Firkin 2: Die Frösche des Krieges

schwarze Ding klatschend um die Ohren.
    Firkin setzte sich auf den Boden und vergrub das Gesicht in den Händen. Er starrte auf den Dreck zwischen seinen Füßen und stöhnte erbärmlich.
    »Was tust du denn da?« fragte Hogshead.
    »Trübsal blasen.«
    »Aber warum denn?«
    »Dreimal darfst du raten!« flennte Firkin. »Weil es aus ist. Endgültig aus und vorbei. Wir sind gescheitert. Ich bin gescheitert. Man kann den Lauf der Geschichte nicht ändern.«
    »Aber wir wollen doch nicht die Geschichte ändern«, korrigierte ihn Hogshead. Es war ein Versuch, Firkin Mut zu machen.
    »Dann eben die Zukunft. Wir können die Zukunft nicht ändern. Es gibt einen Plan, ein System, eine Ordnung der Dinge – da kommen wir nie heran. Das können wir einfach nicht verändern. Vergiß die ganze Sache. Alles, auch Dawn und Klayth und Courgette. Wir haben es versucht und sind gescheitert. Mehr gibt’s dazu nicht zu sagen. Knapp vorbei ist auch daneben.«
    »Jetzt reiß dich zusammen! Das kannst du nicht sagen«, fuhr ihn Hogshead an. »Noch hat der Krieg nicht angefangen.«
    »Alles nur eine Frage der Zeit.«
    »Woher willst du das wissen? Wird schließlich nichts so heiß gegessen, wie es gekocht wird, oder? Gibt schließlich für nichts eine hundertprozentige Garantie, hab ich recht?« Hogsheads Augen glühten vor Verzweiflung, entsetzlicher Angst und Aufregung. »Könntest du schwören, daß es keine Chance mehr gibt … Könntest du das?«
    Firkin blickte auf. »Worauf willst du hinaus?«
    »Es ist nicht aus und vorbei, solange es … äh, nicht endgültig aus und vorbei ist. Wir können jetzt unmöglich einfach aufgeben.« Hogshead packte Firkin an der Schulter, riß ihn herum und starrte ihm in die Augen. »Willst du den Rest deines Lebens hier verbringen? Willst du wirklich Dawn und Klayth und Courgette vergessen? Willst du ableugnen, daß sie einmal existiert haben?«
    »Natürlich nicht … aber …«
    »Ich auch nicht«, fuhr ihm Hogshead über den Mund. Die glühende Kohle der Zuversicht flackerte, hell loderten die Flammen der Tat auf. Aus Hogsheads Augen blitzte der Widerschein der Feuersbrunst, die in ihnen brannte.
    »Willst du einfach hier hockenbleiben?«
    »Hast du einen Plan?« fragte Firkin.
    »Ja«, log Hogshead. »Jetzt komm endlich!«
    Er zog den flügellahmen, mutlosen Firkin von seinem Hintern und damit vom Boden hoch und rannte hinter der Staubwolke her, die rasend schnell verschwand.
    Was er eigentlich tun wollte, wenn er sie eingeholt hatte, das wußte keiner genau.
     
    Vierzehn Jahre in die unbekannte Zukunft. Im Innern eines kalten Steinkubus, in einem Raum in Losa Llamas, wandte sich Praxx, Deja-Moi-Meister des Neunten Äon und Thaumaturgischer Physiker, von Grauen gepackt von dem Bild ab, das er in der kleinen Kristallkugel sah. Der Linser übertrug eine winzige Schwarzweißaufnahme des zertrümmerten Portikus, des zersplitterten Türeingangs, der staubigen Fußabdrücke, die die anstürmende Horde hinterließ. Praxx hatte Angst. Tiefe Falten zogen sich über seine Stirn, sein Blick war düster, beinahe flehentlich sprach er auf Courgette ein.
    »Uns bleiben allenfalls noch zehn Minuten. Wenn Firkin und Hogshead Erfolg gehabt hätten, wüßten wir das inzwischen. Was denkst du?«
    »Tun Sie’s!« sagte Courgette entschieden. Ihre Augen blitzten unter den feuerroten Brauen. »Es ist unsere letzte Chance! Wir müssen es versuchen!« Sie hob ein großes Bündel Bananen auf und steckte es in ihren Beutel.
    »Sei vorsichtig«, warnte Praxx. Apathos stand vor dem Bedienungsfeld des Thaumatrons und wirkte seinen Zauber. Das Brummen, das den Raum erfüllte, wurde intensiver, als Courgette und Dawn nervös in das Pentagon traten, das mit Kreide auf den kalten Steinboden gezeichnet war. Eine kleine feuchte Schnauze zuckte leicht und schnüffelte marsupialisch in dem Beutel herum, der über Courgettes Schulter hing. Das Brummgeräusch wurde noch stärker, der Boden begann zu oszillieren.
    Zitternd bewerkstelligte Apathos die Gestaltung der komplexen Formen und Konfigurationen, die zur Steuerung der Wellenleiter der steigenden thaumarenergetischen Flut nötig waren.
    Praxx schrie, als ihm mit belebender Frische fünfzehn Gigathaum thaumarer Energie in die Wirbelsäule fuhren und ihn schwebend, fauchend und glühend mit dem innersten Innern des Thaumatrons verbanden. Die Kraft, die Losa Llamas trieb, durchströmte ihn – im hintersten Winkel seines brodelnden Hirns drängte sich ein winziges Neuronenhäufchen