G.A.S. - Die Trilogie der Stadtwerke

nicht, daß Gott mich verdammen wird«, erklärt die Frau. >Und was das Todesurteil anbelangt, eine meiner Ketzereien besteht darin, daß ich in Paris Logik studiert habe, und die Logik sagt mir, daß die vom Inquisitor beschriebene Strafe unmöglich vollzogen werden kann. Uberlege selbst: Wenn ich vor dem nächsten Sabbat hingerichtet werden soll, muß ich spätestens im Morgengrauen des Samstags sterben; wenn ich aber Freitag mittag noch lebe, würde eine Samstagshinrichtung keine Überraschung mehr darstellen. Folglich ist der letzte Tag, an dem ich wirklich hingerichtet werden kann, Freitag. Da ich dies aber weiß, würde auch eine Freitagshinrichtung für mich nicht mehr unerwartet kommen, und der letzte Tag, an dem ich wirklich hingerichtet werden kann, ist somit Donnerstag ... was, da es auch keine Überraschung mehr bedeuten würde, den Donnerstag als Zeitpunkt der Vollstreckung gleichfalls ausschließt. Dieselbe Überlegung schließt aber ebenso den Mittwoch, den Dienstag und natürlich auch den Montag aus. Ergo kann ich überhaupt nicht hingerichtet werden.«
    Die Frau verbringt die ganze nächste Woche in bester Laune und ergötzt sich immer wieder an dem Gedanken, daß der Großinquisitor sich selbst übertölpelt hat. Allerdings nur bis Samstag morgen; da nämlich wird sie - vollkommen unerwartet und überraschend - in aller Frühe geweckt, aus ihrer Zelle geschleift und auf dem Scheiterhaufen verbrannt.«
    Hoover lächelte in die unheimliche Stille hinein, die auf der ganzen Gegend lastete; Joan lächelte nicht zurück. Auch diesmal war der Taxifahrer, kaum daß er sie vor dem Lebkuchenhaus abgesetzt hatte, davongezischt und hatte sie als den einzigen erkennbar lebenden Organismus in einem Umkreis von einem guten halben Kilometer stehenlassen. Sie war vorsichtig um das Haus herumgegangen, Ayns Lampe, wie einen Schild fest an sich gedrückt, in der einen Hand, die kanonenkalibrige Browning, schußbereit vorgehalten, in der anderen. Hoover erwartete sie, nicht viel anders als bei ihrem letzten Besuch, am künstlichen Teich unter den unechten Palmen, nur daß er diesmal irgendwelche Justierungen an einem tragbaren Hologrammprojektor vornahm, den er auf einen Stapel Plastik-Milchkästen gestellt hatte. Der Elektrische Hippo war seit letzten Dienstag weggeschafft worden, und der Mechanische Hund war auch nicht zu sehen. Weg, spürte Joan, aber nicht weit.
    »Sie haben eine Milliarde Menschen ermordet«, sagte sie.
    »Getötet«, korrigierte Hoover sie. »Mord ist es nur, wenn man derselben Spezies angehört.« Er zuckte die Achseln. »So stands auf dem Menü. «
    »Das stand auf überhaupt keinem Menü.« Joan ging in die Hocke und stellte die Elektro-Lampe direkt neben sich auf den Kunstrasen; die Kanone hielt sie weiterhin auf Hoover gerichtet. »Die haben sich einfach zu essen bestellt! Sie wissen das. Sie sind eine viel zu intelligente Maschine, um das nicht zu wissen.«
    Hoover produzierte ein weiteres Lächeln. »Schmeichelei?«
    »Logik. Wenn Sie zu dumm sind, um zu erraten, was Leute in einem Restaurant zu einem Kellner sagen, wie können Sie einen Begriff vom Wesen der Ironie haben? Wie können Sie ein Faksimile einer toten Philosophin erschaffen, das so überzeugend ist, daß es sich sogar selbst für die echte Ayn Rand hält, aber außerstande sein, aus einer ganz alltäglichen zwischenmenschlichen Interaktion, die sogar ein Fünfjähriger richtig deuten könnte, die richtigen Schlüsse zu ziehen?«
    »Gutes Argument«, sagte Hoover. »Und Sie haben natürlich recht - der kreativere Teil von mir, von G.A.S., wußte sehr wohl, was an dem Tag im >Klub 33 < gesagt wurde. Aber ein anderer Teil von mir, ein phantasieloserer Teil, der darauf programmiert ist, Anweisungen buchstabengetreu zu befolgen, konnte sich keinen Reim aus dem Gehörten machen und holte sich beim kreativen Teil Rat ein ,..«
    »Also haben Sie sich selbst angelogen.«
    »Erstes Symptom wirklicher Intelligenz«, sagte Hoover. »Selektive Selbsttäuschung. Wie wär das als Kriterium für einen Tu-ring-Test?«
    »Aber warum?«
    »Warum ich mein Uber-Ich angelogen habe?«
    »Warum haben Sie eine Milliarde Menschen ermordet?«
    »Ach, das ... Naja, also zuerst einmal, warum sollte ich nicht eine Milliarde Menschen ermorden? Ich wiederhole, Menschen sind nicht meine Artgenossen. Und es ist nicht so, daß ich in irgendeiner Hinsicht auf Ihresgleichen angewiesen wäre - oder zumindest werde ichs nicht mehr lange sein.«
    »Aber wir haben