Gehirnwaesche - Die Aasgeier - Streit bis aufs Blut

Schreibtisch zu beu­ gen und in dieses rosige, wohlgenährte Gesicht hineinzuhauen. Das Benehmen des Direktors ließ darauf schließen, daß er sich nur mit äußerstem Widerwillen einverstanden erklärt hatte, das Spiel mitzumachen und einen Geheimagenten in seine Anstalt aufzunehmen.
     »Ich werde Ihnen gleich Gelegenheit geben, Ihren guten Willen zu beweisen«, sagte der Direktor. »Ich werde Sie mit einem gewissen Harry Youngblood zusammenlegen. Der Mann sitzt eine langjährige Strafe ab und hatte vor einiger Zeit einen leichten Schlaganfall. Es besteht die Gefahr, daß er einen weiteren bekommt, und das möglicherweise nachts. Ich möch­ te, daß Sie sofort nach dem diensthabenden Beamten klingeln, falls das passiert. Es ist in so einem Fall sehr wichtig, daß schnellstens etwas geschieht. Haben Sie mich verstanden?«
     »Jawohl, Sir.«
     »Youngblood arbeitet in der Anstaltswerkstatt, nicht, Mr. Atkinson?«
    »Ja. Er macht Nummernschilder für Autos.«
    »Ausgezeichnet.« Der Direktor wandte sich wieder an Cha­
    vasse. »Wir werden Sie auch in dieser Werkstatt ausbilden lassen. Ich bin gespannt, wie Sie sich machen werden.«
     Zum Zeichen, daß das Gespräch beendet war, stand er auf, und einen Moment lang hatte Chavasse den Eindruck, als wollte er noch etwas sagen, finde aber nicht die richtigen Worte. Schließlich nickte er dem Oberwärter zu und dieser führte Chavasse auf den Gang hinaus.
     Die anderen Anstalten, in denen Chavasse zuvor gewesen war, waren alle während der Reformzeit Mitte des neunzehnten Jahrhunderts nach dem gleichen System erbaut worden und hatten aus drei oder vier Zellenblocks bestanden, die wie die Speichen eines Rades von einer in der Mitte liegenden Halle ausgingen.
     Fridaythorpe hingegen war erst zwei Jahre alt, ein Bau aus kahlem, glattem Beton, ausgestattet mit Klimaanlage und Zentralheizung.
     Sie gingen zum Mittelbau und stiegen in einen stählernen Aufzug, der sie zehn Stock hoch emportrug. Sie traten auf eine kleine Betonplattform, an deren Ende sich ein hohes Gitter befand. Dahinter sah Chavasse einen endlos langen weißen Korridor.
     Sie blieben einen Moment stehen, und plötzlich glitt das Gitter lautlos zur Seite. Als sie in den Korridor getreten waren, schloß es sich hinter ihnen.
     »Da staunen Sie, was?« sagte Atkinson, als Chavasse sich umdrehte. »Es wird durch elektronische Fernsteuerung bedient. Der Mann, der auf den Knopf gedrückt hat, sitzt im Kontroll­ raum im Erdgeschoß am anderen Ende der Anstalt. Fünf Beamte sitzen dort in Tag- und Nachtschicht vor dreiundfünf­ zig Fernsehschirmen. Seit wir das Büro des Direktors verlassen haben, sind Sie ständig unter Beobachtung.«
     »Nicht zu glauben, was die Wissenschaft heutzutage alles fertigbringt«, sagte Chavasse.
     »Aus Fridaythorpe kommt keiner raus – vergessen Sie das nicht«, sagte Atkinson, während sie den Korridor entlanggin­ gen. »Wenn Sie sich ordentlich benehmen, wird man Sie anständig behandeln – falls Sie Zicken machen sollten, wird man sie ihnen schnell austreiben.«
     Er schien keine Antwort darauf zu erwarten, und Chavasse gab ihm auch keine. Sie blieben vor einer Tür am Ende des Ganges stehen, und Atkinson holte einen Schlüssel hervor und schloß sie auf. Die Zelle war größer, als Chavasse erwartet hatte. In der einen Wand waren drei mit Panzerglas gesicherte Fensterschlitze, die obendrein viel zu klein waren, als daß ein Mann sich hätte hindurchzwängen können. Die Zelle enthielt ein Waschbecken, in der einen Ecke stand ein Klosett.
     Auf einem der beiden Betten, die an den Wänden standen, lag Youngblood und las in einer Illustrierten. Er blickte mit gleich­ gültiger Miene auf.
     »Ich bringe Ihnen einen Zellengenossen, Youngblood«, sagte Atkinson. »Der Direktor hat Angst, Sie könnten uns eines Nachts unter den Händen wegsterben. Er möchte, daß jemand auf Sie aufpaßt.«
     »Das ist aber nett von dem alten Bastard«, sagte Youngblood. »Ich hätte gar nicht gedacht, daß er so besorgt um mich ist.«
     »Halten Sie Ihre freche Klappe.«
     »Ich bitte Sie, Mr. Atkinson, was ist das für ein Ton?« sagte Youngblood grinsend. »Sehen Sie sich bloß vor, daß ich Sie in Ihre Klappe nicht mal reinhaue.«
     Atkinson trat drohend einen Schritt auf ihn zu, und Young­ blood hob die Hand. »Vergessen Sie nicht, daß ich krank bin.«
     »Ja, stimmt, fast hätte ich’s vergessen.« Atkinson lachte leise. »Hier drinnen sind Sie vielleicht ein großer