Garou

Heuschuppens zu dösen. Normalerweise wäre ihnen der strenge Geruch des Fremden auf die Nerven gegangen, aber heute kam er ihnen beruhigend vor. Es war ein bisschen so, als ob das Mondschaf sie beschützen würde. Die Schafe zogen sich erleichtert von der Tür zurück und entspannten sich - bis erneut ein Knirschen und Knacken um den Heuschuppen zog.
    »Angriff!«, blökte Ramses wieder. Die anderen ballten sich in bewährter Manier am Heuschuppeneingang zusammen. Der fremde Widder hatte die Augen wieder geöffnet und sah ihnen mit sanftem Amüsement zu.
    »Wolle!«, blökte Cloud. Die anderen blökten »Heu!« und »Herde!«, »Futter!« und »Gras!« und »Lamm!« und andere gute Dinge.
    Heathcliff blökte »George!«.
    Ritchfield blökte »Sommer!«.
    Miss Maple in der ersten Reihe blökte »Stopp!«.
    »Ihr seid noch wach?«, fragte Othello in der Tür des Heuschuppens, schwarz und mondlichtschwer, Eis im Fell und ein Glitzern in den Augen.
     
    Später, als der Mond schon etwas voller geworden war, standen die Schafe noch immer hellwach im Stroh und staunten stumm über das, was Othello ihnen erzählt hatte. Zersplitternde Aste und Spaziergänger, die keine waren, zwei Rebeccas, Tiere mit Augen aus Glas, das Schaf vom Grunde, ein barfüßiger Geist und der Häher, der ins Wasser gepisst hatte.
    »Er ist verrückt«, murmelte Cordelia und schauderte.
    »Er ist der Garou!«, blökte Lane. »Er muss es sein!«
    »Der Garou! Der Garou!«, blökten die Schafe. Lane hatte Recht! Ins Wasser pissen - das war genauso wie Rehe reißen und sie nicht zu fressen. Falsch und krank.
    »Er hat viele Gesichter«, sagte Othello. »Er macht Gesichter!«
    Er sah wieder den Häher vor der Wand aus Gesichtern, die er schön fand. Aber der Häher hatte nicht Recht: ein neues Gesicht war eben nicht ein neues Leben. Ein neues Gesicht war nur ein neues Versteck.
    »Der Garou! Der Garou!«, blökten die Schafe weiter, halb aus Grusel, halb aus Erleichterung, dass sie endlich wussten, wie der Garou aussah. Und dass er ein bisschen hinkte.
    »Er ist nicht der Garou!«, sagte Miss Maple. »Er kann nicht der Garou sein!«
    »Der Garou!«, blökten die Schafe stur weiter. Immer, wenn sie etwas verstanden hatten, kam Maple und brachte die Sachen wieder durcheinander.
    »Er kann nicht der Garou sein!«, wiederholte Maple hartnäckig.
    »Warum denn nicht?«, blökte Ramses gereizt.
    »Wegen dem Silber! Er hat Rebecca eine Karte aus Silber gegeben, erinnert ihr euch? Wenn er der Garou ist, warum hat er ihr dann ein Silber gegeben? Wenn er der Garou wäre, hätte er Angst vor dem Silber.«
    »Vielleicht stimmt das mit dem Silber gar nicht«, sagte Lane. »Vielleicht spinnt die kleine Ziege ja!«
    »Die kleine Ziege spinnt!«, blökten Ramses, Cloud und Cordelia im Chor.
    »Aber Mopple hat sich daran erinnert!«, sagte Maple.
    Das Blöken verstummte. Ziegen hin oder her - wenn sich Mopple an etwas erinnerte, dann stimmte es. Und irgendwie machte die Tatsache, dass Mopple nicht zurückgekehrt war, seine Erinnerungen noch wichtiger.
    »Wenn der Häher nicht der Garou ist, dann ist er etwas anderes!«, sagte Othello. »Er hat Angst vor der Polizei. Er wollte keine Schafe im Schloss.«
    Einige Schafe blökten empört.
    »Und trotzdem hat er uns nicht verjagt. Er wollte nicht, dass Rebecca uns sieht und zurück zur Weide bringt. Er wollte, dass Rebecca irgendetwas nicht sieht. Etwas Wichtiges. Etwas, das passiert ist. Ist etwas passiert?«
    Die Schafe überlegten.
    »Das Auto!«, blökte Cordelia. »Das Auto ist passiert!« »Und Tess...«, murmelte Lane leise.
    Sie erzählten Othello von dem heimlichen Auto und dem unheimlichen Mann im Turm. Dem Mann, den niemand hatte kommen sehen. Nur sie.
    »Gibt es wirklich Blumen im Schloss?«, fragte Cordelia.
    Othello nickte. »Blumen und Feuer. Und viel zu viele alte Dinge, die überall herumstehen. Es ist kein Ort für ein Schaf.«
    »Vielleicht sollten wir das Schaf vom Grunde befreien?«, fragte Ramses, noch immer ein bisschen kühn von seinem kurzen Ausflug ins Leitwidderleben.
    »Das Schaf vom Grunde kann man nicht befreien«, sagte Othello. »Man kann es nur treffen. Ich glaube, es lebt unter Wasser.«
    »Wie ein Krokodil?«, fragte Heathcliff, der gut aufgepasst hatte.
    Othello nickte. »Ein bisschen.«
    »Und es ist ein schwarzer Widder, wie du?«, fragte Lane. Othello nickte.
    Cloud räusperte sich. Es war nicht einfach, einem so erfahrenen Leitwidder zu widersprechen. Othello kannte die Welt und den