Fight Club: Roman (German Edition)

telefonisch an.
    Alle beim Projekt Chaos wollen wissen, was als Nächstes kommt.
    Wo steuern wir hin?
    Worauf können wir uns freuen?
    In der Paper Street spazieren Marla und ich nachts barfuß durch den Garten, und mit jedem Schritt wirbeln wir den Duft von Salbei, Zitronenverbenen oder Rosengeranien auf. Schwarze Hemden und schwarze Hosen kauern ringsum mit Kerzen in der Hand und heben die Blätter von Pflanzen an, um Schnecken zu töten.
    Was geht hier vor, fragt Marla.
    Haarbüschel kommen zwischen den Erdklumpen zum Vorschein. Haare und Scheiße, Knochenmehl und Blutmehl. Die Pflanzen wachsen schneller, als die Weltraumaffen sie zurückschneiden können.
    Marla fragt: »Was wirst du tun?«
    Wie heißt die Losung?
    In der Erde glänzt etwas golden, und ich knie mich nieder, um nachzusehen. Ich weiß nicht, was als Nächstes passieren wird, sage ich zu Marla.
    Sieht aus, als hätte man uns beide sitzen lassen.
    Aus den Augenwinkeln sehe ich die Weltraumaffen in Schwarz herumlaufen. Der kleine goldene Punkt in der Erde ist ein Backenzahn mit Goldfüllung. Gleich daneben ragen zwei weitere Backenzähne mit silberner Amalgamfüllung aus dem Boden. Es ist ein Kiefer.
    Nein, sage ich, ich kann nicht sagen, was als Nächstes passieren wird. Und ich drücke die eins, zwei, drei Backenzähne in die Erde und das Haar, die Scheiße und die Knochen und das Blut, wo Marla sie nicht sieht.

18
    An diesem Freitagabend schlafe ich in der Arbeit an meinem Schreibtisch ein.
    Als ich mit dem Gesicht und den verschränkten Armen auf der Schreibtischplatte aufwache, läutet das Telefon, und alle anderen sind schon weg. In meinem Traum hat ein Telefon geläutet, und es ist nicht klar, ob die Wirklichkeit in meinen Traum gerutscht oder mein Traum in die Wirklichkeit hinübergeglitten ist.
    Ich nehme ab: Bewilligung und Haftung.
    Das ist meine Abteilung. Bewilligung und Haftung.
    Die Sonne geht gerade unter, und Sturmwolken, die sich zur Größe von Wyoming und Japan türmen, sind auf dem Weg zu uns. Es ist nicht so, dass ich an meinem Arbeitsplatz ein Fenster hätte. Die Außenwände bestehen vom Boden bis zur Decke aus Glas. Überall sind vertikale Jalousien. Überall ist grauer Industrievelours, gesprenkelt mit kleinen Grabmonumenten, wo die PCs ins Netz gestöpselt werden. Alles ist ein Labyrinth aus abgeteilten Räumen, die mit Wänden aus gepolstertem Sperrholz umgrenzt sind.
    Irgendwo brummt ein Staubsauger.
    Mein Chef ist im Urlaub. Er hat mir eine E-Mail geschickt und ist verschwunden. Ich soll mich auf eine formale Beurteilung in zwei Wochen vorbereiten. Einen Besprechungsraum reservieren. Meine Siebensachen zusammenhaben. Meinen Lebenslauf auf den neuesten Stand bringen. Solche Dinge eben. Sie wollen mir etwas anhängen.
    Ich bin Joes völliger Mangel an Erstaunen.
    Ich habe mich erbärmlich benommen.
    Ich nehme das Telefon ab, und es ist Tyler, der sagt: »Geh nach draußen, auf dem Parkplatz warten ein paar Jungs auf dich.«
    Ich frage, wer sie sind.
    »Sie warten«, sagt Tyler.
    Ich rieche Benzin an meinen Händen.
    Tyler sagt: »Mach dich auf den Weg. Sie haben einen Wagen draußen, einen Cadillac.«
    Ich schlafe immer noch.
    Ich bin mir nicht sicher, ob ich Tyler träume. Oder ob Tyler mich träumt.
    Ich schnüffle an dem Benzin an meinen Händen. Sonst ist niemand da, und ich stehe auf und gehe auf den Parkplatz hinaus.
    Einer von den Kerlen im
Fight Club
repariert Autos, und so parkt er in dem schwarzen Corniche von irgendjemandem am Randstein, und ich kann nichts anderes tun, als den Wagen anzusehen, alles an ihm ist schwarz und golden, ein riesiges Zigarettenetui, das darauf wartet, mich irgendwohin zu bringen.
    Dieser Mechaniker, der aus dem Wagen steigt, sagt, ich soll mir keine Sorgen machen, er hat die Nummernschilder mit einem anderen Wagen auf dem Langzeitparkplatz am Flughafen vertauscht.
    Unser Mechaniker sagt, er kann alles starten. Zwei Drähte winden sich aus der Lenkradsäule. Wenn du die Drähte in Berührung bringst, schließt du den Stromkreis für die Zylinderspule im Starter, und du hast ein Auto für eine kleine Spritztour.
    Entweder das, oder du knackst den Schlüsselcode in einer Autohandlung.
    Drei Weltraumaffen sitzen mit ihren schwarzen Hemden und Hosen auf dem Rücksitz. Nichts Böses sehen. Nichts Böses hören. Nichts Böses reden.
    Und wo ist Tyler, frage ich.
    Der Mechaniker aus dem
Fight Club
hält die Tür des Cadillac wie ein Chauffeur für mich auf. Der Mechaniker ist groß und aus