Garou

Rebecca übersehen haben musste, ein modriger Ast, mehr Wintergras, schmutziges Eis, ein vergessener Apfelbutzen. Ein matschiger Keks.
    Sie begannen, Gefallen an der Detektivarbeit zu finden.
    Mehr Schnee, besseres Gras und - direkt bei den Rädern des Schäferwagens - Metall. Aber das falsche Metall: eine rostige Schraube von der Radnarbe. Und dann plötzlich: Butter. Nur ein Hauch, mehr eine Erinnerung an Butter. Aber sie war da. Mopple wühlte weiter, bis es unter seiner Nase knisterte. Ein ordentliches Stück Silber! Mopple zupfte es vorsichtig aus dem Schnee.
    Und jetzt?
    Das Winterlamm, das sich bisher fern von den anderen unter der alten Eiche herumgetrieben hatte, kam vorbei und guckte neugierig.
    »Was macht ihr da?«, fragte es.
    »Mmmh«, sagte Mopple, das Papier im Maul.
    »Das ist Silber«, erklärte Miss Maple.
    »Warum frisst er es nicht?«, fragte das Winterlamm.
    »Mmmh«, sagte Mopple.
    »Es schmeckt nicht«, sagte Maple. »Aber es hilft gegen den Garou!«
    »Vielleicht sollte jeder von uns ein kleines Stück davon fressen«, sagte das Winterlamm tapfer. »Auch wenn es nicht schmeckt!«
    »Nein«, sagte Maple. »Wir legen es dorthin, wo es jeder sehen kann, und dann beobachten wir, wer sich davor fürchtet!«
    »Niemand wird sich davor fürchten«, sagte das Winterlamm. »Nicht mal die Jungmenschen.«
    Aber es kam mit, als die Schafe begannen, nach einem guten Flecken für das Papier zu suchen. Nah am Zaun jedenfalls, wo es von möglichst vielen Menschen gesehen werden konnte. Irgendwo, wo der Wind es nicht gleich wegzupfte!
    Mit einiger Mühe gelang es ihnen, das Silber auf die Zweige eines kahlen Haselstrauches nahe an Hoftor und Ziegenzaun zu spießen. Das kleine Stück Papier flackerte und knatterte im Wind, und die ersten Ziegen kamen neugierig näher.
    »Gewagt!«, sagte die erste Ziege, eine braun-weiß Gescheckte.
    »Avantgarde!«, bestätigte eine zweite, rote Ziege mit Kennermiene.
    »Brotlos!«, sagte die dritte.
    »Wir bilden uns das alles nur ein«, sagte die Ziege mit nur einem Horn kopfschüttelnd. Die Schafe antworteten nicht. Mehr Ziegen strömten näher.
    »Das ist langweilig!«, meckerte eine Ziege aus der zweiten Reihe.
    »Wir wollen Ritchfield!«, rief Megära Shub-Niggurath vom Sofa herab.
    »Wir wollen Ritchfield!«, sangen die anderen Ziegen im Chor. Glücklicherweise war Ritchfield gerade in ein Gespräch mit dem Futtertrog vertieft und bekam von der ganzen Sache nichts mit. Die Ziegen meckerten noch eine Weile nach Ritchfield, dann begannen sie, sich nach Farben aufzustellen, erst Megära, dann zwei Graue, die Gescheckte, die Rote und schließlich die Braunen.
    »Vielleicht bilden wir sie uns alle nur ein!«, murmelte Miss Maple.
    Der Ziegenhirt stapfte über den Hof, ohne ein Zeichen von Furcht vor dem Papier. Die Ziegen nahmen sich etwas zusammen. Sobald er um die Ecke verschwunden war, reihten sie sich wieder am Zaun auf und probierten, wer die längste Zunge machen konnte. Sie konnten alle sehr lange Zungen machen.
    Irgendwann hielt es Cloud nicht mehr aus.
    »Euer Hirt stinkt!«, sagte sie zu den Ziegen.
    Die anderen Schafe staunten. Sie hatten Cloud noch nie einen Streit anfangen sehen, aber seit der Nacht im Wald kam sie ihnen ein bisschen gereizter und - sie wagten es kaum zu denken - dünnfelliger vor.
    »Wer sagt das?«, fragte eine braune Ziege.
    »Wer? Wer? Wer? Wer? Wer? Wolf!«, sangen die anderen Ziegen.
    Cloud überlegte.
    »Unsere Schäferin!«, sagte sie dann und plusterte sich. Es stimmte nicht, aber sie wollte die Ziegen beeindrucken.
    »Eure Schäferin!«, sagte die Ziege. »Eure Schäferin kann nicht riechen!«
    Das stimmte.
    »Doch!«, blökte Cloud.
    »Und sprechen kann sie auch nicht!«, meckerte die braunweiß Gescheckte.
    Cloud sah die Ziege verblüfft an. »Natürlich kann sie sprechen - euer Hirt kann nicht sprechen!«
    »Kann er doch!«, sagte die Gescheckte.
    »Nein!«, blökte Cloud.
    »Doch!«, meckerte die Ziege.
    »Nein!«
    Maple begann, über andere Orte für das Werwolfssilber nachzudenken.
    »Doch!«, meckerte die Ziege. »Nein!«, blökte Cloud. »Nein«, sagte die Ziege. Cloud schwieg verblüfft.
    »Du musst jetzt >doch< sagen«, erklärte die Ziege. »Sonst wird es langweilig!«
    Cloud sagte gar nichts mehr, aber Miss Maple sah auf einmal wieder frisch und wach aus.
    »Ihr versteht, was der Ziegenhirt sagt?« »Natürlich«, sagte die Ziege.
    »Und er sagt solche Dinge!«, sagte eine andere Ziege und schüttelte tadelnd den