Grimes, Martha - Inspektor Jury geht übers Moor

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Autoren: Unbekannter Autor

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Schwarzer hatte sich neben einen Instrumentenkasten gehockt.
    Stan Keeler schlug ein Bein mit dem kurzen Stiefel über und polierte ihn mit Fingern, die so geschickt wirkten, als könnten sie Falter fangen, ohne ihnen die Flügel zu beschädigen. Fast schien er sich zu freuen. »Da vertrimm ich meine Alte, und schon hab ich die Kriminalpolizei am Hals? Sie hat’s verdient gehabt.« Er kratzte sich am Kopf und richtete noch größere Unordnung in seinen Locken an. »Der einzige, den sie in Clapham ausgelassen hat, ist der Spanner aus dem Park, und nicht mal bei dem bin ich mir sicher.«
    »Ihre Alte? Hab schon befürchtet, Sie reden von Ihrer Mutter.«
    »Mum wohnt in Chiswick. Außer ihr hab ich alle verprellt. Und auch bei ihr hab ich mir alle Mühe gegeben, weiß Gott. Für die macht es keinen Unterschied, auch wenn ich gleich zweimal Platin kriege. Die sagt bloß: >Stanley, bist du zur Messe gewesen?<« Seine Stimme klang schrill und hoch. »Was wollen Sie mir also anhängen? Sind Sie sauer, weil ich Delia ein bißchen ramponiert hab?«
    »Das nicht gerade.«
    »Ihr Brüder seid Sadisten. He.« Er schnipste mit den Fingern. »Ich hab mich doch schon mit Ihrem Freund unterhalten. Ein cooler Typ.« Stan lachte und verschluckte sich am Rauch. »Ihr Freund hat es an meiner Supernase vorbei geschafft. Die bildet sich nämlich ein, sie beschützt mich vor der Presse. Hat nichts mit meiner Band zu tun; sie hält mich für einen Polen, einen agentprovocateur oder so. Hat mich in der Zeitung auf einem Foto mit Lech Walesa gesehen.«
    »Was hatten Sie auf einem Foto mit Walesa zu suchen?«
    In Stans Blick lag Abscheu, er schien in Jurys Gesicht nach Anzeichen von Intelligenz zu suchen. »Was zum Teufel ich auf einem Foto mit Walesa zu suchen hatte? Habe ich etwa in Danzig gespielt? War bloß ein Kretin, der mir ähnlich gesehen hat. Ich erzähl die Geschichte Mum, und die sagt, Lech geht andauernd zur Messe, und wieso bin ich nicht auch wie er? Ein Bierchen? Wenn Sie Flaschenbier trinken, schick ich Stone. He, Stone, alter Junge -« Er hob die Flasche Abbott’s hoch, und der Labrador rappelte sich gähnend hoch. Keeler hielt einen Finger hoch. Der Hund schlängelte sich durch das Gedränge. »Er kann nur eins zur Zeit holen.« Das klang wie eine Entschuldigung.
    »Ich kann auch nur eins zur Zeit trinken. Also, Mr. Keeler-«
    »Nennen Sie mich Stanislaw. Wie die Supernase. Wollen Sie mit nach Brixton? Manchmal spiele ich da umsonst in einer Kneipe. Die sitzen ganz schön in der Scheiße; ich greif dem Geschäftsführer ein bißchen unter die Arme.«
    »Wie menschenfreundlich.«
    »Hat sich was mit menschenfreundlich. Ich will mit seiner Frau pennen.«
    »Schade. Brixton läuft heute nicht. Ich brauche Informationen.« Zwei andere Frauen hatten sich auf die leeren Stühle gleiten lassen. Sie sahen wie Zwillinge aus. Stan bedeutete ihnen, sich zu verziehen.
    »Sie haben Roger Healey gekannt, den Musikkritiker.«
    »Gekannt hab ich ihn nicht, und einen Musikkritiker würde ich ihn auch nicht nennen.«
    »Meinem Sergeant zufolge haben Sie das aber.« Jury hörte, wie der Gitarrist das Mikrofon ausprobierte, dann setzte die Band ein. »Healey scheint sich nicht sehr viel aus Ihrer Musik gemacht zu haben. Die Kritiken, die ich gelesen habe, hörten sich nach einem Rachefeldzug an. Warum hat er Ihnen überhaupt je einen Artikel gewidmet? Morpeth Duckworth schreibt bei Segne doch die Pop-, Jazz- und Rockkritiken.«
    »Sie haben sich mit Rubber Ducky unterhalten?« Er sah jetzt zur Band hin und schloß gequält die Augen, als die Slide-Gitarre schrillte. »Mann, wenn wir nicht gleich zweimal Platin kriegen.«
    Langsam wachten die Gäste auf und drängten zur Bühne. Stone kehrte mit einer Flasche im Maul zurück, Stan nahm sie und öffnete sie mit einem Bieröffner von seinem Schlüsselbund. Stan schob Jury das Abbott’s hin.
    »Noch mal, warum?«
    »Äh?«
    »Roger Healey. Warum hat er versucht, Ihnen eins auszuwischen?«
    »Wohl weil er meine Alte bumsen wollte.«
    »Soll das heißen, er hatte eine Affäre mit Ihrer Frau?«
    »Mann, sind Sie altmodisch. Wer sagt denn, daß sie meine Frau war?« Er suchte den vollen Aschenbecher nach einem Stummel ab. Jury warf seine Packung auf den Tisch, doch Stan lehnte ab. »Vielen Dank, aber angerauchte schmecken geiler.« Er trieb eine halbe Zigarette auf und zündete sie an. »Deli ist nicht meine Frau, aber bei ein paar anderen Typen könnte das der Fall sein. Sie hat gesagt, nein, sie