Grenzfall (German Edition)

Ein romantisches Volk, das es in seiner Ursprünglichkeit zu bewahren gilt. Verstehen Sie, was ich sagen will?«
    Mattie versteht. Paternalismus ist das Wort.
    Schindlers Stimme überschlägt sich vor missionarischem Eifer. »Diese schönen Menschen! In der modernen Zivilisation gehen sie zugrunde. Dafür sind sie nicht geschaffen.«
    Mattie wirft Bogdan einen flehenden Blick zu. Er versteht und erhebt sich mühsam aus dem tiefen Polster. Sieht demonstrativ auf die Kuckucksuhr an der Wand. Unterbricht Schindler mit seiner heiseren Stimme.
    »Bogdan muss zum Arzt wegen seiner Hand. Er kann Sie hinbringen.« Schindler steht auf, reicht ihr die Hand und deutet eine Verbeugung an. »Ich hätte mich gern noch länger mit Ihnen unterhalten, Frau –«
    Nein, danke. »Junghans. Mattie Junghans. Ich auch, Herr Schindler. Alles Gute für Sie.«
    Paula begleitet sie zur Tür. Mattie wird an den geblümten Busen gedrückt. Bogdan erhält letzte Instruktionen, darunter Grüße an Silvia, so viel versteht sie. Als sie sich auf der Treppe noch mal umdreht, wischt sich Paula eine Träne aus dem Augenwinkel.

23. Juni 2012, Gemeinde Peltzow
Mecklenburg-Vorpommern, Deutschland
    Jimi Hendrix. Gitarren. Rückkopplung.
    Nick hockt direkt unter dem Windrad. Entweder es hat mit dem Wetter zu tun oder mit dem Stromnetz: Alle paar Minuten kommt das Ding mit einem von innen nach außen detonierenden Brachialsound zum Stehen. Das Geräusch bringt den ganzen Körper zum Vibrieren. Das gibt einem das Gefühl, mit einem Lebewesen konfrontiert zu sein. Sechzig Meter hoch. Transformers .
    Er schaltet das Aufnahmegerät ein und zählt. Eine Sinfonie aus Klängen. Stell dir vor, man könnte das steuern. Komposition für dreizehn Windräder. Ein Requiem für Marius Voinescu und Niculai L ă c ă tu ş , die auf diesem Feld starben.
    Wow.
    Wenn er den Kopf hebt, sieht er die Flügel durch den blauen Himmel schneiden. Wie Messer. Wie Arme. Mattie und Nick wären vor ein paar Jahren beinahe mit einem Windrad in die Luft geflogen. Der Mann, der sie töten wollte, ist an ihrer Stelle gestorben. Die Explosion war gewaltig. Vielleicht kommen ihm diese Apparate deshalb wie Krieger vor.
    Plötzlich vermisst er Mattie, genau jetzt auf dem Feld. Ein Wind geht über die Halme. Das Getreide sieht aus wie ein Meer.
    Hinter ihm auf der schmalen Allee fährt ein Wagen vorbei. Nein, er hält an.
    »Hallo, Sie!«
    Nick möchte weiter auf dieses Meer gucken. Es wechselt die Farbe im Wind.
    »Hallo, was machen Sie da?«
    Er dreht sich um.
    Ein dunkler Allradwagen. Überdimensional auf dieser engen Straße. Ein Mann, kurze graue Haare, Weste.
    »Darf ich hier nicht stehen?«
    »Es ist mein Feld.«
    Nick seufzt und geht ein paar Schritte auf den Wagen zu. »Entschuldigen Sie, ich wollte mich hier nur mal umsehen. War das vor zwanzig Jahren auch schon Ihr Feld?«
    »Hab ich mir doch gedacht, dass Sie jetzt wieder anfangen, in der alten Sache rumzustochern. Wie die Geier. Jetzt, wo der Uwe tot ist.«
    »Sie kannten Uwe Jahn?« Nick lehnt sich in das offene Fenster, um den Fahrer besser zu sehen. Eine Flinte liegt auf dem Rücksitz. War ja klar. Der Fahrer sieht ihn unfreundlich an. »Mein Name ist Nikolaus Ostrowski.« Er holt seinen Presseausweis aus der Hosentasche und hält ihn dem Mann vor die Nase. »Und Ihr Name?«
    »Müller. Klaus Müller«, brummt der Mann. »Natürlich kannte ich Uwe Jahn. Alle hier kannten ihn. Wir fangen heute mit der Ernte der Wintergerste an. Dann müssen Sie da weg sein. Die Maschinen zu stoppen kostet Zeit. Und Zeit ist Geld.«
    »Klar.« Nick macht keine Anstalten, das Fenster freizugeben. »Stand hier damals auch Gerste?«
    Der Mann überlegt. »Jetzt, wo Sie es sagen. Ja, wir haben ja an dem Morgen angefangen zu dreschen. Der Fahrer hat die Leichen entdeckt. Er wollte Hilfe holen und ist zurückgefahren. Und wie der in den Rückspiegel guckt, da steht das Feld in Flammen.« Klaus Müller sieht auf das Feld, als würde es gleich erneut anfangen zu brennen. »Die ganze Ernte kaputt. Wir haben Anzeige erstattet gegen unbekannt.«
    »Da lagen zwei Tote, und Sie haben Anzeige erstattet wegen Ihrer verbrannten Ernte?«
    »Mann, Sie haben ja keine Ahnung! Da sind mehr als dreißigtausend Demark auf dem Feld verbrannt. Die Versicherung hat dann auch gezahlt.«
    »Ist denn jemals geklärt worden, ob es Brandstiftung war?«
    »Nee. Die haben gesagt, es könnte auch ein Funken gewesen sein von dem Mähdrescher. Passiert manchmal, wenn der über