Glennkill: Ein Schafskrimmi

mitbringen, was wir nicht kennen«, sagte Heide, die um jeden Preis auf den Wettbewerb wollte.
    Sie trabten neugierig zum Geräteschuppen, und Lane löste mit ihrer geschickten Schnauze den Riegel.
    Die Tür schwang auf, und alte Luft schwappte heraus. Öl, Metall, Plastik und viele andere unangenehme Gerüche. Hoffnungsvoll blickten die Schafe ins Innere des Geräteschuppens. Es war ein winziger Raum, so klein, dass nicht einmal ein einziges Schaf ganz hineingepasst hätte, aber vollgestopft mit Dingen. Gut möglich, dass eines von ihnen ein Kunststück war.
    Die Sense. Der Schäferstab. Die Schermaschine, ein Fläschchen Öl, der Werkzeugkasten, die Rattenfalle und Samen für den Gemüsegarten. Die Samen rochen gar nicht so schlecht. Ein Becher mit Schrauben, eine kleine Harke. Ein Flohhalsband für Tess. Eine Dose Rattengift, die George einst im Zorn gekauft und dann doch nicht verwendet hatte. Der rot-weiße Lappen und das Fensterleder. Alles Dinge, die die Schafe kannten. Sie wussten genau, was George mit ihnen gemacht hatte – jedenfalls keine Kunststücke.
    Lane, die in der ersten Reihe stand, drehte sich zu den anderen Schafen um.
    »Nichts«, sagte sie.
    Auf einmal hörten sie hinter sich ein Kichern. Melmoth. Die Schafe drehten sich zu ihm um und erschraken. Es war, als hätte sich Melmoth auf einmal in ein völlig anderes Tier verwandelt. Er hatte sich auf die Hinterbeine erhoben und marschierte wie ein Zweifüßler auf und ab. Seine Bewegungen waren ungeschickt und ein wenig albern. Fremd, sinnlos und irgendwie verkehrt. Die Schafe schauderten.
    »Was ist das?«, hauchte Cordelia.
    »Das«, sagte Othello, der sich ebenfalls auf die Hinterbeine erhoben hatte, »ist ein Kunststück.«
     
    *
    Als die Sonne schon hoch stand und Rebecca barfuß aus dem Schäferwagen tappte und sich wie eine Katze streckte, diskutierten die Schafe noch immer.
    Nichts, was sie konnten, schien ein Kunststück zu sein. Nicht Grasen, nicht Rennen, nicht Auf-dem-Felsen-Sitzen. Springen nicht und Denken nicht. Sich-alles-merken-Können nicht und Brot-Fressen sowieso nicht.
    »Was ist mit Zuhören?«, fragte Heide.
    Othello schüttelte ungeduldig den Kopf. »Es muss ganz sinnlos sein«, erklärte er zum hundertsten Mal, »sinnlos und auffällig. So wie Auf-den-Hinterbeinen-Laufen. Oder Mit-einem-Tuch-zwischen-den-Zähnen-Herumwedeln. Oder Einen-Ball-Rollen.«
    »Warum sollte ein Schaf einen Ball rollen?«, fragte Maude.
    »Eben«, sagte Othello.
    »Sie denken, dass Schafe klug sind, weil sie sinnlose Sachen machen?« Cloud schlackerte ungläubig mit den Ohren.
    Othello schnaubte. »Wir müssen es nicht verstehen. Wir müssen es nur wissen.« Melmoth nickte beifällig.
    »Wir haben keinen Ball«, sagte Lane, die ein sehr pragmatisches Schaf war.
    »Ich glaube, wir können kein Kunststück«, sagte Zora gelassen. »Zum Glück.«
    Einige Schafe ließen die Köpfe hängen. Aber Miss Maple war nicht so schnell zu entmutigen.
    »Das macht nichts«, sagte sie. »Wir wollen ja nur, dass sie uns beachten. Wir wollen ja nicht gewinnen.«
    »Ich schon«, sagte Heide.
    Miss Maple ignorierte sie. »Wenn wir es schaffen, hineinzukommen, werden sie uns beachten. Und dann können wir sie vielleicht dazu bringen, zu verstehen.«
    »Was sollen sie verstehen?«, fragte Maude.
    »Dass Beth ihn umgebracht hat, mit Gift, und dann noch immer nicht zufrieden war, sondern seine Seele wollte. Dass sie den Spaten in ihn gesteckt hat, damit sein Geist sie nicht verfolgt«, erklärte Ramses eifrig.
    »Das verstehen sie nie«, stöhnte Mopple.
    »Einfacher!«, sagte Miss Maple.
    »Dass Beth der Mörder von George ist. Zuerst mit Gift. Dann mit dem Spaten«, sagte Heide.
    »Einfacher!«, sagte Miss Maple.
    »Beth – Mörder – George«, sagte Zora entnervt.
    »Genau«, sagte Miss Maple. »Wenn wir viel Glück haben, könnten sie das verstehen.«
    Die Schafe sahen sich an. Drei so einfache Worte – und wie schwierig würde es werden, sie den Menschen begreiflich zu machen …
    Hilfe suchend sahen sie sich nach Miss Maple um. Aber die kluge Schafsdame war verschwunden. Dafür hörten die Schafe unheimliche, kratzende Geräusche aus einer Ecke des Heuschuppens. Einen Moment später war Miss Maple wieder unter ihnen, mit schmutziger Nase, das Ding des Metzgers zwischen den Zähnen.
    Miss Maple hatte einen Plan.

21
    Inspektor Holmes starrte frustriert in sein Guinness. Zu jedem anderen Zeitpunkt hätte ihn der Anblick aufgeheitert, aber nicht hier. Ein