Foundation 01: Meine Freunde, die Roboter

Stückchen des
Apfels auf den Tisch. Er wurde puterrot. »Der Teufel soll dich
holen! Was ich dir dargestellt habe, war keine Hypothese. Nackte
Tatsachen habe ich dir beschrieben.«
    Cuties Stimme besaß einen grimmigen Klang.
»Energiegeladene Kugeln mit einem Durchmesser von Millionen von
Kilometern! Welten, bewohnt von drei Milliarden menschlichen Wesen.
Unendliche Leere. Tut mir leid, Powell, aber ich glaub’s nicht.
Ich werde das alles schon selber ergründen. Leben Sie
wohl!«
    Er wandte sich um und stelzte aus dem Raum hinaus. Auf der
Schwelle traf er mit Michael Donovan zusammen, den er mit steifem
Kopfnicken begrüßte. Dann ging er den Gang hinunter, ohne
den erstaunten Blick zu bemerken, der ihm folgte.
    Mike Donovan raufte sich seine roten Haare und warf einen
verärgerten Blick auf Powell. »Worüber hat denn dieser
wandelnde Abfallhaufen gesprochen? Was glaubt er nicht?«
    Der andere zupfte in bittere Gedanken versunken an seinem
Schnurrbart. »Er ist ein Skeptiker«, kam seine Antwort.
»Er glaubt nicht daran, daß wir ihn gemacht haben, auch
nicht, daß die Erde existiert und der Raum und die
Sterne.«
    »Verdammt, wir haben einen wahnsinnigen Robot im
Hause!«
    »Er sagt, er will alles selbst herausbekommen.«
    »Also gut«, meinte Donovan freundlich. »Ich hoffe
nur, er wird sich bereit finden, mir – wenn er mal alles
herausbuchstabiert hat – die ganze Geschichte zu
erklären.« Dann in plötzlicher Wut: »Hör
mal! Wenn dieses metallene Ungetüm mir gegenüber ein
freches Maul riskiert – schlag ich ihm seinen Chromschädel
vom Rumpf!«
    Er setzte sich mit einem Ruck nieder und zog einen broschierten
Kriminalschmöker aus der inneren Rocktasche. »Dieser Robot
macht mir geradezu eine Gänsehaut – so was von Neugier ist
ja schauerlich!«
     
    Mike Donovan brummte vor sich hin. Er hockte hinter einem riesigen
Sandwich mit Salat und Tomaten, als Cutie leise klopfte und
eintrat.
    »Ist Powell hier?«
    Donovans Stimme klang gedämpft. Seine Worte kamen in
Abständen und wurden durch die Kaubewegungen seines Mundes
unterbrochen. »Er sammelt Daten über elektronische
Stromfunktionen. Es scheint, ein Elektronensturm zieht
herauf.«
    Noch während er sprach, trat Gregory Powell in den Raum.
Seine Augen waren auf ein Papier gerichtet, das er in der Hand hielt.
Schwer ließ er sich in einen Sessel sinken, breitete vor sich
eine Anzahl Blätter aus und begann, schriftliche Berechnungen
anzustellen. Donovan starrte ihm über die Schulter. Er kaute
noch immer Salat, und kleine Brosamen fielen ab und zu auf den Boden.
Cutie schwieg und wartete.
    Powell blickte auf. »Das Zeta-Potential baut sich auf…
aber nur langsam. Trotzdem sind die Stromfunktionen
unregelmäßig, und ich weiß nicht, was wir zu
erwarten haben. Ach, hallo, Cutie! Ich dachte, du wärst damit
beschäftigt, die Installation des neuen Triebwerkes zu
überwachen.«
    »Ist schon fertig«, sagte der Robot gelassen, »und
ich bin gekommen, um mit Ihnen beiden hier ein kleines Gespräch
zu führen.«
    »Oh«, rief Powell, dem das alles höchst unbequem
war. »Na, setz dich nur! Nein, nicht auf den Stuhl da. Eines
seiner Beine sitzt nicht mehr ganz fest, und du bist ja nicht gerade
ein Leichtgewicht.«
    Der Robot tat, wie ihm befohlen war, und sagte freundlich:
»Ich bin zu einem Entschluß gekommen.«
    Donovan stierte vor sich hin und legte die Überreste seines
Sandwichs zur Seite. »Wenn es sich um irgendwelche
idiotische…«
    Der andere winkte ihm ungeduldig, still zu sein. »Fahr fort,
Cutie! Wie sind beide ganz Ohr.«
    »Ich habe die letzten beiden Tage in konzentrierter
Selbstbeobachtung verbracht«, sagte Cutie. »Die Resultate
sind äußerst interessant. Ich begann mit der einzigen
sicheren Annahme, die mir zur Verfügung stand. Ich selbst
existiere, weil ich denke…«
    Powell stöhnte. »Schau einer an, ein
Robot-Descartes?«
    »Wer ist Descartes?« wollte Donovan wissen.
»Hör mal zu, haben wir es nötig, hier zu hocken und
uns das Geschwätz dieses wahnsinnig gewordenen Stück
Metalls anzuhören?«
    »Sei still, Mike!«
    Cutie fuhr unbeirrt fort: »Die Frage, die sich sofort
stellte, war: Was ist eigentlich die Ursache meiner
Existenz?«
    Powells Kiefer sank herab. »Du bist ein Narr. Ich hab dir
doch schon gesagt, daß wir dich gemacht haben.«
    »Und wenn du es nicht glaubst«, fügte Donovan
hinzu, »so werden wir dich mit großer Freude einfach
wieder auseinandernehmen.«
    Der Robot spreizte voller Verachtung seine starken