Frankenstein - Der Schatten: Roman (German Edition)

gesehen habe, bevor ihr beiden eingetroffen seid, hat er zu mir gesagt – oder mir vielmehr auf diese wortlose Art, auf die er einen Dinge wissen lässt, den Eindruck vermittelt –, dass er damit rechnet, heute Nacht zu sterben, hier oder auf der Mülldeponie.«
    Michaels Atem entwich ihm pfeifend. »Das klingt nicht so, als würde unsere Seite gewinnen.«
    »Vielleicht«, sagte Deucalion, »weiß das Geschöpf aber auch nur, dass Opfer gebracht werden müssen, um zu siegen. «

64.
    Der blaue Laserstrahl tastete James ab, war mit ihm einverstanden und schaltete die Sicherheitsvorrichtung aus, die ihn knusprig gebraten hätte, wenn er ein unerwünschter Eindringling gewesen wäre. Mit der Kristallkugel in der Hand ging er zu der zweiten Stahltür. Er legte die Kugel auf den Boden, während er die fünf Riegel zurückzog.
    »Versuch es mit Prosciutto«, sagte die Kristallkugel.
    »Das ist Schinken.«
    »Das passt zu.«
    »Zu was?«
    »Ich kenne den Weg zum Glück«, sagte die Kugel.
    Seine Stimme war vor Frustration gepresst, als James sagte: »Dann sag es mir.«
    »Hauchdünn.«
    »Was soll das heißen?«
    »Serviere ihn hauchdünn geschnitten.«
    Die dicke Tür schwang auf. James war es verboten worden, den fensterlosen viktorianischen Salon zu betreten. Auf dem Rückweg musste er die Stahltüren hinter sich offen stehen lassen, damit der Weg zum Ausgang unversperrt war.
    Er blieb weiterhin gehorsam, sogar in seiner derzeitigen Verfassung, in der er restlos abgelenkt war.
    Er hatte ohnehin kein Interesse an diesem Zimmer. Nicht, wenn das Glück für ihn in Reichweite gerückt sein könnte.
    Auf dem Rückweg zur Bibliothek sagte die Kristallkugel nichts.
    Von dem Schreibtisch aus, der in der Bibliothek stand, rief James Mr Helios an und erstattete Bericht, dass der Auftrag unter exakter Befolgung der Anweisungen ausgeführt worden war.
    In dem Moment, als James den Hörer auflegte, sagte die Kugel: »Du bist nicht für das Glück geschaffen.«
    »Aber wenn du den Weg kennst …«
    »Ich kenne den Weg zum Glück.«
    »Aber du wirst ihn mir nicht sagen?«
    »Es passt auch zu Käse«, sagte die Kugel.
    »Dann bin ich des Glücks also nicht würdig. Ist es das?«
    »Du bist nichts weiter als eine Fleischmaschine.«
    »Ich bin eine Person«, beharrte James.
    »Fleischmaschine. Fleischmaschine.«
    Wütend warf James die Kristallkugel auf den Boden, wo sie zersprang, eine Masse von schleimigen gelben Samen aus ihr herausquoll und das orange Fleisch zum Vorschein kam.
    Er starrte es eine Zeit lang verständnislos an.
    Als er aufblickte, sah er, dass jemand ein Buch auf dem Schreibtisch hatte liegen lassen: Die Darstellung des Trolls in der Literatur. Er nahm das Buch in der Absicht, es an seinen Platz im Regal zurückzustellen, in die Hand.
    Das Buch sagte: »Ich kenne den Weg zum Glück.«
    Mit neuer Hoffnung und ganz aufgeregt sagte James: »Sag es mir, bitte.«
    »Hast du das Glück verdient?«
    »Ja, der Meinung bin ich. Weshalb sollte ich es nicht verdient haben?«
    »Es könnte Gründe geben.«
    »Jeder hat Glück verdient.«
    »Nicht jeder«, sagte das Buch, »aber lass uns darüber reden.«

65.
    Als der GL 550 durch den Regen nach Norden raste, hoffte Jocko auf weitere Rehe. Während er hoffte, dachte er über einiges nach.
    Manchmal dachte Jocko über große Fragen nach. Gewöhnlich in Segmenten von zwei Minuten Länge. Zwischen lebhaften Aktivitäten.
    Große Fragen wie die, warum manche Dinge hässlich waren und andere nicht. Vielleicht wäre, wenn alles schön wäre, nichts wirklich schön.
    Die Leute sahen etwas und gerieten in Verzückung. Sie sahen dieses andere und hieben mit Stöcken darauf ein.
    Vielleicht musste es Vielfalt geben, damit das was wurde mit dem Leben. Wenn einen alles in Entzücken versetzte, langweilte man sich. Auf alles mit einem Stock einzuschlagen war auch langweilig.
    Jocko persönlich hätte sich liebend gern damit begnügt, sich für alles zu begeistern.
    Manchmal dachte Jocko darüber nach, warum er keine Genitalien hatte. Alles, was Jocko hatte, war dieses komische Ding, mit dem er Pipi machte. Das war kein Geschlechtsteil. Er nannte es sein Dingeling.
    Zum Glück rollte es sich ein. Zog sich dezent zurück. Wenn es nicht in Gebrauch war.
    Andernfalls wäre verrückten betrunkenen Pennern auch von diesem Anblick so schlecht geworden, dass sie gekotzt hätten.
    An eines versuchte Jocko nicht zu denken. Daran, dass er der Einzige war. Dass es von seiner Sorte nur einen gab. Es war