Grafeneck

Trümpfe aus, bis alles Herz weg ist. Behält die restlichen zurück. Jetzt kommen die anderen Farben dran, Schellen-As, Eichel-As. Den Eichel-Zehner behält er noch zurück. Das zweite Eichel-As hat irgendeiner noch auf der Hand. Er muß es herauslocken, sonst ist sein Durch gescheitert und er geht Siebenhundert in den Keller.
    »In Hundersingen sollten die mal nachfragen«, sagt Eugen. »Der saubere Doktor Hochstetten. ’s ist kein Ämtchen so klein, man kann nicht den Galgen dran verdienen.«
    »Wieso?« fragt Mauser. »Was ist mit dem?«
    »Der Hochstetter, der hat doch damals Dreck am Stecken gehabt, heißt es. Wie er noch Leiter im PLK war.«
    »Psychiatrisches Landeskrankenhaus? In Zwiefalten?«
    »Der hat doch seine Patienten an Grafeneck abgegeben. Für denen ihre Versuche und so.«
    »Die Behinderten?« Mauser horcht auf.
    »Genau die. Der hat extra Atteste ausgestellt, und die Patienten, die sind dann abgeholt worden.«
    »In den grauen Bussen. Meinst das?« Mauser spielt den Eichel-Zehner und weiß sofort, daß es ein Fehler war. »Weißt was darüber, Waltz?«
    »Auch nicht mehr als alle.«
    »Kümmerst dich doch so um den jüdischen Friedhof. Hast doch deine alten Archive, in denen du wühlst. Vielleicht weißt was, was wir nicht wissen.«
    Waltz knallt sein Eichel-As, das er aufgespart hat, auf den Tisch. »Aus. Eichel war mau, das hättest wissen müssen.«
    »Und? Weißt was?«
    »Ich habe mich nur um die Juden gekümmert. Von den Behinderten weiß ich nix.«
    Mauser mustert ihn genau. Der weiß was, denkt er. Der will nur nicht damit herausrücken. Warum nicht? Vielleicht weiß er was über Mutz’ Abtransport.
    »Guten Abend, die Herren!«
    Der Kommissar beugt sich her und klopft auf den Tisch. Er weiß nicht, daß das hier nicht Sitte ist. Mauser nimmt einen Schluck Most. Eugen rechnet ab.
    »Siebenhundert Miese, Mauser. Sakrament! Was spielst auch heut so wild. Das ist doch sonst nicht deine Art.«
    »Darf ich mich zu Ihnen setzen?«
    »Abend, Herr Kommissar«, sagt Waltz. »Was führt Sie denn zu uns?«
    »Ich wohne hier. Ich habe oben ein Zimmer.«
    »Ja so.«
    Greving setzt sich neben Mauser auf die Eckbank. Bei der Kellnerin bestellt er ein Glas Wein. Trockener Trollinger.
    »Ich mag den Württemberger«, sagt er. »Da, wo ich herkomme, gibt es keinen eigenen Wein.«
    »Wo kommen Sie denn her?«
    »Aus Oldenburg.«
    »Ha, das hab ich mir gleich gedacht«, sagt Mauser. »Der Name, und wie Sie reden.«
    »Kenne ich das Spiel?« fragt Greving.
    »Binokel. Ähnlich wie Skat. Wollen Sie mitspielen, Herr Kommissar? Es geht auch zu viert.«
    »Nein danke.« Greving lehnt sich zurück und schaut die drei Spieler der Reihe nach an. Mauser begegnet seinem Blick. Bei dem weiß doch keiner, was in ihm vorgeht, denkt Mauser. Immer freundlich, immer leutselig. Aber was der vorhat, das merkt man erst hinterher.
    »Und, Herr Kommissar? Haben Sie schon eine Spur wegen der Leich?« fragt Eugen.
    Mauser mischt die Karten und teilt neu aus.
    Greving bekommt sein Viertele Wein und nimmt einen Schluck. Greift nach einer der Brezeln im Korb und bricht sie auseinander. »Es wäre gut, wenn wir erst einmal wüßten, wer der Tote ist«, sagt er kauend.
    »Ha no«, meint Eugen. »So schwer kann das doch nicht sein. Ich habe immer gedacht, die Mediziner bei der Polizei können alles rauskriegen. Mancher sieht der Kuh am Arsch an, was der Butter in Paris kostet.«
    »Wir haben keinen Anhaltspunkt. Die Leiche kann wegen der Mumifizierung fünfzig Jahre alt sein oder auch nur fünf. Wir haben zwar das Gebiß, aber es gibt keinen Vergleichsabdruck. Wir können nicht alle Zahnärzte des Landes abfragen. Das ist alles nicht so einfach, meine Herren. Wenn die Leiche ein besonderes Merkmal hätte, ein künstliches Gelenk oder eine Behinderung. Aber auch dann …«
    »Jaja, man hat’s nicht leicht im Leben.«
    »Da müssen Sie die Obduktion abwarten, oder?«
    »Nun ja. Wir werden sehen.«
    »Sie haben das Gelände oberhalb der Höhle noch mal abgesucht?« fragt Mauser beiläufig.
    »Mit dem Detektor, ja. Wir haben die Kugel gesucht.«
    »Da oben?« fragt Mauser.
    »Das war nur so eine Idee«, sagt Greving. »Aber gefunden haben wir nichts. Leider. Herr Mauser«, sagt er und beißt wieder in die Brezel, »Sie habe ich noch nicht gefragt, ob Sie eine Ahnung haben, wer der Tote sein könnte.«
    »War im Krieg noch ein kleiner Bub«, sagt Mauser und sortiert seine Karten. Diesmal hat er alle vier Farben und kaum Asse. Das wird