Ghostman: Thriller (German Edition)

Highways, das vor dem Betreten des Strandes warnte. Der Wind schlug mir ins Gesicht und ließ mein Haar hin und her flattern. Nach ungefähr dreißig Metern hatte ich das kurze Strandgestrüpp hinter mir und die Brandung direkt vor mir. Die Finsternis war nicht tintenschwarz; es sah eher so aus, als habe jemand die Lampen über der Welt heruntergedreht. Die Luft war so schwer, dass sie sich beinahe flüssig anfühlte. Im fahlblauen Licht der Stadt, das vom Meer zurückgeworfen wurde, überquerte ich den Strand.
    Am Fuße einer der größten Dünen blieb ich für einen Moment stehen. Das Meer war fast leer. Die Flut hatte ihren höchsten Stand erreicht. Die wenigen Wolken, die am Nachmittag zu sehen gewesen waren, hatte die Unwetterfront aufgesogen, die sich vor der Küste zusammenbraute. Treibholz und alter Strandmüll säumten die Wasserlinie, Bierdosen und abgebrannte Feuerwerkskörper. Eine nasse blaue Kinderdecke. Ein leerer Plastikkanister.
    Dreißig Meter links von mir streckte sich eine vielleicht noch einmal dreißig Meter lange Mole aus dicken Felsblöcken ins Meer und brach die Wucht der Wellen, die in den Hafen rollten. An ihrem Ende krachte die Brandung so heftig gegen die Felsen, dass sie blank poliert waren.
    Als Kind habe ich immer davon geträumt, das Meer zu sehen. Wenn man in Las Vegas aufwächst, lernt man nicht, Sand mit Wasser zu assoziieren. Seit ich zwanzig war, bin ich in der Welt herumgereist und nie länger als ein Jahr an einem Ort geblieben, nachdem ich aufgehört hatte, mich anderen Leuten mit meinem richtigen Namen vorzustellen. Aber der Sand hat mir gefehlt. Einen Moment lang überlegte ich, wo ich nach dieser Sache hingehen würde. Nach Seattle konnte ich nicht zurück, das stand fest. Ich dachte an die weite, grenzenlose Wüste Nevadas. Wenn ich dort einen Job finden könnte, würde ich ihn übernehmen, und sei es nur, um mich an Zuhause zu erinnern.
    Ich klemmte die blaue Tasche zwischen zwei Felsen. Sie blieb ein paar Handbreit über dem schäumenden Wasser stecken, tief genug, um vor beiläufigen Blicken verborgen zu sein. Wenn der Augenblick käme, in dem das Geld explodierte, würden die farbgetränkten Scheine ins Meer hinaustreiben und von den Gischt sprühenden Wellen saubergewaschen werden. Bevor ich weitermachte, brauchte ich jedoch noch den Beweis, dass es das Geld gab. Ich zog ein Handy aus der Tasche und fotografierte es. Der Wolf würde das Geld fordern. Ich würde ihm stattdessen ein Foto geben.
    Langsam ging ich zum Auto zurück, rief die Auskunft an und fragte nach den Einträgen für den örtlichen Yachthafen. Es dauerte eine Weile, bis ich bekam, was ich suchte, aber dann verband man mich mit einer Firma namens Atlantic Maritime Adventures. Ein Mann fragte: » Wie kann ich Ihnen helfen?«
    » Ich möchte ein Boot kaufen«, sagte ich.

NEUNUNDVIERZIG
    Alexander Lakes erwartete mich in dem Imbisslokal. Er sah noch schlechter aus als vor zwölf Stunden. Seine Augen waren blutunterlaufen, und er hatte Stressfalten im Gesicht. Die Stoppeln eines Zwei-Tage-Barts schimmerten an Kinn und Hals, und mitten auf seiner Krawatte prangte ein Kaffeefleck. Er rührte sich kaum, als er mich sah. Er hob nur langsam die Hand vom Tisch und winkte.
    Der Laden war fast leer. Jetzt, am fortgeschrittenen Abend, war die Atmosphäre völlig anders. Der Regen trommelte gegen die Scheiben. Burger brutzelten auf dem Grill, und aus der Kaffeemaschine stieg Dampf auf. Der Koch stutzte, als er mich vorbeikommen sah. Ich wusste nicht, was das zu bedeuten hatte. Vielleicht erinnerte ich ihn an jemanden, den er schon gesehen hatte.
    Als ich zu seinem Tisch kam, sagte Lakes: » Sie sehen anders aus.«
    Ich zuckte die Achseln. » Das höre ich schon den ganzen Tag.«
    » Nein, Sie sehen aus wie ein anderer Mensch. Ich hätte Sie fast nicht erkannt.«
    » Sie haben hoffentlich mitgebracht, worum ich Sie gebeten habe.«
    Er zog ein weißes Oberhemd aus der Kleidertüte, die neben ihm stand. Sie enthielt einen schwarzen Calvin-Klein-Anzug, eine rote Krawatte und einen Gürtel.
    » Und die Waffe?«
    » Ein .38er Revolver, wie Sie ihn schon hatten. Ich habe die Züge verkratzt und die Seriennummer abgefeilt. Er ist also völlig clean. Er ist billig, und er wird einen ziemlichen Krach machen, aber er hat Power.«
    Er legte ihn auf den Tisch, damit ich ihn ansehen konnte. Das Ding war nicht viel besser als das, was ich Grimaldi abgenommen hatte, aber notfalls würde es genügen.
    » Okay«, sagte ich und