blieb. Ich konnte wirklich stolz auf mich sein, denn so schnell war bestimmt noch keiner vor mir dem Tod entgegengerast.

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    Die Rakete tauchte mit der Rasanz eines Jets in den Morf hinein, und während ich noch überlegte, ob es überhaupt noch sinnvoll war, die Bombe zu entschärfen, machte ich, um es gelinde auszudrücken, eine gespenstische Erfahrung. Der Morf hatte sich mir von außen bis jetzt als eine Art Höllenschlund dargestellt. Jedenfalls als etwas Festes, Materielles, wie soll ich sagen, als etwas Irdisches. Augenscheinlich kochte es darin. Nun jedoch stellte ich fest, dass ich nicht nur danebengelegen, sondern in dieser Beziehung ziemlich wenig Fantasie aufgebracht hatte. Zwar brodelte es darin tatsächlich wie in einem Hexenkessel, purpurrote Spiralen umschwirrten mich, Dunstwolken verschleierten mir bisweilen die Sicht, und ein auf- und abdämmerndes Licht versetzte mich beinahe in eine kontemplative Stimmung, dennoch schien alles nicht ganz real beziehungsweise fassbar zu sein. Es war ein seltsam ungegenständlicher Tunnel, nicht kalt, nicht warm, eine Art virtueller Sog, der zunächst immer weiter abwärtszugehen versprach, sich dann jedoch durch eine plötzliche Krümmung in die Horizontale verlagerte, sodass ich den ganzen Wahnsinn frontal auf mich zuschießen sah. Und der Wohlgeruch, den ich damals
in der verlassenen Fabrik wahrgenommen hatte, kehrte auch wieder zurück. Dieser Schlauch sollte zum Mittelpunkt der Erde führen?
    Ich fragte mich, was davon zu halten sei. Vielleicht war ich längst gestorben und befand mich auf der Himmelfahrt. Dagegen sprach allerdings, dass ich weiterhin auf dieser dämlichen Atomrakete hockte, und es spottete sowohl der Logik als auch meinem religiösen Glauben, eine Himmelfahrt ließe sich locker auf einer Atomrakete absolvieren. Nichtsdestotrotz konzentrierte ich mich auf meine eigentliche Aufgabe und richtete den Blick auf das Programmierboard. Das Display zeigte inzwischen 36, halt, 35 Sekunden, halt … Es sah aus wie die Tastatur eines Luxuscomputers, natürlich in hochglänzendem Weiß und lediglich mit einem Nummernblock und ein paar Befehlstasten versehen. Archie hätte seine helle Freude an dem Ding gehabt. Nur noch 31 Sekunden. Wie um Himmels willen stoppte man dieses schöne iMonster? Ich hämmerte mit der Pfote wahllos und wie wild auf den Tasten herum. Was natürlich überhaupt keinen Erfolg zeigte. Nur noch 29 Sekunden …
    Plötzlich kam mir eine Erinnerung in den Sinn, die zwar in der gegenwärtigen Lage deplatziert zu sein schien, aber mich dennoch ins Grübeln brachte. Ich entsann mich, wie in der verlassenen Fabrik meine Leidensgenossen und ich per Gerichtsurteil in den Morf hineingeworfen werden sollten, bevor im wahrsten Sinne des Wortes die Lichter ausgingen. Aber bei einem hatten sie es leider doch geschafft. Es war ein dürrer weißer Jung-Orientale mit depressivem Blick gewesen. Ein greisenhafter »Anwalt« mit fadenscheinigem Fell hatte ihn verteidigt – vergeblich. Die gewissenlosen
Schwarzen hatten den armen Kerl am Ende in den Morf geschubst. Doch zuvor hatte der Verurteilte um etwas sehr Absonderliches gefleht. »Ich will hier bleiben, es ist meine Heimat …« Nur kurz hatte ich mich damals über diese Worte gewundert, weil jemand, der den Tod vor Augen hat, wohl eher »Ich will nicht sterben!« oder etwas in der Art gesagt hätte, anstatt darüber zu lamentieren, dass er in der Heimat bleiben wolle.
    Jetzt, da ich selber in dem wunderlichen Morf-Ding steckte und erkannte, dass es sich dabei weniger um einen mit Lava gefüllten Brunnen als vielmehr um ein Transportmittel, quasi um ein Rollband in Lichtgeschwindigkeit handelte, glaubte ich seinen Verzweiflungsruf zu verstehen. Der