Firkin 1: Der Appendix des Zauberers

entschieden und die rechte Abzweigung genommen.
    »AAAAAAAAA!« schrie Hogshead wieder. Doch noch bevor diesmal der Dopplereffekt einsetzen konnte, blieb er wie angewurzelt stehen: Vor seinen Zehenspitzen tat sich ein Abgrund auf, die Wege und Bahnen des ›Drehkreisels‹ stürzten senkrecht nach unten und fielen in schwindelerregende Tiefen ab. Gerade noch rechtzeitig gelang es ihm, von der Kante zurückzutreten, Courgette zu packen, sie herumzureißen und sie so vor einem Schwindelanfall jener Art zu bewahren, wie ihn nur der Biß eines hochgiftigen Drehwurms verursachen konnte. Mit aufgeregtem Gefuchtel versuchte er, die anderen davon abzuhalten, weiter auf den tückischen Steilabfall zuzurennen. Der Pastetenbäcker hatte die Augen ängstlich zusammengekniffen und hoppelte hakenschlagend wie ein Hase, damit ihm seine Pasteten nicht vom Tablett rutschten. Firkin bemerkte plötzlich, daß sich direkt vor ihm, jenseits der Stelle, an der Hogshead stand, ein weiterer Zugang zum ›Drehkreisel‹ auftat. Und beinahe im selben Augenblick fiel ihm auf, daß der Pastetenbäcker ungebremst weiterrannte. Firkin spurtete los, stürzte sich wie ein Rugbystürmer auf ihn und warf ihn um. Gesicht nach unten und fest aneinander gekrallt, schlitterten sie über den Boden. Schlitterten immer schneller – es war wohl die Massenträgheit des Pastetenbäckers, die ihre Rutschpartie beschleunigte. Verbissen und zähneknirschend hielt er die Knöchel des Bäckers umklammert. Ihm war bewußt, daß nur noch wenige Meter zwischen ihnen und dem Punkt lagen, hinter dem es dann um einige Meter mehr nach unten gehen würde. Blitzartig schoß ihm wieder die Erinnerung an jenen qualvollen Zustand während ihres Aufstiegs durch den Kopf. Bei ihrem Absturz würde er wenigstens nicht wieder so lange andauern.
    »Ihr Kräfte der Reibung, laßt mich nicht im Stich!« flehte Firkin verzweifelt.
    Sie sausten auf einer spiegelglatten Spur dahin – die Bäckerschürze hatte genügend Fett und Schmalz aufgesogen, um die Gleitbahn, die sie entlangschlitterten, fortwährend anständig zu schmieren. Sie waren nicht zu bremsen. Firkin versuchte es mit den Zehen. Es tat höllisch weh. Nur ganz langsam, für ihren Geschmack viel zu langsam, verringerten sie allmählich die Geschwindigkeit. Firkin blickte auf. Das Loch raste auf sie zu, die Grabenwand lag bereits viel zu nahe vor ihnen. Firkin hatte das Gefühl, als werde es ihm die Zehen zerfetzen. Die Kante kam unaufhaltsam näher. Zu schnell, zu nahe. Es war nicht möglich, er konnte es nicht schaffen. Hogshead packte den Tragriemen des Bäckertabletts, spreizte sich ein und zog aus Leibeskräften. Erst jetzt und sehr, sehr langsam (so langsam etwa, wie Versicherungen zu zahlen pflegen) kamen sie rutschend und schlingernd zum Stehen – die Schultern des Pastetenbäckers ragten über die Grabenwand hinaus, Firkin schlitterte unter seinen Füßen hindurch und steckte fest. Er starrte in den Abgrund und sah entsetzt, wie eine Pastete an ihm vorbeitrudelte und wie im Zeitlupentempo in die Tiefe stürzte. Es dauerte lange, bis sie unten aufschlug: Sie fiel und fiel und fiel – und hinterließ schließlich weit unten einen winzigen Fettfleck. Es war ein entsetzliches Erlebnis. In diesem Augenblick schwor der Pastetenbäcker, von jetzt an den Fettgehalt seiner Produkte drastisch zu reduzieren und nur noch ›Du darfst- Pasteten‹ zu backen. Es war dies ein Vorsatz, der sich einzig und allein seinem Entschluß verdankte, einen Beitrag leisten zu wollen zu einer Ernährungsweise, die ein langes und gesundes Leben ermöglichte.
    Firkin lag keuchend am Boden und wünschte sich nur eins: Er möge sich auf der Stelle in Luft auflösen. Jeden Moment würden nämlich, und zwar schon sehr bald …
    »Ha! Ha’m wir euch endlich!« röhrte Börrnhadt. »Keine Bewegung! Ihr seid umzingelt!«
    »War ein Mordsspaß!« schwärmte Mattsches. »Könn’ wir das nicht gleich noch mal machen?«
    »Geht nicht. Wir müssen Swinehunt holen.«
    »Das ist gemein!« quengelte Mattsches. »Wo ich so gern rumrenn und rumschrei und …«
    »Befehl ist Befehl! Jetzt mach schon endlich!«
    Der bullige Wächter zog brummelnd ab.
    »Und wa… wa… was machen Sie jetzt mit uns?« japste Hogshead.
    »Ich? Nix«, sagte Börrnhadt. »Für alles andere ist Swinehunt zuständig.«
    »Was heißt das – ›alles andere‹?« fragte der Pastetenbäcker und bereute noch im selben Moment, daß er die Frage gestellt hatte.
    »Folter und Inquiz…