Gedrillt

vorbeifahrende Wagen um die Kurve bogen und die Baustelle mit ihren Scheinwerfern streiften. Das Licht fuhr dann darüber hin wie der kreisende Strahl eines Leuchtfeuers. Nirgends eine Bewegung.
»Vorsichtig«, sagte ich. »Wenn Sie die Tür aufmachen, geht innen das Licht an. Dann sitzen wir wie auf dem Präsentierteller.« Ich kroch auf die Ladefläche des Kombis, öffnete den Koffer und kramte nach der Munition und dem Revolver. Ich lud ihn sorgfältig. Es war nicht das Kaliber, das man bequem in den Bund einer billigen Hose stecken kann, also behielt ich das Ding in der Hand.
»Ich steige aus«, sagte Teacher. »Sie bleiben hier.«
»Wie Sie befehlen!«
Es war nicht der Augenblick, einen Streit vom Zaun zu brechen, aber während er die Tür öffnete und an der Seite ausstieg, schlüpfte ich durch die Hecktür hinaus in die Dunkelheit und den strömenden Regen. Draußen hing der Gestank, den Straßenbauarbeiten immer ausdünsten, in der Luft, der Geruch von aufgewühlter Erde, Fäkalien und Dieselöl. Aber die Straße führte hier durch Hochwald, und der Harzduft frisch geschlagener Kiefern mischte sich noch in dieses Düftepotpourri. Ehe ich noch mehr als zwei Schritte durch den klebrigen Matsch gegangen war, hatte der Regen mich bis auf die Haut durchnäßt. Ich hielt den Revolver unter meiner Jacke und beobachtete die undeutliche Gestalt meines Kollegen Teacher, der sich vorsichtig an den anderen Wagen heranschlich. Einige Wagen kamen vorbei, die sich achtsam an die vorgeschriebene Spur hielten, der strömende Regen verdunkelte ihre Scheinwerfer. Während Teacher weiterging, stieg jemand aus dem anderen Wagen, in dem ich nun einen Wartburg erkannte. Die andere Seite hatte die Vorsichtsmaßregel getroffen, ein Pflaster über die Innenbeleuchtung zu kleben. Das Innere des Wartburgs blieb dunkel, und das Standlicht blendete einen gerade genug, daß man nicht sicher sein konnte, ob da nun ein Mann oder eine Frau ausgestiegen war. Mir näher – und direkt hinter der mir zunächst stehenden großen gelben Baumaschine – war eine Absperrung. Sie sicherte die tiefe Baugrube, die man zur Verbreiterung des Straßenbetts ausgehoben hatte.
»Bitte kommen Sie her, einer nach dem anderen«, hörte ich Teacher rufen. Selbst diesen wenigen Worten war anzuhören, daß er mit der deutschen Sprache nicht sehr vertraut war. Plötzlich wurden die Scheinwerfer des Wartburgs voll aufgeblendet. Das Licht war hart und grell. Es durchschnitt wie Glasperlen funkelnden Regen und stellte Teacher als absurden, pitschnassen Gorilla bloß. Teacher erschrak und sprang in die Dunkelheit zur Seite, doch konnte ich seinen Umriß noch sehen. Von dem Bulldozer, der mir am nächsten stand, hörte ich eine Bewegung, ein leises metallisches Klicken, möglicherweise der Sicherheitsverschluß einer Feuerwaffe. Eine Gestalt hatte hinter den Raupen des Bulldozers den Standort gewechselt, um zu sehen, wohin Teacher gegangen war. Ich näherte mich der Reihe von Erdbewegungsmaschinen, die mir den Schutz versprachen, dessen sich die andere Seite schon versichert hatte. Jetzt, im Dunkeln, konnte ich auch besser sehen. Neben dem Wartburg schien eine Frau zu stehen. Möglicherweise saßen im Wagen noch mehr Leute. Das metallische Geräusch, das ich gehört hatte, kam von jemandem, der in der Nähe der Absperrung stand. Es war ein Mann, der eine Waffe mit langem Schalldämpfer in der Hand hielt. Ihre ganze Aufmerksamkeit war auf Teacher gerichtet.
Es war, als sähe man einer Vorstellung auf hell beleuchteter Bühne zu, deren Kulisse die hohen Bäume des großen Waldes bildete, während auf der einen Seite die doppelte Perlenkette der Fahrzeuglichter – der eine Strang rot, der andere weiß – sich in die Tiefe des Raums verlor. Jetzt konnte ich Teacher sehen, aber er konnte die Gestalt mit der Waffe nicht sehen, deren Umriß sich dunkel von den Pfützen im Schlamm abhob, die wie Silber unter den Scheinwerfern des Wartburgs glänzten. Ich hörte einen Ruf – fast einen Schrei –, eine Frauenstimme, und hinter mir rannte jemand patschend durch den Matsch. Ich drehte mich um, aber unser Ford Transit verstellte mir das Blickfeld. Dann fiel der erste Schuß; die Sorte leiser Furz, den man nur rauskriegt, wenn man zum erstenmal mit einem nagelneuen Schalldämpfer schießt. Es war nicht Teacher. Die Frau rief noch mal. Sie schrie: »Machen Sie, was Ihnen gesagt worden ist!« In deutsch, mit Berliner Tonfall.
Dann fiel ein weiterer Schuß, ein ungedämpft