Garp und wie er die Welt sah

vergewaltigt mich«, würde der
Streifenpolizist Oren Rath zuzwinkern.
    Der verwirrte Rath schien
ziemlich vorsichtig nach etwas in ihr zu tasten. Wenn er eben gekommen ist,
fragte sich Hope, wie viel Zeit habe ich dann, bis er wieder kommt? Aber er kam
ihr mehr wie ein Ziegenbock als wie ein menschliches Wesen vor, und sie dachte,
dass das babyhafte Gurgeln in seiner Kehle, die heiß an ihrem Ohr lag, das
letzte Geräusch wäre, das sie je hören würde.
    Sie musterte alles, was sie sehen
konnte. Die Schlüssel, die am Zündschloss baumelten, waren zu weit entfernt, um
danach zu greifen – und was hätte sie mit einem Schlüsselbund anfangen sollen?
Ihr Rücken tat weh, und sie stemmte die Hand gegen das Armaturenbrett und
versuchte, sein Gewicht auf ihr zu verlagern; das erregte ihn so sehr, dass er
sie angrunzte: »Nicht bewegen.« Sie versuchte zu tun, was er sagte. »Oh«, sagte
er zustimmend. »Das ist sehr gut. Ich werde dich schnell töten. Du wirst es
nicht mal merken. Du machst dasselbe wie jetzt, und ich gebe dir den Rest.«
    Ihre Hand streifte einen glatten
und runden Metallknopf; ihre Finger fassten ihn an, und sie brauchte nicht
einmal das Gesicht von ihm abzuwenden und ihn zu betrachten, um zu wissen, was
es war. Er öffnete das Handschuhfach, und sie drückte auf ihn. Die Klappe mit dem
Federmechanismus lag plötzlich schwer in ihrer Hand. Sie sagte ein langes und
lautes »Aaahhh!«, um das Geräusch der im Handschuhfach klappernden Gegenstände
zu übertönen. Ihre Hand berührte Stoff, ihre Finger fühlten groben Sand. Sie
fand eine Rolle Draht, etwas Spitzes, aber zu Kleines – Sachen wie Schrauben
und Nägel, ein Bolzen, [571]  vielleicht ein Scharnier für etwas anderes. Nichts,
was sie gebrauchen konnte. Das Herumtasten tat ihrem Arm weh; sie ließ die Hand
auf den Boden des Fahrerhauses wandern. Als ein anderer Lieferwagen sie
überholte – lautes Pfeifen und schrille Töne des Signalhorns, und nicht einmal
ein Anzeichen, dass der Fahrer langsamer wurde, um besser sehen zu können, fing
sie an zu weinen.
    »Ich muss dich töten«, ächzte Rath.
    »Haben Sie das schon mal
gemacht?«, fragte sie ihn.
    »Sicher«, sagte er, und er stieß
in sie hinein – roh, als könnten seine brutalen Stöße sie beeindrucken.
    »Und haben Sie die anderen auch
getötet?«, fragte Hope. Ihre Hand, die jetzt kein Ziel mehr hatte, spielte mit
etwas – irgendetwas aus Stoff –, das auf dem Boden lag.
    »Es waren Tiere«, gab Rath zu.
»Aber ich musste sie auch töten.« Hope wurde übel, ihre Finger umklammerten den
Stoff auf dem Boden – eine alte Jacke oder etwas Ähnliches.
    »Schweine?«, fragte sie ihn.
    »Schweine!«, rief er. »Scheiße,
kein Mensch fickt Schweine«, erklärte er ihr. Hope dachte, irgendjemand mache
es bestimmt. »Es waren Schafe«, sagte Rath. »Und ein Kalb.« Sie fühlte, wie er
in ihr zusammenschrumpfte; sie lenkte ihn ab. Sie erstickte ein Schluchzen, das
sich anfühlte, als würde es ihren Kopf sprengen, falls es ihr je entwich.
    » Versuchen Sie bitte, nett zu mir zu sein«, sagte Hope.
    »Nicht reden«, sagte er. »Beweg
dich wie eben.«
    Sie bewegte sich, aber offenbar
nicht richtig. »Nein!«, schrie er. Seine Finger gruben sich in ihren Rücken.
Sie versuchte, sich anders zu bewegen. »Ja«, sagte er. Er bewegte [572]  sich jetzt
entschlossen und zielstrebig – mechanisch und stumpfsinnig.
    O Gott, dachte Hope. O Nicky. Und
Dorsey. Dann merkte sie, was sie in der Hand hatte: seine Hose. Und ihre
Finger, plötzlich so sensibel wie die eines Braillelesers, lokalisierten den
Reißverschluss und bewegten sich weiter; ihre Finger fuhren über das Kleingeld
in der Tasche, sie glitten um den weiten Gürtel herum.
    »Ja, ja, ja«, sagte Oren Rath.
    Schafe, dachte sie, und ein Kalb.
»Oh, bitte konzentrier dich!«, rief sie sich laut
selbst zu.
    »Nicht reden!«, sagte Oren Rath.
    Aber jetzt hatte sie sie in der
Hand: die lange, harte, lederne Scheide. Das ist der kleine Haken, teilten ihre
Finger ihr mit, und das ist die kleine Öse aus Metall. Und das – o ja! – ist
der obere Teil, der beinerne Griff des Fischermessers, mit dem er ihren Sohn
geschnitten hatte.
    Nickys Schnitt war nicht schlimm.
Alle versuchten übrigens, sich vorzustellen, wie er ihn bekommen hatte. Nicky
redete noch nicht. Er genoss es, den schmalen, halbmondförmigen Schlitz, der
sich schon wieder geschlossen hatte, im Spiegel zu betrachten.
    »Es muss etwas sehr Scharfes
gewesen sein«, sagte der Arzt zu