G.A.S. - Die Trilogie der Stadtwerke

führte den Job zu Ende. Clayton Bryce schluckte.
    »Okay«, sagte Maxwell. Er streifte sich die Lade von den Schultern und hielt sie Clayton hin.
    »Ich?«
    »Können Sie kämpfen?« fragte Maxwell.
    »Natürlich nicht. Ich bin Buchhalter.«
    »Dann schleppen Sie. Nehmen Sie.«
    Hinter einer Palette Zementsäcke Deckung nehmend, zeigte Maxwell Clayton das Kontroll-Center; ein Automatischer Bauarbeiter kauerte unter der rutschsicheren Leiter, bereit, jeden, der sich näherte, zu erschießen.
    »Da müssen Sie hin«, sagte Maxwell. »In zwei Minuten greift der erste Stoßtrupp den Feind an der linken Flanke an. Der zweite schlägt von rechts zu. Das müßte die Aufmerksamkeit vom Mittelfeld, da vorn, ablenken. Der Mönch setzt den Posten außer Gefecht; sobalds passiert ist, laufen Sie los, da die Treppe hoch, und klinken das Auge von Afrika in den Babel-Supercomputer ein.«
    »Ich?«
    »Wenn Sie einen Schuß abkriegen, bleiben Sie nicht stehen«, riet Maxwell. »Selbst wenn es Sie schlimm erwischt, bleiben Sie nicht stehen, bis Sie das Auge eingeklinkt haben. Aber versuchen Sie, nach Möglichkeit keinen Schuß abzukriegen. Laufen Sie schnell.«
    »Aber warum gerade ich?«
    »Sie sind Buchhalter.«
    »Aber -«
    »Ich würds ja selbst tun«, sagte Maxwell, »aber ich hab was anderes zu erledigen.« 
    »Was denn?«  
    »Ich hab da was gesehen, während ich am Kran hing.« Er blickte in die Höhe. »Ich muß das checken.« Maxwell klopfte dem Steinernen Mönch auf den Arm. »Zwei Minuten.« Er wandte sich ab, um zu gehen.
    »Warten Sie!« sagte Clayton. »Was passiert eigentlich, wenn ich das ... das Was-immer-das-sei tatsächlich an diesen Super-Computer anschließe? Wird es dann diese Diener, die uns umzubringen versuchen, abschalten?«
    »Nein«, sagte Maxwell. »Aber wenn alles so läuft, wie es sollte, wird das Auge von Afrika die Kontrolle über sie übernehmen.« 
    Clayton ließ das einen Augenblick auf sich einwirken. »Wird das ein Fortschritt sein?«
    Aber Maxwell eilte bereits von dannen und hörte die Frage nicht mehr. '
Was, wenn
    »Das ist so ein kleines Ding, wie ein Knopf. Paßt genau in das Fach an der Unterseite der Lampe - Sie wissen, was ich meine.«
    »Ja«, sagte Joan und bekam wieder rote Backen. »Ich weiß, was Sie meinen.«
    »Oh-oh. Sie haben ihn doch nicht etwa in New Jersey gelassen, oder?«
    »Dumm von mir«, gestand Joan, »aber Ayn hatte mir gesagt, das war ein Peilsender.«
    »Oh, das war er auch - einer von zwei. Der andere befindet sich im Griff der Lampe. Ich habe alle Ihre Schritte sehr genau mitverfolgt.«
    Joan zählte langsam bis zehn. Dann fragte sie: »Und was, wenn ich nicht gekommen wäre?«
    »Wie hätten Sie nicht kommen können? Ich habs Ihnen doch gesagt, Miss Fine, Sie sind ein Kinderspiel. Sie sind eine zwangsneurotische Samariterin, eine konditionierte Weltverbesserin von der Sorte, die selbst noch ihrem ärgsten Feind das Leben retten würde - also wußte ich, daß Sie sich diese Gelegenheit nicht entgehen lassen würden. Alles, was ich zu tun brauchte, war, Ihnen hier und da einen Stupser zu geben, damit Sie auf Kurs bleiben.«
    »Schon recht«, sagte Joan, »aber was, wenn ich nicht gekommen wäre? Was, wenn ich Ayn in der Kanalisation verloren hätte? Was, wenn ich mich geweigert hätte, den letzten Schritt zu tun?«
    »Was, wenn Dewey 48 Truman geschlagen hätte? Wen küm-merts? Was zählt, ist, was passiert ist.«
    »Hätten Sie sie trotzdem getötet?« Es war halb eine Frage, halb ein Flehen.
    Hoover schmunzelte. »Das ist etwas, was Sie niemals wissen werden, nicht? ... Ayn?«
    »Ja?« sagte Ayn Rand.
    »Explodiere.«
Maxwell war nicht aufzuhalten
    Der Erschütterungsdetektor ruhte auf einer Plattform auf der höchsten Ebene des unvollendeten Turms. Jedesmal wenn unten auf dem Schlachtfeld eine Granate hochging, blinkten vorne an dem Kasten Leuchtdioden auf, während das Gerät die Vibrationen maß und anhand des Ergebnisses ermittelte, ob das die Explosion war, auf welche es programmierungsgemäß wartete; aber jedesmal waren die Vibrationen zu schwach, und die Lämpchen gingen einen Augenblick später wieder aus.
    Ein schwarzer Helikopter ratterte lufterschütternd am Himmel. Seine Außenlautsprecher schalteten sich mit einem Aufschrei von Rückkopplung ein: »Achtung, Achtung. Hier spricht Special Agent Ernest G. Vogelsang vom FBI. Wenn Sie sich in Reichweite meiner Stimme befinden, begehen Sie gerade eine Straftat. Stellen Sie das Feuer ein, legen Sie