Gefallene Engel

Fahrzeugtür wurde wieder heruntergeklappt.
    Ich beschleunigte das Tempo ein wenig, während ich mich auf dem Gehweg durch die Passanten schob, die hastig ihre Einkäufe in letzter Minute erledigten, und schloss die linke Hand um das Ding in meiner Tasche.
    Die Windschutzscheibe des Kreuzers wirkte solide und fast undurchsichtig. Dahinter konnte mein Neurachem-Blick undeutlich zwei Personen auf den Vordersitzen und den Umriss einer weiteren Gestalt erkennen, die sich hinter ihnen vorgebeugt hatte, um nach draußen zu blicken. Ich interessierte mich für ein Schaufenster an der Straßenseite und war schließlich auf gleicher Höhe mit dem Kreuzer.
    Und los!
    Noch ein knapper halber Meter, und meine linke Hand verließ die Hosentasche. Ich klatschte die flache Scheibe der Termitgranate gegen die Windschutzscheibe und sprang sofort weiter.
    Knack!
    Wenn man Termitgranaten einsetzt, sollte man sich möglichst schnell entfernen. Die neueren Typen sind so konstruiert, dass sie die Explosionssplitter und etwa fünfundneunzig Prozent der Energie an die Kontaktfläche abgeben, aber die fünf Prozent, die auf der anderen Seite herauskommen, können einen trotzdem übel zurichten, wenn man ungünstig steht.
    Der ganze Kreuzer wurde durchgeschüttelt. Da sich die Explosion im Innern der gepanzerten Karosserie abspielte, wurde der Lärm zu einem gedämpften Rumpeln reduziert. Ich hastete geduckt durch die Tür und die Treppe zum Büro des Promoters hinauf.
    Auf dem Absatz des ersten Stocks griff ich nach den Interface-Waffen, und die Biometallplatten in meinen Handflächen spannten sich bereits sehnsüchtig.
    Sie hatten einen einzelnen Wachposten im dritten Stock zurückgelassen, aber sie rechneten nicht damit, dass sich die Schwierigkeiten von hinten näherten. Ich schoss ihm in den Hinterkopf, als ich die letzten Treppenstufen nahm – Spritzer aus Blut und blasserem Gewebe an der Wand –, erreichte den Absatz, bevor er zu Boden gegangen war, und stürmte dann um die Ecke zum Büro des Promoters.
    Das Echo des ersten Schusses, wie der erste Schluck von einem guten Whisky, das Brennen…
    Zersplitterte Sicht…
    Der Promoter versucht von seinem Sitz aufzustehen, wo sie ihn festhalten. Ein Arm befreit sich aus ihrem Griff und zeigt in meine Richtung.
    »Das ist…«
    Der Typ direkt neben der Tür, er dreht sich…
    Ich strecke ihn zu Boden. Drei Schüsse aus der linken Hand.
    Blut spritzt durch die Luft – ich weiche neurachem-hyperschnell aus.
    Der Anführer – der irgendwie sofort zu erkennen ist. Größer, präsenter. Er schreit etwas. »Was, zum Teu…«
    Schüsse in den Körper. Brust und Waffenarm. Um die schießende Hand auszuschalten.
    Die Kalaschnikow in der Rechten spuckt Feuer und leichte Antipersonenmunition.
    Zwei sind noch übrig, die versuchen, sich vom niedergerungenen, um sich schlagenden Promoter zu befreien, damit sie die Waffen ziehen können, die…
    Jetzt beidhändig – Kopf, Rumpf, irgendwo.
    Die Kalaschnikows bellen wie aufgeregte Hunde.
    Körper zucken, stürzen…
    Und fertig.
    Schlagartig breitete sich Stille im winzigen Büro aus. Der Promoter duckte sich unter die Leiche eines Getöteten. Irgendwo knisterte etwas in der Konsole und brannte Funken sprühend durch – vermutlich eine meiner Patronen, die danebengegangen oder wieder ausgetreten war. Vom Treppenabsatz vor dem Büro hörte ich Stimmen.
    Ich kniete neben den Überresten des Anführers und legte die intelligenten Waffen ab. Unter meiner Jacke zog ich das Vibromesser aus der Scheide und aktivierte den Motor. Mit der freien Hand drückte ich auf die Wirbelsäule des Toten und schnitt hinein.
    »Ah, verdammte Scheiße!« Der Promoter würgte und erbrach sich auf die Konsole. »Scheiße, verdammte Scheiße!«
    Ich blickte zu ihm auf.
    »Seien Sie still. Das ist keine einfache Sache.«
    Er drehte sich wieder um.
    Nach mehreren Fehlversuchen schnitt das Vibromesser ins Rückgrat, ein paar Wirbel unter der Stelle, wo es auf die Schädelbasis traf. Ich fixierte den Schädel mit einem Knie am Boden und setzte dann zu einem neuen Schnitt an. Das Messer rutschte ab und streifte den Knochen.
    »Scheiße.«
    Die Stimmen vom Treppenabsatz wurden zahlreicher und kamen langsam näher, wie es schien. Ich unterbrach meine Tätigkeit, hob mit der Linken eine Kalaschnikow auf und feuerte eine Salve durch die offene Tür in die gegenüberliegende Wand. Die Stimmen entfernten sich unter lautem Fußgetrappel.
    Zurück zum Messer. Ich schaffte es, die Spitze