Firkin 1: Der Appendix des Zauberers

bald wie möglich.
    »Graa!« Eine Handvoll Tauben flatterte erschrocken auf, eine Handvoll Federn schwebte sanft zu Boden.
    Swinehunt zog sich um, stahl sich aus dem Turmzimmer und verriegelte das Dreifachschloß.
     
    ›Diejenige soll meine Gemahlin werden, an deren Fuß dieser Schuh paßt. Sie ist die rechte Braut und soll Königin …‹
    ›Mach dir nix draus, Scherbett, morgen ist auch noch ein Tag.‹
    ›… Junge, wiste ne Birn? …‹
    Da! Da waren sie wieder: die Stimmen!
    ›… knuspär, knuspär, schlllupp …‹
    ›… Mann ey! Tach für Tach bisse damit beschäfticht, dat de dir die Jungfern un Maiden vom Leibe hälz …‹
    Sie wurden immer lauter.
    Plapperten wirr in seinem Kopf durcheinander, schnarrten eine konfuse Aneinanderreihung zerpflückter Floskeln und Zitate herunter …
    ›… und bald vermählte er sich mit der schönen Jungfrau; da ward eitel Freude und Lust …‹
    Es wurde unerträglich.
    Der schlimmste Alptraum, den er je gehabt hatte.
    ›… sag mir doch: Wieviel Finger halt ich hoch?‹
    Erschrocken fuhr er auf. Träume, Stimmen – sie kamen immer häufiger, sie wurden immer mehr. Er zitterte und bebte wie vom Fieber geschüttelt. Warum gerade ich? Warum gerade jetzt? Stimmen aus all den Büchern, die er jemals gelesen (genauer gesagt, verschlungen) hatte, riefen im Schlaf nach ihm. Er hatte Bauchweh. War völlig ermattet.
    »Vom Essen kommen nur kann es!« stöhnte das Bücherwürmchen voll Selbstmitleid.
    Recht hatte es.
    Seit jenem Festmahl, das es sich ergaunert hatte, als Whintz, der Fahrende Zauberer, sein nachmittägliches Nickerchen hielt, wurde es von diesen Träumen geplagt. Sie waren zunehmend schlimmer, waren zunehmend geräuschvoller geworden und traten immer häufiger auf.
    Was der harmlose Bücherwurm nicht gewußt hatte, als er damals so ausgehungert über das ledergebundene alte Buch herfiel: daß es sich bei diesem Buch um einen Ergänzungsband mit dem Titel Anhang IIIb handelte. Was er nicht geahnt hatte: Es war
     
    (a) das Buch einer Zauberers,
    (b) ein magisches Buch,
    (c) ein sehr, sehr altes Buch,
    (d) ein sehr, sehr magisches Buch und
    (e) etwas, das ihm noch sehr, sehr schwer im Magen liegen sollte.
     
    Und genauso hatte er keine Ahnung davon, was jetzt passieren sollte.
    Magische Bücher können nur von ganz bestimmten Druckern hergestellt werden. Von Druckern, die die Druckerschwärze nicht nur auf das Papier auf drucken, sondern den Text in einer ganz besonders ein drücklichen Art und Weise dem Papier nach drücklich und wesenhaft ein binden und damit den thaumaturgischen Farbstoff mit der innersten Natur des Pergaments verweben, wodurch ein Netzwerk eindeutig und für immer festgelegter Wellenleitern erzeugt wird, das die Verstärkung spezifisch magischer Signale maximiert. Der kritische Punkt bei diesem Verfahren ist die exakte Einhaltung der Abstände zwischen den einzelnen Wörtern.
    So verursachte zum Beispiel während des Andrucks einer bestimmten Auflage von Die Wahrhaft HIstoria von denen ZAubrischen und MAgischen Künsten ein zu spät bemerkter, nie korrigierter banaler Spationierungsfehler beim Satz einer Formula Relocationis [xi] eine Rückkopplungsschleife. Was zur Folge hatte, daß sich augenblicklich zwei Druckerpressen, drei Schreibmaschinen und sämtliche in der betreffenden Druckerei vorhandenen Büroklammern in Luft auflösten und auf Nimmerwiedersehen verschwanden.
    Und jetzt gingen tief im Innersten des Bücherwurms Dinge vor sich, die in der natürlichen Ordnung der Dinge niemals vor sich gehen hätten dürfen. Der Holzstoff, aus dem Pergament im wesentlichen besteht, zersetzte sich rapide und unwiederbringlich und befreite so die Wörter aus dem Kerker einer zweidimensionalen Existenz, wie sie durch die Eingrenzung auf ein Blatt Papier, auf eine Seite in einem Buch vorgegeben war. Dadurch wurden die Wörter zum Spielball des Chaos. Sie verschmolzen zu neuen Gruppierungen und ordneten sich zu einem nie gekannten Muster an. Zu einem Muster, das unendlich bedeutungshaltiger war als alles bisher Dagewesene; zu einem Muster, das auf allen Ebenen so höllisch komplex war, daß Skalen, Maßstäbe, Größenordnungen bedeutungslos wurden; zu einem Muster, das das makroskopisch Erfaßbare weit übersteigt und das Raum-Seitliche Kontinuum überbrückt. Wäre es sichtbar gewesen, es wäre vielleicht wie eine Garnitur umgedrehter kleiner Milchschüsseln erschienen, die, eines neben dem anderen, an einem Gebilde hingen, das einem