Fruehlingsherzen

Kopf. „Eine verschlossene Tür wird sie nicht aufhalten, falls sie zurückkehren. Wir sollten machen, dass wir fortkommen.“
    Seufzend schob er die Hände in die Hosentaschen. „Abo gut, heraus damit. Was ist passiert, dass Sie auf diese Weise hier eingedrungen sind?“
    „Diese Männer haben sich als Wachmänner verkleidet und dann …“ Als die ganze schreckliche Szene wieder vor ihr erstand, fühlte sie Hysterie in sich erwachen und starrte auf die weiße Schreibtischunterlage, bis sie ihre Gefühle wieder unter Kontrolle hatte. „Sie haben jemanden erschossen“, sagte sie in einem Ton, als läse sie ein Manuskript vor. „Er ist tot. Ich habe gesehen, wie sie ihn erschossen haben.“
    Der Mann starrte sie an. „Wen haben sie erschossen?“
    „Arturo Carmello.“
    Jerry erblasste. „Oh Gott!“
    „Kannten Sie ihn?“
    Er schüttelte den Kopf. „Nur vom Hörensagen.“
    „Passen Sie auf – ich scherze nicht. Ich bin Ihnen sehr dankbar für alles, was Sie bisher getan haben, aber jetzt müssen wir von hier verschwinden. Wir …“ Sie wollte nach ihrer Jacke greifen und erinnerte sich plötzlich, wo sie sie zurückgelassen hatte. „Oh nein! Verdammt!“
    „Was ist?“
    „Ich habe meine Sachen in Arturos Büro vergessen! Den Kassettenrekorder, das Massageöl, meine Jacke – in der meine Brieftasche und meine Schlüssel waren … Verdammt! Das ist ja furchtbar!“ Sie hätte am liebsten laut geschrien vor Wut über sich selbst. Aber das hätte in diesem Moment nur unliebsame Aufmerksamkeit erregt. „Die Kerle wissen jetzt, wer ich bin und wo ich lebe. Sie haben einen Schlüssel zu meiner Wohnung. Sie werden …“
    „Massageöl? Sie haben Carmello … massiert?“
    Kyla bedachte ihn mit einem gereizten Blick. Und tatsächlich schaute er sie an, als hielte er sie für eine Prostituierte! Aber die Reaktion kannte sie leider schon. „Fußmassage“, erklärte sie brüsk. „Ich bin ausgebildete Reflexzonenmasseurin.“
    „Was soll das denn sein?“
    Auch diese Frage war nichts Neues. Reflexzonenmassage war im Mittelwesten noch nicht so bekannt wie in Kalifornien, weshalb sie letztendlich auch hierhergekommen war – um weniger Konkurrenz zu haben. „Fußmasseurin“, wiederholte sie kurz. „Aber jetzt lassen Sie uns verschwinden, Jerry. Vielleicht haben wir diese Kerle irregeführt, aber vielleicht auch nicht. Es kann sein, dass sie es sich anders überlegen und zurückkommen. Haben Sie ein Auto?“
    „Ja.“
    „Gut. Besser als ein Taxi. Los, kommen Sie.“ Sie wandte sich zur Tür. „Bevor wir das tun, möchte ich Ihnen etwas sagen.“ Sie drehte sich um. „Was ist denn jetzt schon wieder?“
    „Mein Name ist nicht Jerry.“

2. KAPITEL
    W er sind Sie dann? Was machen Sie in diesem Büro? Und warum tragen Sie Handschuhe?“, fragte Kyla. „Das möchte ich Ihnen jetzt lieber nicht erklären. Wollen Sie trotz allem mit mir in die Nacht hinausfahren?“
    Kyla betrachtete das Foto an der Wand von den zwei Menschen auf dem Boot – diesem Mann und der Frau, die auf dem anderen Bild mit den beiden kleinen Mädchen zu sehen war. „Wenn Sie nicht Jerald T. Johnson sind, was machen Sie dann auf dem Foto mit seiner Frau?“
    „Ich glaube, es wird Zeit, dass wir von hier verschwinden.“ Der Fremde schloss die Akte auf dem Schreibtisch und schob sie in eine offene Schublade. „Oder möchten Sie lieber bleiben und weiterdiskutieren, bis die beiden Kerle wieder hier auftauchen?“
    Kyla beobachtete ihn, wie er auf dem Schreibtisch alles so zurechtlegte, wie er es ursprünglich vorgefunden haben mochte. Irgendwie schien ihm nicht ganz wohl in seiner Haut zu sein. „Ich glaube, ich begreife jetzt. Sie würden sich hier auch nicht gern erwischen lassen.“
    Er schaute nur flüchtig auf. „Sagen wir, jetzt sind Sie an der Reihe, mir zu vertrauen.“
    Kyla überlegte rasch. Dieser Mann, der also nicht Jerald T. Johnson war, war ziemlich kräftig, und ein Angsthase schien er auch nicht gerade zu sein. Vielleicht war er ein Gangster. Vielleicht waren sie hier alle Gangster. Aber Arturo hätte sie beschützt, wenn er dazu in der Lage gewesen wäre. Und dieser Mann hier schien zumindest im Augenblick auf ihrer Seite zu stehen. Sie konnte es sich nicht leisten, wählerisch zu sein, und ihr Karatetraining vermittelte ihr eine gewisse Sicherheit. Zumindest, solange sie es nicht mit bewaffneten Strolchen zu tun hatte.
    „Fertig?“, fragte er und zog spöttisch eine Braue hoch.
    Kyla dachte an ihre Jacke, die