Gesammelte Werke 5: Vier Romane in einem Band

er, er ist trotz allem ein Mensch. Ja, das ist kein Reich der Schatten, es ist das Dasein, das wirkliche, echte Dasein, ohne Abstriche, ohne Traumgewirr. Der Sleg rückt gegen diese Welt an, und die Welt wird nicht abgeneigt sein, sich ihm zu unterwerfen.
    Für den Bruchteil eines Augenblicks spürte ich, dass ich gestorben war. Und ich fand es gemütlich, gestorben zu sein … Zum Glück wurde ich wütend. Plätschernd und spritzend stieg ich aus der Wanne, schimpfte und schürte die Wut in mir, zog, obwohl ich nass war, Unterhose und Hemd an und griff nach der Uhr. Es war drei Uhr – aber das konnte drei Uhr nachmittags sein oder auch drei Uhr nachts oder drei Uhr hundert Jahre später. Dummkopf, dachte ich, während ich mir die Hose überstreifte. Hast dich breitschlagen und Buba gehen lassen, dabei war er drauf und dran, dir die Adresse dieser Spelunke zu geben. Die Einsatzgruppe wäre schon da, und wir hätten dieses ganze verfluchte Nest überrumpelt. Dieses Wanzennest. Diese widerliche Kloake … Da ging mir wie ein Lichtfleck ein ruhiger Gedanke durch den Sinn. Doch ich erhaschte ihn nicht.
    In der Hausapotheke fand ich »Potomak« – das stärkste stimulierende Mittel, das dort vorhanden war. Ich wandte mich zum Salon, aber da schliefen die Jungs, daher kletterte ich durch das Fenster. Die Stadt amüsierte sich, wie konnte es anders sein: In der Vorortstraße lungerten unter den Laternen lauthals lachende Jugendliche, in den vom Licht überfluteten Straßen flanierten Grüppchen lärmender Menschen. Man grölte Lieder, brüllte »Bibberlein!« und zertrümmerte Gläser. Ich hielt ein Taxi ohne Fahrer an, fand den Index der Sonnenstraße und gab sie ins Steuerpult ein. Der Wagen kurvte durch die Stadt. In der Kabine stank es sauer, zu meinen Füßen kollerten Flaschen. Auf einer Kreuzung wäre ich beinahe in einen Reigen heulender Menschen gefahren, auf einer anderen brannten und erloschen rhythmisch bunte Lichter – offenbar ließ sich Bibberlein nicht nur auf dem Platz veranstalten. Die Leute spannten aus, hemmungslos – all die gütigen Beichtväter aus den Gute-Laune-Salons, die höflichen Zöllner, die kunstfertigen Friseure, die zärtlichen Mütter und mutigen Väter, die unschuldigen Jünglinge und Mädchen. Alle hatten ihr Gesicht bei Tage mit dem der Nacht vertauscht, alle gaben sich Mühe, vergnügt zu sein und an nichts zu denken. Ich bremste. An derselben Stelle. Mir war sogar, als rieche es brandig.
    … Pek schoss mit der »Donnerbüchse« einen Schützenpanzerwagen kampfunfähig. Der Panzerwagen drehte sich auf einer Gleiskette und kippte auf einen Haufen zertrümmerter Ziegel. Sogleich sprangen zwei Faschisten in offenen Tarnhemden heraus, schleuderten jeder eine Handgranate auf uns und rannten in den Schatten. Sie handelten schnell und geschickt, und es war klar, dass sie keine Rotzbengel des Königlichen Gymnasiums und keine Kriminellen aus der Goldenen Brigade waren, sondern richtige, ausgekochte Panzeroffiziere. Doch Robert streckte sie aus nächster Nähe mit einer MG-Garbe nieder. Der Schützenpanzer war mit Kisten voller Bierkonserven beladen. Wir erinnerten uns plötzlich, dass wir schon seit zwei Tagen schrecklichen Durst hatten. Iowa Smith kletterte auf die Ladefläche und reichte uns die Büchsen herunter. Pek öffnete sie mit dem Messer. Robert, der das MG an die Bordwand gelehnt hatte, trieb mit einem Schlag gegen einen spitzen Vorsprung an der Panzerung Löcher in die Büchsen. Der Lehrer verhedderte sich in den Riemen der »Donnerbüchse«, als er den Kneifer zurechtrückte, und murmelte: »Warten Sie, Smith, Sie sehen doch, dass ich keine Hand frei habe …« Am Ende der Straße stand ein fünfstöckiger Bau in Flammen, es roch intensiv nach Brand und heißem Metall, gierig schluckten wir das warme Bier, wir waren schweißnass von der Hitze, die toten Offiziere lagen auf den zerschmetterten Ziegeln, die Beine in den kurzen schwarzen Hosen ausgestreckt; ihre tarnfarbenen Hemden waren bis zum Nacken hochgerutscht, und die Rücken glänzten immer noch vom Schweiß. »Das sind Offiziere«, sagte der Lehrer. »Gott sei Dank. Ich kann die toten Jüngelchen schon nicht mehr sehen. Verfluchte Politik, ihretwegen vergessen die Menschen den lieben Gott.« – »Was für einen Gott?«, fragte Iowa Smith von der Ladefläche. »Das höre ich zum ersten Mal.« – »Damit scherzt man nicht, Smith«, sagte der Lehrer. »All das wird bald zu Ende sein, und zukünftig wird niemandem mehr