Gesichter der Nacht

ließ sich zu keiner Antwort herab. Er
wandte sich ab und ging auf die Tür zu. O'Connor bewegte sich
überraschend schnell für einen Mann von seiner
Körperfülle. Er hielt Marlowe beim Arm fest und sagte:
»Seien Sie vernünftig, mein Lieber. Einen guten Mann wie Sie
kann ich immer brauchen.«
      Marlowe schaute auf O'Connors feiste Hand herab und
sagte kühl: »Finger weg.« O'Connor zog die Hand
zurück, als hätte ihn eine Wespe gestochen, und Marlowe sah
ihm starr ins Gesicht. »Fassen Sie mich ja nicht wieder an, Sie
fettes Schwein.«
      In O'Connors kleine blaue Augen trat ein
gehässiger Ausdruck. Einen Moment lang blickten sich die beiden
Männer wortlos an, und dann lächelte O'Connor. »Na
schön«, sagte er. »Wie Sie wollen.«
      Marlowe öffnete die Tür und drehte sich halb
um. »Noch was, O'Connor. Wenn Sie versuchen, mir Ärger zu
machen, werden Sie den Tag verfluchen, an dem Sie geboren sind. Das
garantiere ich Ihnen.« Er schloß die Tür und stieg die
Treppe hinunter.
      Draußen blieb er ein paar Sekunden auf der Rampe
stehen, steckte sich eine Zigarette an und dachte nach. Er würde
es wohl, wie Bill Johnson am Tag zuvor, beim Einzelhandel probieren
müssen. Er glaubte nicht, daß O'Connor dieses
Hintertürchen lange offen lassen würde. Vielleicht hatte er
es auch schon dichtgemacht.
    Marlowe ging langsam zum Lastwagen
zurück. Als er an der Laderampe vor O'Connors Lagerhaus vorbeikam,
sah er, daß Kennedy in einer der Türen stand und mit einem
jungen Mädchen sprach. Sie trug enge Bluejeans und eine
hüftlange Lederjacke. Ihr Gesicht war rund und weich wie das eines
kleinen Kinds. Es wurde von Haaren gerahmt, die fast weiß waren
– sie erinnerten an blaß in der Morgensonne schimmernden
Flachs.
      Kennedy sagte etwas zu ihr, und sie blickte rasch auf
und sah Marlowe an. Er betrachtete sie einen Moment und lief dann
weiter, zu seinem Lastwagen. Einmal schaute er sich um. Sie schaute ihm
nach.
      In der schmalen Straße, die direkt neben
O'Connors Lagerhaus vom Platz abzweigte, bemerkte Marlowe das Schild
eines Cafés und Leute vom Markt, die aus und ein gingen. Er
hatte plötzlich Hunger, bog in die Straße und lief auf das
Café zu.
      Hinter O'Connors Lagerhaus befand sich eine schmale
Durchfahrt, und als Marlowe auf deren Höhe war, sah er eine
große Gruppe Menschen und hörte laute, zornige Stimmen. Er
ging rasch über die Straße und drängte sich durch die
Menge.
      Auf der Rückseite des Gebäudes war eine
weitere Laderampe, und an ihrem Rand standen vier Männer, die
einen heftigen Wortwechsel führten. Einer von ihnen war ein
Schwarzer. Er hatte einen ramponierten Koffer vor sich, um den eine
Schnur geschlungen war. Der Mann, der am lautesten schrie, war
über einen Meter achtzig groß. Er hatte einen Brustkasten
wie ein Bierfaß und schwarzes, üppiges, lockiges Haar. Er
sprach mit starkem irischen Akzent, fluchte ordinär und fuchtelte
drohend mit der Faust. »Wir mögen keine Neger«, sagte
er. »Die stinken uns die ganze Gegend voll. Geh doch nach Jamaika
zurück, wo du hergekommen bist.« Er trat gegen den Koffer
des Farbigen. Der Koffer flog ein paar Meter durch die Luft und knallte
gegen eine Mauer.
    Der Jamaikaner machte einen Schritt
vorwärts und ballte die Fäuste. Marlowe hoffte, er werde den
Iren verprügeln, aber der Farbige überlegte es sich im
letzten Moment anders. Er drehte sich um, wollte von der Laderampe
heruntersteigen. Einer der Männer stellte ihm ein Bein. Der
Farbige fiel mit voller Wucht auf den Boden.
      Der hünenhafte Ire sprang von der Rampe und baute
sich neben dem Jamaikaner auf, ein breites Grinsen im Gesicht.
»Da gehörst du hin, Nigger«, sagte er. »In den
Dreck.«
      Der Jamaikaner war – geschmeidig wie eine Katze
– sofort wieder auf den Beinen. Mit eleganten, fließenden
Bewegungen näherte er sich dem Iren und versetzte ihm einen
gewaltigen Kinnhaken. Der Mann ging zu Boden wie von der Axt
gefällt.
      Mit einem Wutschrei rappelte er sich wieder hoch, und
im selben Moment sprangen seine beiden Freunde von der Rampe, packten
den Farbigen von hinten bei den Armen, hielten ihn fest. »Los,
Blacky!« rief der eine. »Gib's ihm!«
      Der Ire blieb einen Augenblick stehen und wischte sich
Blut vom Mund. Dann ging er, zufrieden lächelnd, auf den
Jamaikaner zu. Marlowe drehte sich um und sagte voll Verachtung zu den
Gaffern: »Was seid ihr nur für Leute? Will denn niemand dem
Jungen da helfen?«
      Ein alter Mann