Gleich bist du tot

hinzugebetene zivile Führungskräfte taten ihr Bestes, nicht allzu entspannt auf den bequemen, niedrigen Sesseln zu hocken, die um den ovalen Couchtisch angeordnet waren, auf dem ein gehetzter Junge aus der Kantine Tassen, zwei Kannen Kaffee, eine Kanne Tee und die dazugehörigen Utensilien abgestellt hatte, einschließlich einer Schale voller Kekse mit und ohne Schokolade. Das Ganze fand in Greg Salters berühmtem »wohnlichen« Bereich statt, einer von seinem Schreibtisch und seinem persönlichen Arbeitsbereich klar abgetrennten Ecke seines übergroßen Büros. Hier hielt er etliche seiner Besprechungen ab, die einen großen Teil seiner Arbeitswoche ausmachten.
    Jacobson saß zwischen Jim Webster, der zusammen mit ihm den Aufzug hinauf in den achten Stock genommen hatte, und »Clean« Harry Fields, dem Chef des Drogendezernats. Die beiden gehörten nach Jacobsons Ansicht zu den weniger windelweichen Teilnehmern der Veranstaltung. Salter versuchte sie wie gewöhnlich einzeln berichten zu lassen, um sie gegeneinander ausspielen und ihre persönlichen Animositäten und Wünsche so manipulieren zu können, dass am Ende das herauskam, was er für richtig hielt – oder anders ausgedrückt: das, von dem er glaubte, dass es dem Chief Constable, den Assistant Chief Constables und dem Rest der hohen Herren zusagen würde. Jacobsons früherer Boss, der mittlerweile pensionierte Chivers, hatte einfach nur seine Befehle herausgebellt und unbedingten Gehorsam erwartet. Das war ein primitiver, altmodischer Ansatz gewesen, der reichlich Fehler produziert hatte, aber wenigstens hatte Chivers grundsätzlich verstanden, worum es bei der Polizeiarbeit ging und worauf es ankam. Bei ihm hatte so gut wie immer die Sache im Vordergrund gestanden, nicht Taktik und Gerede.
    Jacobson führte sich noch einen Vollkornkeks zu Gemüte, während der DI des Raub- und Einbruchdezernats seinen detaillierten Bericht abgab. Der Job im Waitrose-Komplex war schon der zweite dieser Art in diesem Monat, erinnerte er sie, und er könne ein paar zusätzliche Beamte brauchen, wenn denn welche verfügbar seien. Salter ließ demonstrativ den Blick kreisen. Er hatte bereits den enormen Schaden angesprochen, den ihr öffentliches Ansehen nehmen würde, sollten weiterhin große Mengen Waschmaschinen, Spülmaschinen, Heimkinoanlagen und Gefriertruhen verschwinden. Die Händlerorganisationen, die Handelskammer und das Rathaus waren allesamt in Aufruhr. Das sei schlecht für die örtliche Wirtschaft, hatte er ihnen erklärt: Große, national operierende Unternehmen könnten der Gegend den Rücken kehren, so sie hier tätig seien, oder, wenn nicht, Crowby erst gar nicht für eine Niederlassung in Betracht ziehen. Jacobson hatte innerlich geschnaubt. Natürlich war das keine gute Sache, aber immerhin wurde dabei niemand lebendig begraben, terrorisiert und körperlich erniedrigt.
    Clean Harry hielt den Kopf gesenkt. Jacobson zog es vor, ausdruckslos ins Nichts zu starren. Beides funktionierte etwa eine halbe Minute, länger nicht. Wenn man auf den ersten Blick auch keinen Penny auf diesen Kerl mit seinem dreifarbigen Terminkalender und der Tasse mit zuckerlosem Kaffee auf der sauberen, weißen Untertasse vor sich setzen würde, so konnte Schleimer-Greg doch auch grob daherkommen wie Achilles.
    »Harry? Frank? Vielleicht, dass ein paar von Ihren Männern, und Frauen wohlgemerkt, da für ein, zwei Tage mit an Bord gehen und dem Ganzen einen größeren Impetus geben könnten?«
    Fields probierte es mit einem sofortigen Gegenzug und umriss eine personalintensive Operation, die ihm zufolge, was auch der Rest des Drogendezernats so sehe, eine entscheidende Phase erreicht hatte. Jacobson dachte trübe über seine eigene Antwort nach. Der Fall Tracey Heald konnte eine komplizierte Zusammenarbeit mit der Metropolitan Police in London bedeuten, vielleicht sogar mit dem nationalen Identitätsdiebstahl-Kommando. Auf jeden Fall konnte er keinerlei Ergebnis gewährleisten, nicht einmal einen prospektiven Zeitrahmen benennen. Zudem war es, wie Salter sagte, zu »keinem tatsächlichen Schaden gekommen«. Wortwörtlich hatte der hohlköpfige Verwaltungstrottel das eben erst gesagt, als er sie um ihre erste Arbeitszusammenfassung gebeten hatte. Wie sicher sind Sie, was die Geschichte dieses Mädchens angeht, Frank? Wir alle wissen, wie es samstagabends in Crowby zugeht, da sind wir uns doch einig? Alkohol. Promiske junge Leute. Grober Unfug, der außer Kontrolle gerät. Oder Drogen,