Fremden Kind

könnte, und die behauptet es jedenfalls. Allerdings weiß man nie genau, was andere Leute unter einem Verhältnis verstehen.«
    »Nein …«, sagte Paul und wurde – wie konnte es anders sein – wieder rot.
    »Ich glaube, dass Cecil wahrscheinlich schwul war, was meinst du?«, sagte Peter; es war nur eine Ahnung, gemischt mit einer Portion heiterem Wunschdenken, doch Paul stutzte und schaute weg. Eine merkwürdige Unruhe entstand, zunächst nur unterschwellig. Über das Brummen des nur wenige Meter entfernten Rasenmähers hinweg begann ein noch größerer und dunklerer Lärm sich dröhnend zu erheben, wie eine Walze heranzurollen, und dann sahen sie, wie sich ein gutes Stück weiter weg eine dickbäuchige Militärmaschine im Tiefflug über den Wald schleppte, gleichmäßig, puckernd, majestätisch und als ob sie sich bewusst wäre, dass ihr Vorbeigleiten den hälsereckenden und sich umdrehenden Gestalten unter ihr wie ein Wunder erscheinen musste, als hätte der Pilot ihnen zugewinkt. Die vier Propeller verliehen ihr ein gutmütiges, altmodisches Aussehen, ganz anders als die schnittigen Düsenflugzeuge, die einem keine Zeit zum Reagieren ließen und die man hörte, lange bevor man sie sah. Als die Maschine über das Haus hinwegflog, schien es so, als würde sie noch mal kurz aufsteigen, bevor sie dann in dem Dunstschleier über den Feldern zum Landeanflug auf den etwa acht Kilometer entfernt liegenden Flugplatz ansetzte. Mike schirmte seine Augen mit dem erhobenen rechten Arm ab, was auch als freundliche Aufforderung oder Begrüßung gemeint sein konnte. Sie gingen zu ihm, Peter stellte Paul vor, und umwölkt von süßsauren Gerüchen, Zweitaktmotor, frischem Heu und Schweiß, erklärte Mike ihnen, dass sie gerade eines der schweren Belfast-Frachtflugzeuge eingeflogen hätten. »Eine träge alte Kiste«, sagte er, »aber sie transportiert alles.« Die Jungen, die von den Fenstern der Schule aus zugeguckt hatten, traten zurück und verschwanden. Danach richtete sich der Abend neu aus, setzte aber dem Gefühl nach erst merklich später wieder ein, so als hätten die vergangenen zwei Minuten eine tranceartige halbe Stunde gedauert.
    Vor ihnen, unter den länger werdenden Schatten der Bäume, wartete der kleine, mit Teeröl gestrichene Kricketpavillon, eigentlich kein schlechter Platz zum Knutschen, doch lag er auch in Mikes Blickfeld. Peter schlang einen Arm um Pauls Schultern, und unverdrossen schlenderten sie weiter, wobei Paul wie immer nicht wusste, wohin mit den Händen. »Ja«, sagte Peter ruhig, »irgendwann möchte ich mal etwas über den guten Cecil schreiben. Ich glaube, seit diesem Por trät von Stokes hat niemand mehr einen Versuch unter nommen.«
    »Ja …«
    »Und das ist viel zu sehr seiner Zeit verhaftet. Eigentlich unlesbar. Deswegen habe ich George Sawle vorgestern mal darauf angesprochen.«
    »Schreibst du schon an etwas?«
    »Ach, ich schreibe ständig irgendwas. Und natürlich führe ich ein sensationelles Tagebuch.«
    »Oh, ich auch«, sagte Paul, und Peter spürte, wie sein Freund bebte, sich konzentrierte und dann sagte: »Nur sensationell langweilig.« Da brach er durch, sein Witz, der kleine gehütete Schatz, und Peter stürzte sich lachend auf ihn.
    Gleich hinter der weißen Grenzmarkierung des Kricketplatzes stand der Slipcatch, fein säuberlich mit dem Rasenmäher umrundet, selten benutzt, denn zwischen den anthrazit schimmernden Latten ragte hoch das Gras auf. Peter mochte besonders seine Form, wie ein Boot aus grauer Vorzeit, und manchmal legte er sich während seiner einsamen Abendspaziergänge hinein und blies den Rauch seiner Zigarette in die Mücken über ihm. Er stellte sich vor, wie er jetzt mit Paul an seiner Seite dort liegen würde: noch so ein Ort, an dem flüch tige, in der Luft schwirrende Fantasiebilder für einen Moment den Boden der Wirklichkeit touchierten und dann weiterhuschten.
    Paul hatte in dem hohen Gras einen Kricketball gefunden, trat ein paar Schritte zurück, holte aus und warf ihn mit Effet in die Mulde des Slipcatch, von der er abprallte und durch die Luft flog. Natürlich gab es auf der anderen Seite niemanden, der den Ball fing – er sprang einmal auf und rollte danach auf die abgestellte alte Walze zu, und Paul blieb zurück, blickte blasiert und zugleich beschämt. »Du bist ja richtig gut«, bemerkte Peter trocken und setzte, aus Furcht, Paul könnte ihn bitten, der Slipcatch seinem eigentlichen Zweck zuzuführen und eine halbe Stunde Bälle hin und