Finaler Rettungskuss: Baltasar Matzbachs neunter Fall (German Edition)

ja schon erzählt. Auf der Suche nach irgendwas, womit ich mir den Lebensunterhalt verdienen kann, hab ich mit einem alten Bekannten geredet, der in Köln und Umgebung tausend Leute kennt. Er hat mir die beiden bisherigen Fälle von Haushüterei beschafft. Vor ein paar Tagen hat mich jemand angerufen und sich auf ihn bezogen.«
    »Moment«, sagte Matzbach. »Darf man wissen, wie der Mann mit den tausendfachen Kenntnissen heißt? Vielleicht kenn ich ihn ja auch. Oder ist das diskret zu behandeln?«
    »Nöö. Ein Typ namens Schwaderlapp.«
    »Der Opus-Dei-Schwaderlapp?« Baltasar rümpfte die Nase.
    »Weder noch«, sagte ich.
    »Um Vergebung – wieso noch? Weder kann ich ja verstehen, aber …«
    »Also, das ist der ältere Bruder eines alten Kumpels. Heißt Armin Schwaderlapp und hat nichts mit diesem Dominikus zu tun.«
    »Woher weißt du das?«
    Ich ächzte. »Ohne deine Zwischenfragen kämen wir schneller voran. Ist das denn überhaupt wichtig? Opus Dei und so?«
    »Wenn es was mit dem Opus zu tun hätte, würde ich es nur mit ganz spitzen Fingern anfassen«, sagte Matzbach. »Und müßte mir zwischendurch dauernd die Hände waschen.«
    »Ich weiß nicht genug über die.« Ich hob die Hand, als Matzbach den Mund öffnete. »Nee, bitte nicht, das kannst du mir später irgendwann mal verklickern. Wenn’s dich beruhigt, der gute Armin sieht das offenbar so ähnlich wie du. Hat gesagt, er müßte sich dauernd für den Namen rechtfertigen. Von dem anderen distanzieren.«
    »Kein Wunder, in Köln. Was sagt er denn?«
    »Wahrscheinlich gibt’s gemeinsame Vorfahren; muß aber sehr lange her sein. Er, also Armin, sagt, er will nix zu tun haben mit Leuten, die einer Gehirnwäscherei angehören. Scientology, Opus, Mun, Salafisten, all dieser Kram. Talibanditen, hat er übrigens gesagt. Das ist das ›weder‹. Das ›noch‹ ist was anderes. Er sagt – ich kann ihn da nur zitieren, selbst weiß ich zu wenig – also, er sagt, der andere Schwaderlapp hat zwar Sympathien fürs Opus, ist aber selbst nicht Mitglied.«
    »Nu na, von mir aus. Es mag nun aber genügen, was esoterischen Mummenschanz angeht.« Matzbach schielte auf sein Kistchen, streckte die Hand aus, zog sie zurück, seufzte, gab sich einen sichtbaren Ruck und nahm einen weiteren Zigarillo.
    Zaches machte »ts, ts, ts«.
    »Wie auch immer«, sagte ich, »Armin hat eine Werbeagentur, das bringt es dann mit sich, daß man viele Leute kennt. Vor ein paar Tagen rief einer an, dem er offenbar von mir erzählt hatte, ein Typ namens Abromeit, der wieder für einen, tja, Kölner Magnaten namens Seidler arbeitet.«
    »Ei«, sagte Zaches.
    Baltasar schüttelte den Kopf. »Es ist noch zu früh für ›ei‹ und andere verräterische Kommentare dieser Art. Fahren Sie fort, Meister.«
    »Sagt euch der was? Seidler?«
    »Ein bißchen. Später. Was weiter?«
    »Die stellen angeblich eine neue Leibwache für ihn zusammen, für komplizierte Auslandsreisen.« Ich gluckste. »Was immer das sein mag. Dieser Abromeit wollte mich begutachten; deshalb bin ich zu einer Art Cocktailstunde in einen Golfclub gefahren. Dort hat Seidler sich mit einem Asiaten – na ja, Zentralasiaten, keine Schlitzaugen – unterhalten. Keine Ahnung, woher genau. Perser, Afghane, Pakistaner, Inder, irgendwas. Der Mann hatte eine Waffe im Schulterhalfter, gehörte aber nicht zu den Sicherheitsleuten. Und die haben alle anderen abgetastet. Mich auch. Wie kommt einer, der nicht zu ihnen gehört, mit Waffe da rein?«
    »Zu irgendwem wird er schon gehören.« Matzbach lächelte. »Im Zweifel zu sich selbst. Und? Was ist mit dem?«
    »Als ich Oswin zufällig gesehen hab, auf diesem Supermarktparkplatz, hat er sich mit diesem Typ unterhalten. Ganz, tja, freundlich. Beinahe freundschaftlich. Und der Mann ist derjenige, der Oswin vorhin an der Furt erschossen hat.«
    »Bist du ganz sicher?«
    »Keine Frage. Ich war höchstens sechs, sieben Meter entfernt.« Ich schilderte den Hergang. »Er hat als letzter geschossen. Stand vorn neben der Kneipe.«
    Zaches stand auf, ging zur Spüle, holte aus dem daneben stehenden Karton drei weitere Flaschen und setzte sich wieder. »Kannst du ihn ein bißchen genauer beschreiben?« sagte er.
    »Um die Fünfzig. Drahtig. Also schlank, aber kräftig. Etwa eins fünfundsiebzig. Sauber gestutzter, schwarzer Bart. Warum?«
    Matzbach räusperte sich. »Von der Sorte gibt’s bestimmt ein paar Millionen, aber …« Er langte in die Tasche seiner Windjacke, die hinter ihm über der