Gesammelte Werke 6

und verwarfen verschiedene Varianten zum Thema Bad: »In unserm Bad für jung und alt ist das Wasser immer kalt«, »Wer wie wir die Sauberkeit liebt, sich mit kaltem Wasser nicht begnügt«, »Den zweihundert Kollegen im Institut täte warmes Wasser gut«, und so weiter. Kornejew warf mit Schimpfworten um sich – wie ein echter Kritiker. »Lernt von Puschkin!«, hämmerte er uns ein. »Oder wenigstens von Potschkin. Neben euch sitzt ein Genie, ihr aber seid nicht mal imstande, euch was abzugucken. ›Auf der Straße fährt ein SIM auf mich zu, und das ist schlimm …‹ Welche Kraft steckt in diesen Worten! Welche Klarheit des Gefühls!« Wir wehrten uns, so gut wir konnten. Sanja Drosd war im Wort »fortschrittlich« schon beim Buchstaben F angekommen. Edik reparierte den Pulverisator und erprobte ihn an Romans Entwürfen. Wolodja Potschkin stieß Verwünschungen aus und suchte auf der Schreibmaschine nach dem Buchstaben Z. Alles ging seinen Gang.
    Dann aber sagte Roman plötzlich: »Guck mal, Sascha.«
    Ich blickte auf. Der Papagei lag mit eingezogenen Krallen unter der Waage, seine Augen waren mit einem weißlichen Schleier überzogen, und sein Schopf hing schlaff herab.
    »Er ist tot«, meinte Drosd traurig.
    Von Neuem scharten sich alle um den Papagei. Ich hatte keinen genauen Plan, und wenn, dann war er unbewusst, streckte aber die Hand aus, nahm den Papagei und besah mir seine Krallen.
    Sofort fragte Roman: »Siehst du ihn?«
    »Ja«, sagte ich.
    An der schwarzen, eingezogenen Kralle steckte ein kleiner Ring aus weißem Metall, und in diesen Ring war das Wort »Photon« und die Zahl »190573« eingraviert. Verstört sah ich Roman an.
    Wir boten wahrscheinlich einen recht merkwürdigen Anblick, denn Vitka Kornejew sagte: »Nun spuckt mal aus, was ihr wisst.«
    »Und, spucken wir’s aus?«, fragte Roman.
    »Aber das ist Wahnsinn«, zögerte ich. »Wahrscheinlich ist es bloß ein Trick. Das sind bestimmt Doubles.«
    Roman untersuchte den toten Vogel noch einmal sorgfältig.
    »Nein«, sagte er. »Das ist es ja gerade. Es ist kein Double. Ein echteres Original kann man sich gar nicht vorstellen.«
    »Zeig mal her«, bat Vitka.
    Vitka, Wolodja Potschkin und Edik untersuchten den Papagei gründlich, und alle drei erklärten einstimmig, dass es sich nicht um ein Double handle und sie nicht wüssten, was uns daran so wundere.
    »Nehmen wir beispielsweise mich«, sagte Vitka. »Ich bin doch auch kein Double. Warum staunt darüber niemand?«
    Da sah Roman seine Kollegen der Reihe nach an, die neugierige Stella, den hocherstaunten Wolodja Potschkin und den höhnisch grinsenden Vitka, und erzählte ihnen alles: wie er vorgestern im elektrischen Ofen eine grüne Feder gefunden und in den Papierkorb geworfen hatte; wie er gestern vergeblich nach dieser Feder gesucht und dafür auf dem Tisch (ja, ja, genau hier) einen toten Papagei gefunden hatte, der genauso ausgesehen hatte und ebenfalls kein Double war; wie Janus den Papagei erkannt, um ihn getrauert, ihn im elektrischen Ofen verbrannt und die Asche aus unerfindlichen Gründen aus dem Fenster gestreut hatte.
    Eine Zeit lang sagte niemand ein Wort. Sanja Drosd, den Romans Bericht nur am Rande interessierte, zuckte mit den Achseln. Ihm war deutlich anzusehen, dass er gar nicht begriff, worum es ging, und dass seiner Ansicht nach in diesem Institut noch ganz andere Dinge passierten. Auch Stella schien enttäuscht zu sein. Die drei Magister aber begriffen nur zu gut, was vor sich ging, und auf ihren Gesichtern war Protest zu erkennen.
    Vitka sagte entschieden: »Wenn ihr uns ins Bockshorn jagen wollt – bitte, dann aber nicht so plump …«
    »Das ist ein anderer Papagei«, war sich der höfliche Edik sicher. »Ihr irrt euch.«
    »Es ist derselbe«, erklärte ich. »Er ist grün und trägt einen Ring.«
    »Photon?«, fragte Wolodja Potschkin und klang wie ein Staatsanwalt.
    »Ja. Janus nannte ihn Photontschik.«
    »Und die Nummer stimmt überein?«, fragte Wolodja Potschkin wieder.
    »Ja.«
    »Und es sind dieselben Ziffern?«, wollte nun Vitka wissen.
    »Meiner Ansicht nach ja«, erwiderte ich zaghaft und schaute zu Roman.
    »Etwas genauer bitte«, forderte Vitka. Er legte seine rote Hand über den Papagei. »Nun, welche Ziffern waren es?«
    »Neunzehn …«, sagte ich. »Äh … null zwo, stimmt’s? Dreiundsechzig.«
    Vitka blickte unter seine Hand.
    »Falsch«, sagte er. Dann drehte er sich zu Roman um. »Und du?«
    »Ich weiß nicht«, antwortete Roman ruhig. »Mir