Grimes, Martha - Inspektor Jury 17 - Die Trauer trägt Schwarz

ein halbes Jahrhundert lang durchzuziehen. Holt mir jetzt vielleicht einer einen richtigen Martini?« Sie schob ihnen ihr Glas hin.
    Jury nahm es lächelnd und ging damit zur Theke, wo er gleich dablieb und zusah, wie der Barkeeper ein spärliches Quantum Gin einschenkte. Sein sonntäglicher Spaziergang ging ihm wieder durch den Kopf. Der hatte ihn am Standort des alten Bridewell-Gefängnisses vorbeigeführt, jener so genannten »Besserungsanstalt« für Bettler, Diebe und Huren. Er versuchte sich das schreckliche, hoffnungslose Leben dort vorzustellen. Bridewell war ein Skandal. Die Waisen von Bridewell - was für ein Eintritt ins Leben. Waisen. Er sah zu ihrem Tisch hinüber. Dann kamen die Getränke.
    »Bitte sehr.« Jury stellte die Getränke ab. »Ist das jetzt mein viertes oder mein fünftes?«
    »Na, bei mir ist es erst das zweite, also her damit.« Sie nahm einen Schluck, stand auf.
    »Was ist los?«
    »Bin gleich wieder da.«
    »Croft hat es herausbekommen«, sagte Mickey.
    Jury lachte.
    »Sie wollen nicht einmal spekulieren, was?«
    »Selbstverständlich spekuliere ich. Gelegentlich.«
    Liza war wieder da, ein Stielglas in der Hand. »Es brauchte bloß ein wenig Überzeugungsarbeit. Das ist ein Trick, den ich in meinem früheren Metier gelernt habe. Ich habe dem Kerl vorgeschlagen, ich erschieße ihn.« Schwungvoll warf sie ein paar Päckchen Kartoffelchips auf den Tisch.
    Mickey hatte sich da in etwas verrannt, fand Jury und versuchte, ihn von dem Thema abzubringen, doch Mickey kam irgendwie immer wieder darauf zu sprechen. Jury fragte sich, ob diese Besessenheit, mit der er die Sache mit Kitty Riordin verfolgte, ihn vielleicht von seinem eigenen Zustand ablenkte.
    Liza dagegen wusste, wie sie ihn vom Thema abbringen konnte: Sie fing an, von ein paar alten Fällen zu erzählen, die er oder sie oder sie beide bearbeitet hatten, und schon bald lachten die drei und bestellten sich weitere Drinks. »Wisst ihr noch«, begann Liza, »diese Geschichte damals in der Bank?«
    »Mit Banken hatte ich gar nicht zu tun, Baby.«
    »Nein, nein, nein. Diese Sache in der Bank. Wo der Täter mit einem Beutel voller Geld raus gerannt ist, den Bullen direkt in die Arme, und sich ergeben hat, und wie sich dann rausstellte, dass es Schauspieler von dieser Polizeiserie waren?« Die drei mussten so lachen, dass sie sich verschluckten.
    Wisst ihr noch? Wisst ihr noch? Fast eine Stunde lang tauschten sie Geschichten aus, tranken und aßen saure Chips. Mickey musste dermaßen lachen, dass ihm ein Stück davon in die Nase geriet. Liza saß zwischen ihnen, eine Hand bei jedem auf dem Arm, und hielt beim Lachen den Kopf einmal so tief, dass eine schwarze Haarsträhne durch ihren Martini streifte.
    Wie ähnlich sich Liza und Mickey waren, dachte Jury, und doch herrschte zwischen ihnen überhaupt keine Rivalität.
    Dann erzählte Liza ausführlich, wie Mickey sie bei einem Diebstahl einmal für den Täter gehalten und im Polizeiwagen eingesperrt hatte.
    »Liza«, lachte Jury, »Liza, wenn Sie mal zu haben sind, denken Sie dran -« Als ihm klar wurde, was er da eben gesagt hatte, konnte er es nicht mehr ungeschehen machen. Die beiden anderen lächelten, doch ihr Lächeln wirkte wie erstarrt.
    Daraufhin stand Jury so unvermittelt auf, dass er fast seinen Stuhl umgekippt hätte. Er lief zwischen den Tischen hindurch auf die Herrentoilette zu, ging aber nicht hinein. Stattdessen lehnte er sich an die Wand gegenüber und verpasste sich innerlich ein paar Ohrfeigen. Armer Mickey, arme Liza. Ihm war, als hätte er schwarze Nacht wie Tinte über ihren Tisch gegossen. In dieser Haltung blieb er eine halbe Ewigkeit stehen und spürte dann eine Hand, die sich leicht auf seinem Arm legte.
    »Richard«, sagte Liza. »Schon gut. Kommen Sie wieder rüber.«
    Er sah sie an und merkte, dass ihr Lächeln echt und freundlich war. Sie zupfte ihn aufmunternd am Ärmel. »Na, los!«
    Jury folgte ihr zum Tisch zurück, wo sie wieder über früher redeten und lachten - und sich genüsslich, hintersinnig und höchst sympathisch betranken.
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    »Sie müssen unbedingt mitkommen, Superintendent.«
    Marshall Truebloods Stimme war es, die Jury über den Äther erreichte. Dieser saß in seinem Büro bei Scotland Yard, schmiss gerade ein Memo von Detective Chief Superintendent Racer schwungvoll in seine Ablage und zog die Akte über Danny Wu hervor. Solange Marshall Trueblood redete, konnte man solche Dinge tun, denn nur jedes zweite Wort von Truebloods Gerede zu