Feuertaufe

längst bemerkt, dass auf den Schilden Lilien waren. Das Wahrzeichen des Königreichs Temerien. Das gleiche Wappenbild trugen die anderen berittenen Schützen, von denen es ringsum wimmelte. Die meisten waren damit beschäftigt, Pferde einzufangen und Leichen zu fleddern. Die größtenteils schwarze Nilfgaarder Mäntel trugen.
    Das Lager war noch immer eine rauchende Ruine nach dem Sturm, doch schon tauchten Bauern auf, die überlebt hatten und nicht allzu weit geflohen waren. Die berittenen Schützen mit den temerischen Lilien trieben sie mit Geschrei zu Gruppen zusammen.
    Milva, Zoltan, Percival und Regis waren nirgends zu sehen.
    Gleich neben ihnen saß der Held des unlängst stattgefundenen Hexenprozesses, der schwarze Kater, und schaute Geralt aus seinen grüngoldenen Augen gleichgültig an. Der Hexer wunderte sich ein wenig, denn gewöhnliche Kater ertrugen seine Nähe nicht. Ihm blieb jedoch keine Zeit, über das außergewöhnliche Phänomen nachzudenken, denn einer der Landsknechte stieß ihn mit einem Lanzenschaft an.
    »Aufstehen, alle beide! He, der Graue hat ein Schwert!«
    »Die Waffe weg!«, schrie der zweite und rief andere herbei. »Das Schwert zu Boden, aber dalli, sonst durchlöchere ich dich mit der Gleve!«
    Geralt gehorchte. Sein Kopf dröhnte.
    »Was seid ihr für welche?«
    »Reisende«, sagte Rittersporn.
    »Klar doch«, prustete der Söldner heraus. »Unterwegs nach Hause, was? Von der Fahne weggelaufen und die Farben weggeworfen? In diesem Lager gibt's eine Menge solche Reisende, ob sie nun Schiss vor Nilfgaard hatten oder ihnen das Kommissbrot nicht geschmeckt hat! Manche sind alte Bekannte von uns. Aus unserem Fähnlein!«
    »Auf diese Reisenden wartet jetzt eine andere Reise«, sagte laut lachend der zweite. »Eine kurze! Nach oben an den Galgen!«
    »Wir sind keine Deserteure!«, schrie der Dichter. »Es wird sich zeigen, wer ihr seid. Die Vorgesetzten werden sich mit euch befassen.«
    Hinter dem Ring berittener Schützen zeigte sich eine Abteilung leichte Kavallerie, angeführt von ein paar Schwergepanzerten mit üppigen Federbüschen auf den Helmen.
    Rittersporn warf einen Blick auf die Ritter, klopfte sich das Mehl ab und brachte seine Oberbekleidung in Ordnung, worauf er sich in die Hände spuckte und die wirren Haare glättete.
    »Du, Geralt, sei still«, sagte er. »Die Verhandlungen führe ich. Das ist temerische Ritterschaft. Sie haben die Nilfgaarder zerschlagen. Sie werden uns nichts tun. Ich weiß schon, wie man mit Adligen redet. Man muss ihnen zeigen, dass sie es nicht mit gemeinem Volk zu tun haben, sondern mit Gleichgestellten.«
    »Rittersporn, ich bitte dich ...«
    »Mach dir keine Sorgen, alles wird gut. Gespräche mit Ritterschaft und Adel kenne ich aus dem Effeff, halb Temerien gehört zu meinen Bekannten. He, aus dem Weg, Knechte, tretet beiseite! Ich habe mit euren Herren zu reden!«
    Die Landsknechte schauten ihn zögernd an, nahmen aber die gekreuzten Lanzen beiseite, traten auseinander. Rittersporn und Geralt gingen auf die Ritter zu. Der Dichter schritt stolz und mit der Miene eines hohen Herrn einher, die schlecht zu seinem ramponierten und mehlbestäubten Wams passte.
    »Stehenbleiben!«, schrie sie einer der Gepanzerten an. »Keinen Schritt weiter! Was seid ihr für welche?«
    »Und wer ist es, vor dem ich mich verantworten soll?« Rittersporn stemmte die Hände in die Seiten. »Und wofür? Wer sind die wohlgeborenen Herren, dass sie unschuldige Reisende festhalten?«
    »Du hast hier nichts zu fragen, du Habenichts! Du hast zu antworten!«
    Der Troubadour neigte den Kopf zur Seite, betrachtete die Wappen auf den Schilden und Waffenröcken der Ritter. »Drei rote Herzen im goldenen Feld«, stellte er fest. »Daraus folgt, dass Ihr ein Aubry seid. Im Schildhaupt habt Ihr einen Turnierkragen mit drei Lätzen, also müsst Ihr der erstgeborene Sohn des Anselm von Aubry sein. Euern Erzeuger kenne ich gut, Herr Ritter. Und Ihr, lautstarker Herr, was habt Ihr da auf dem silbernen Schild? Zwischen Greifenköpfen einen schwarzen Pfahl? Das Wappen derer von Papebrock, wenn ich mich nicht irre, und ich irre mich selten in derlei Dingen. Der Pfahl, heißt es, widerspiegelt die den Mitgliedern dieses Geschlechts eigene gedankliche Beweglichkeit.«
    »Hör auf, zum Kuckuck«, stöhnte Geralt.
    »Ich bin der berühmte Dichter Rittersporn!«, brüstete sich der Barde, ohne den Hexer zu beachten. »Ihr habt gewiss von mir gehört? Also führt mich zu Eurem Befehlshaber, zum