Gerissen: Thriller (German Edition)

die Freiheit gelangt? »Wo ist er?«
    »Attica«, erwiderte Morales.
    »Das ist eine Beförderung?«
    »Besseres Fressen«, sagte Morales. »Was isst du gern, Babycakes?«
    Der Junge sagte nichts.
    »Ich habe dir eine freundliche Frage gestellt«, beharrte Morales.
    Der Junge produzierte wieder dieses Geräusch, eine Art Gurgeln.
    »Hast du keine Zunge?«, fragte Morales. »Ich höre gar nichts.«
    »Vortragen«, sagte El-Hassam. In seinen Mundwinkeln erschien Speichel.
    Pope. Ivy hatte ein ganzes Semester lang einen Kurs über englische Lyrik des achtzehnten Jahrhunderts besucht, konnte sich aber nur an eine erbärmliche Zeile erinnern. »›Narren stürmen herein, wo Engel nicht einzutreten wagen‹«, zitierte sie.
    El-Hassam ließ sich nach vorn sacken und legte seinen Kopf unbeholfen auf den Tisch. Niemand schien es zu bemerken.
    »Ich dachte, das wäre ein Lied«, sagte Harrow.
    Ivy sah ihn an. Er saß ganz gerade wie ein aufmerksamer Schüler, die Hände auf dem Tisch gefaltet. Ihr fiel auf, wie dunkel seine Augen im Vergleich zu seiner Hautfarbe waren. Ein verblüffender Effekt, wie bei einem besonders ansprechenden Porträt: Wie hatte ihr das entgehen können?
    »Das kam erst später«, sagte sie.
    El-Hassam stöhnte.
    »Alles in Ordnung?«, fragte Ivy.
    El-Hassam antwortete nicht.
    »Psychodrogen«, sagte Morales. »Das ist immer beschissen.«
    »Möchten Sie etwas Wasser?«, fragte Ivy El-Hassam.
    Keine Reaktion.
    »Er hat keinen Durst«, sagte Morales. »Worüber schreiben wir, Prof?«
    »Nun«, antwortete Ivy, den Blick immer noch auf El-Hassam gerichtet, »ich bin nicht sicher, ob –«
    »Der ist im Traumland gut aufgehoben«, beruhigte sie Harrow.
    Ivy stand auf und ging um den Tisch, reichte jedem Blätter und Stift. El-Hassams legte sie neben seinen Kopf. »Ich dachte mir, wir könnten über eine wichtige Person in unserem Leben schreiben.«
    »Hä?«, machte Morales.
    »Es kann jeder sein, aus jedem Abschnitt Ihres Lebens«, sagte Ivy. »Ein Elternteil, Lehrer, Trainer, Freund – was Sie wollen.«
    »Sergeant Tocco in meinem Leben«, sagte Morales. »Tolle Sache.«
    »Es wäre besser, wenn Sie über jemanden schreiben, den keiner von uns kennt«, sagte Ivy.
    »Wieso?«, fragte Morales.
    »Oder auch nicht«, antwortete Ivy. »Vielleicht ist es völlig egal.«
    »Warum haben Sie es dann gesagt?«, fragte Morales.
    Harrow schrieb bereits. Der Junge, den Kopf nach wie vor gesenkt, hatte sich einen Stift genommen. »Schsch«, machte Ivy und wies auf Morales’ Blätter.
    »Schsch?«, wiederholte Morales. Ein kurzes Schweigen folgte. Dann lachte er wieder; hatte gute Laune heute, obgleich Ivy nie ein aggressiveres Lachen gehört hatte. Er schob sich seine Blätter zurecht und griff nach dem Stift. »Muss es ein Gedicht sein?«, fragte er.
    »Wenn Sie möchten«, sagte Ivy. »Oder eine Geschichte.«
    Morales schrieb GESCHICHTE oben auf sein Blatt und unterstrich es dreimal.
    Ivy wurde bewusst, dass jemand sie beobachtete. Harrow. »Schreiben Sie auch?«, fragte er.
    »Selbstverständlich«, erwiderte Ivy.
    Alle Häftlinge bis auf El-Hassam schrieben. In der Bücherei wurde es still, dasselbe unheimliche Gefühl wie zuvor breitete sich aus, wie die Atmosphäre aus einem anderswo.
    Normalerweise dachte Ivy nach – häufig zu intensiv –, ehe sie bereit war, das erste Wort zu formen. Aber aus irgendeinem Grund dachte sie in genau diesem Moment überhaupt nicht nach, der Stift bewegte sich wie von selbst.

    Wo wurde die Aufnahme gemacht – von Ihnen, Betty Ann, Claudette, Frank Mandrell? Claudette hat sie mir gezeigt. Wussten Sie, dass sie in der Ransom Road wohnt? Aber nicht in einem Wohnwagen – sie war ziemlich beleidigt, als ich das erwähnte. Aber natürlich wissen Sie das – es ist ihr Elternhaus, in dem sie mit Betty Ann aufwuchs. Ich habe begriffen, dass Sie beim Schreiben einzelne Fragmente aus dem Leben verwenden. Das Einzige, was Sie bei der Eissturm-Story wirklich erfunden zu haben scheinen, ist das kleine Mädchen mit den Locken. Sie haben keine Kinder, demnach existiert kein kleines Mädchen mit Locken, richtig?
    Doch das Foto ist so oder so großartig. Sie vier sitzen auf einer Schiffsreling, hinter Ihnen offenes Wasser, ein See oder vielleicht ein Fluss. Ist es der St. Lorenz? Der Ausdruck der Gesichter ist außerordentlich interessant. Aus Ihrem konnte ich schließen, wie zugetan Sie Betty Ann waren, wie sehr Sie sie liebten. Und es immer noch tun, da bin ich sicher, was eine