Firkin 03 - Das Wurmloch ins Biblioversum

kreisen.
    Plötzlich erfüllte ein kakophonisch surrender, grollender Lärm den Thronraum. Hogshead drehte sich um und sah, wie eine Flutwelle, die durch den Gegendruck ihre kritische Masse erreicht hatte, hinter ihm durch die Wand brach. Die wilden Schimmel der Phantasie ritten auf dieser Brandungswoge, sie galoppierten zuoberst auf der grauen, den Horizont umspannenden Strecke der Wörter und Gedanken, hetzten dicht hinter dem Hunger her.
    Fisk drehte sich wie ein Kreisel im wirbelnden Flug der Funken, die wie Antennen arbeiteten. Er hatte den Kopf zurückgeworfen, hielt sein Schwert umklammert und schrie trotzig. Und kreischte vor Entsetzen, als der Drache – dem Leitstrahl der Funken folgend – auf ihn zusteuerte.
    Ch’tin spürte den Tumult. Er zappelte, schlug verstört um sich, und plötzlich platzte die Larvenhülle am Rücken auf … Ch’tin war perplex: Er hatte Beine. Und Flügel.
    Dann schlug die Gegenströmung mit voller Wucht zu. Sie verdichtete und verstärkte sich in der Engstelle zwischen den thaumaren Pfeilern der beiden Ausgaben von Anhang IIIb, brauste ohrenbetäubend durch den Thronsaal, erfaßte Fisk und riß ihn immer schneller nach oben. Der Drache klappte einen Flügel zusammen und legte sich in die Kurve, zog die Reptilienknie an und düste über die Mauer der Fiktion. Dann streckte er die Klauen aus und nahm die schwarze Schwebfliege mit dem Schwert ins Visier.
    Hogshead schrie. Alle Figuren aus allen Büchern, Gedichten und Liedern, die er jemals gelesen, gehört oder gesungen hatte, rasten jetzt durch die Wand auf ihn zu. Gesichter, Waffen, Tiere und Fabelwesen stürmten durch ihn hindurch, Einhörner spießten ihm die Nieren auf und waren im selben Augenblick wieder verschwunden. Der Teppich unter dem wild um sich schlagenden Vampir bockte und hüpfte und schleuderte Hogshead im hohen Bogen durch den knatternden Thronraum. Vlad rannte in die entgegengesetzte Richtung, floh vor dem wirbelnden, chaotischen Tumult und verdrückte sich durch eine kleine Seitentür. Dann raste etwas Rotes lauthals kreischend auf Hogshead zu und … und dann kam die Welle. Krachend und brüllend brandete sie an, schäumte und strudelte tumultuarisch. Der angestaute Druck entlud sich explosionsartig, zerspritzte silbern und blies die Schachtdeckel an der Zimmerdecke in die Luft, zerfetzte Gemälde und zerschmetterte Vasen.
    (»Abhauen!« schrie der Schwarzgardist. Schachtdeckel flogen in die Luft, wirbelten wie Schneeflocken im Sturm, tanzten und kreiselten und drehten sich auf dampfenden Nebelsäulen.
    »Liegt anscheinend doch nicht an der Kanalisation!« schrie ein anderer Schwarzgardist und ging schleunigst in Deckung – die Schwerkraft holte die Schachtdeckel wieder auf die Erde zurück. Der Schwarzgardist schüttelte den Kopf, um das verwirrende Bild wieder loszuwerden, das er einen Moment lang vor sich gesehen hatte: ein riesiges Holzboot, bis auf den letzten Platz mit Tierpärchen besetzt, und knapp davor ein dreißig Meter langer goldener Drache, der einen zappelnden schwarzen Winzling in den gewaltigen Klauen gehabt hatte.)
    Wie ein durchgeknallter Hurrikan fetzte die Welle durch den Thronraum und war beinahe im selben Moment wieder verschwunden.
    Das Schwert von Fisk hing noch einen Augenblick lang in der Luft. Dann krachte es scheppernd auf den trümmerübersäten Boden.
     
    Nachdem der letzte aus der Schar der jüngsten Konvertiten der Hochkirche von Sankt Mammon dem Ungewaschenen die Bescheinigung zum Nachweis des Bedingungslosen Glaubens unterschrieben, das Tintengekritzel trockengeblasen und sich mit dem Gefühl verzogen hatte, seine Zukunft nicht nur gesichert, sondern in Ketten geschlagen und an der Mauer des Schicksals festgenagelt zu haben – nachdem dies alles geschehen war, brach Bharkleed erschöpft zusammen. An der Nordseite des Marktplatzes war der dumpfe Knall einer unterirdischen Explosion zu hören.
    »Mann! So was nenn ich Unterschriftenaktion!« rief Seine Spektabilität, Flaezz der Höchstpostamentierte, begeistert. »Ich bin fix und fertig!«
    »Mir war ja klar, daß du den König für unsere Sache gewinnen wolltest«, sagte S.H.A. Wenzl mit einem Blick auf den Exmonarchen, »aber … hast du dir das so vorgestellt?«
    Hoch über ihnen zogen wirbelnde dunkle Wolken auf.
    »Nun, Bruder Wenzl, ich muß gestehen« – Bharkleed lächelte gekünstelt –, »ich hätte es nicht für möglich gehalten, daß er sich auf diese Weise, so persönlich engagieren würde. Aber ich weiß