Firkin 1: Der Appendix des Zauberers

in die oberen Stockwerke.
    Nachdem er mehrere lange Wendeltreppen hinaufgestiegen war und eine Strecke von vielen hundert Metern in leeren Korridoren zurückgelegt hatte, war er endlich am Ziel angekommen. Er klopfte forsch, stieß die Tür auf und trat ein.
    Nach den kahlen, leeren Korridorfluchten traf es ihn jedesmal wieder wie ein Schock, wenn er die leuchtenden Farben in diesem Zimmer sah. Und dann der Teppich. Nirgendwo sonst gab es Teppiche. Keinen hübschen, weichen, gemütlichen roten Teppich wie diesen hier, auf dem Dutzende durchgesessener großer Sitzkissen lagen. Er stellte das Tablett mit dem Abendessen vorsichtig auf dem Tischchen ab, das mitten im Zimmer stand, und sah sich um. Eine Unzahl Papierflieger lag überall verstreut, in einer Ecke waren Spielplättchen vom Flohhüpfen verschüttet, er sah ein Mensch-ärgere-dich-nicht-Spielbrett, einen Schmusepinguin, mindestens ein halbes Dutzend Bücher und – ganz oben auf einem der Polster – einen ramponierten kleinen Teddybären. ›Heißgeliebt‹ – das ist vielleicht ein gutes Wort, um eine genauere Beschreibung dieses kleinen Bären einzuleiten: Es war einmal, vor langer, langer Zeit, da hatte der Bär einen lückenlosen dichten Pelz. Jetzt aber, nach all den Jahren, in denen er leidenschaftlich geknuddelt worden war und andere, weniger sanfte Sympathiezuwendungen erfahren hatte, war sein Pelz erheblich dünner und schäbiger geworden. Die Schnauze war platt, weil sich ein Großteil des Füllmaterials verflüchtigt hatte, und die meisten Nähte waren beängstigend dünn und fadenscheinig. Und trotzdem war er ein glücklicher Bär. Er hatte noch beide Augen, und selbst die Ohren waren noch dran. Gerade noch.
    Der Koch, der seinen Auftrag erledigt hatte, drehte sich um, schloß die Tür hinter sich und machte sich wieder auf den langen Weg treppab in die unteren Stockwerke.
    Der kleine Bär saß zuoberst auf einem Haufen Kissen, ließ den Kopf auf die dürftig behaarte Brust hängen und wartete darauf, daß jemand mit ihm spielte.
     
    Das Ohrläppchen schmerzte ihn. Erstaunlicherweise freute sich Hogshead darüber. Er stand auf der Waldlichtung und leuchtete abwechselnd rot und weiß.
    Normalerweise freute er sich nicht unbedingt, wenn sein Ohrläppchen brannte und scheußlich schmerzte. Zu dieser Sorte Menschen gehörte er nicht. Aber jetzt, in diesem Moment, auf einer Lichtung mitten in einem riesigen Wald, meilenweit von zu Hause entfernt, gab es kaum etwas, worüber er sich mehr gefreut hätte. Ausgenommen vielleicht über dampfenden Eintopf, ein anständiges heißes Bad, ein frisch gemachtes Bett, mehrere wirklich gute Märchenbücher, eine Kanne Tee und ein halbes Dutzend gut sortierter Fleischpasteten. Und darüber, nicht hier zu stehen, auf einer Lichtung mitten in einem riesigen Wald, mit einem schmerzenden Ohr und meilenweit von zu Hause entfernt.
    Das schmerzende Ohr beruhigte ihn. Es bestätigte ihm, daß
     
    (a) er am Leben war;
    (b) Firkin am Leben war;
    (c) immerhin ein Teil seines Gehirns noch einigermaßen normal funktionierte;
    (d) das Gesetz von Ursache und Wirkung immer noch galt;
    (e) er keine wilden Halluzinationen hatte und ihnen
    (f) da drüben, am anderen Ende der Lichtung, tatsächlich und erwiesenermaßen und ohne jeden Zweifel etwas sehr, sehr Seltsames gegenüberstand.
     
    »Firkin«, flüsterte er, »was habe ich gerade gemacht?«
    »Mich gezwickt«, kam es einsilbig zurück.
    So weit, so gut, dachte Hogshead. Und laut fragte er:
    »Und was hast du dann gemacht?«
    »Dir eine geschmiert«, antwortete Firkin und starrte geradeaus. »War vermutlich dein Ohr, das ich getroffen habe.«
    Hogshead war hocherfreut. Damit waren Hypothese (a) bis (e) doppelt geprüft und bestätigt. Er holte tief Luft und strahlte – erst rot, dann weiß.
    Jetzt noch Hypothese (f), dachte er. In diesem Fall wäre es ihm lieber gewesen, wenn sie sich nicht bestätigte hätte.
    »Firkin«, flüsterte er.
    »Hmpf«, kam es geistesabwesend von Firkin, der erst rot aufleuchte, dann weiß.
    »Was siehst du? Auf dieser Lichtung? Ganz genau, mein ich: Was siehst du da?«
    Firkin schien sich um die Antwort drücken zu wollen. »Ja also … da drüben, meinst du?«
    »Genau.« Erst rot, dann weiß.
    »… auf der anderen Seite der Lichtung?«
    »Genau.«
    »Meinst du das winzigkleine Haus?«
    Damit war für Hogshead klar, daß Firkin es auch sah.
    »Genau … das winzigkleine Haus.«
    Wunderbar, dachte Hogshead. Und jetzt noch die entscheidende