Gottesstreiter

... Vorwärts! Treib dein Pferd an, Reinmar von Bielau!«
    »Tybald   ...
Nomina sunt odiosa
  ... Die Konspiration   ...«
    »Ach Quatsch!«
    Meine Mutter war eine Wäscherin,
    Doch nach Waschen stand ihr nicht der Sinn.
    Sie raubte fremde Wäsche von der Leine
    Und sagte fröhlich, die ist jetzt meine!
    Der Zwerg rülpste mehrmals hintereinander.
    »Vorwärts!«, donnerte er mit seiner Bassstimme und klopfte auf den am Sattel hängenden
goedendag
. »Vorwärts, ihr Edelleute! |431| Und ihr, was glotzt ihr so, ihr Dorfhammel? Ihr Rüpel! Ihr Ochsentreiber!«
    Die Bewohner der Ortschaft Grauweide blickten ihnen grimmig hinterher.
     
    Als die
nox intempesta
, also die tiefe Nacht, hereingebrochen war und das Klosterdorf Wolmessen im tiefsten, undurchdringlichen Dunkel versank,
     pirschten sich zwei Gestalten an das spärlich beleuchtete Gasthaus »Zum silbernen Glöckchen« heran. Beide trugen enge, schwarze
     Wämser, die ihre Beweglichkeit nicht beeinträchtigten. Köpfe und Gesichter der beiden waren mit schwarzen Tüchern verhüllt.
    Sie schlichen um das Gasthaus, fanden auf der Rückseite die Küchentür und gelangten durch sie lautlos ins Innere. Im Dunkeln
     unter der Treppe verborgen, lauschten sie auf das Gebrabbel von Stimmen, das trotz der späten Stunde aus der Gaststube im
     ersten Stock herausdrang.
    Stockbesoffen, gab der eine der Schwarzgekleideten dem anderen durch Gesten zu verstehen.
    Umso besser, antwortete der zweite, sich gleichermaßen eines Zeichenalphabets bedienend. Ich höre nur zwei Stimmen.
    Der erste lauschte eine Weile. Der Troubadour und der Zwerg, signalisierte er. Gut so! Der besoffene Aufwiegler schläft in
     der Kammer nebenan. Ans Werk!
    Vorsichtig schlichen sie die Treppe hinauf. Jetzt konnten sie die Stimmen besser hören, hauptsächlich eine, einen undeutlich
     vor sich hin monologisierenden Bass. Aus dem Kämmerchen nebenan ertönte gleichmäßiges, lautes Schnarchen. In den Händen der
     schwarz gekleideten Männer wurden nun Waffen sichtbar. Der erste hatte ein Ritterschwert gezogen, der zweite öffnete mit einer
     raschen Bewegung die
navaja
, ein Klappmesser mit einer schmalen, rasiermesserscharfen Klinge, die bevorzugte Waffe andalusischer Zigeuner.
    Auf ein Zeichen hin drangen sie in die kleine Kammer ein, sprangen wie zwei Tiger auf die Bettstatt und drückten dem |432| auf ihr schlafenden Mann das Federbett aufs Gesicht. Gleichzeitig stießen beide ihre Klingen in seinen Körper. Und sie bemerkten
     im selben Moment auch, dass man sie genarrt hatte.
    Aber da war es bereits zu spät.
    Der erste, der mit dem Goedendag eins auf den Hinterkopf erhielt, stürzte nieder wie ein von der Axt gefällter Baum. Den zweiten
     streckte der aus dem Nichts kommende Schlag mit einem gedrechselten Tischbein zu Boden. Beide lagen da, waren aber immer noch
     bei Bewusstsein, sie wanden sich wie Würmer auf dem Boden und scheuerten über die Dielen. Bis ein Hieb mit dem Goedendag ihnen
     dies austrieb.
    »Gib Acht, Malevolt«, hörten sie noch, bevor sie im Nichts versanken. »Erschlag sie nicht!«
    »Keine Angst! Ich hau nur noch einmal zu, und fertig!«
     
    Der eine der beiden Gefesselten hatte strohblondes Haar, ebensolche Brauen und Wimpern, und auf seinem breiten, vorstehenden
     Kinn wuchs auch ein strohblonder Bart. Der andere, ältere, war schon ziemlich kahlköpfig. Keiner von beiden hatte bisher einen
     Laut von sich gegeben, sie schwiegen. Sie saßen, gut verschnürt, mit dem Rücken zur Wand da und blickten finster vor sich
     hin. Ihre Gesichter waren stumpf und ausdruckslos, sie zeigten nicht die Spur einer Bewegung. Sie hätten eigentlich erstaunt
     dreinsehen müssen, erstaunt darüber, dass ihre Bezwinger trotz der zuvor vernommenen, bierseligen Stimmen stocknüchtern waren.
     Oder darüber, dass die Stimmen von Stellen gekommen waren, an denen sich niemand befand. Darüber, dass man sie erwartet hatte,
     dass sie in eine präzis gestellte Falle gelaufen waren. Sie hätten überrascht sein müssen. Vielleicht waren sie es ja auch.
     Aber sie zeigten es nicht. Manchmal bewirkte das Flackern einer Kerze, dass sich ihre toten Augen belebten. Aber das war nur
     Schein.
    Reynevan saß auf der Bettstatt, blickte vor sich hin und schwieg. Der Mamun hatte sich, auf seinen Goedendag gestützt, |433| in die Ecke zurückgezogen. Tybald Raabe spielte mit der Navaja, die er bald öffnete, bald schloss.
    »Ich kenne dich«, beendete der Goliarde als Erster das lange Schweigen und