Grimes, Martha - Inspektor Jury geht übers Moor

Titel: Grimes, Martha - Inspektor Jury geht übers Moor Kostenlos Bücher Online Lesen
Autoren: Unbekannter Autor

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bumst Healey nicht, aber Deli brauchte nur den Mund aufzumachen, schon kam ’ne Lüge raus. Hat sogar gelogen, wenn man sie nach dem Wetter fragte. Pathologisch.«
    »Deli und wie weiter?«
    Stans Augen waren auf die in blaues Licht getauchte Band gerichtet. Er gab keine Antwort.
    »Mr. Keeler?«
    Seine Finger trommelten rhythmisch auf den Tisch.
    »Delis Nachname?« fragte Jury ungeduldig.
    »Hab sie nie gefragt. Dickie wird langsam besser; hat wohl das Moos von der Gitarre abgekratzt.«
    »Für mich hört es sich ganz gut an, aber länger können wir nicht warten. Kommen Sie.« Damit stand Jury auf.
    »Wohin denn, zum Teufel?«
    »New Scotland Yard. Anscheinend können Sie sich hier nicht aufs Antworten konzentrieren.«
    »Sie haben wohl gar kein Sitzfleisch.«
    »Stimmt genau.«
    »Ich weiß eben nicht, ob’s ihr richtiger Nachname ist.« Stan bedeutete ihm, sich wieder hinzusetzen. »Sie hat gesagt, sie heißt Magloire, Delia Magloire. Konnte keiner richtig aussprechen, also haben wir sie einfach Deli MacGee genannt.«
    Jury hatte bereits sein Notizbuch gezückt. »Woher kam sie?«
    »Martinique. Hat sie jedenfalls behauptet. Sah auch aus, als könnte sie von da kommen. Honigfarbene Haut, Haar so schwarz wie Stone hier.« Er kraulte dem Hund den Kopf. »Fragen Sie mich nicht, wo sie hin ist ...« Er verstummte, beschäftigte sich mit dem trägen Hund. Stone war ein guter Name.
    »Hübsch?«
    »O ja. Ein bißchen Brett mit Warze, aber hübsch, o ja.«
    »Wie hat sie Healey kennengelernt?«
    Stan drückte den Stummel aus und machte sich auf die Suche nach einem neuen. »Sie wollte ins Hammersmith Odeon und verirrte sich per Zufall in die Royal Albert Hall. Wer’s glaubt, wird selig. Um zwei Uhr früh schleicht sie sich an der Supernase vorbei und in die Wohnung und sagt: >Schätzchen, Eric hat ’ne richtig neue, große Band ...<« Er wölbte die Braue über der winzigen Streichholzflamme. »Das London Symphony Orchestra. Für so dumm wollte sie mich verkaufen. Dann quasselt sie los von diesem berühmten Musikkritiker und macht in der ollen Einzimmerwohnung rum, legt Robert Plant auf, schwenkt die Hüften und will tanzen. Hab mir nie zusammenreimen können, welche Zentrifugalkraft meine Deli diesem Scheißer Healey in die Arme getrieben hat.«
    »Wann hat Deli Sie verlassen?«
    Stan hob die Schultern. »Vor einem Jahr.« Er warf einen Blick zur Bühne, zu der blausüchtigen Gruppe. Dickies Gitarre schrillte in Jurys Ohren. Ein Wunder, daß Wiggins ein solches Konzert ohne Nasenbluten durchstand. »Wenn die Gitarre da Moos angesetzt hat, kann ich jedenfalls nichts davon hören«, rief er Stan über den Tisch hinweg zu. »Haben Sie ihr das abgenommen? Das mit Healey?«
    Stan hob schon wieder die Schultern. »Wieso nicht? Der Kerl war doch ein geiler Bock.«
    Reden und Verstehen wurden immer schwerer. Die Riffs waren ohrenbetäubend, und der Drummer hatte offenbar einen epileptischen Anfall. Jurys Ohren schienen verstopft zu sein, ihm war, als ob er im Flugzeug in ein Luftloch fiele. Stan holte eine schwarze Stratocaster aus dem Kasten am Boden.
    Als er sich den Ledergurt umlegte, schlug der Hund kurz und scharf an. »Hört sich an, als ob Dickie mal wieder richtig die Sau rausläßt. Na, dann will ich mal. Sie bleiben doch noch.«
    »Stone, wo ist das Plektron?«
    Der Hund schnüffelte im langen Arm des Kastens und förderte ein Plektron aus Schildpatt zutage.
    »Das doch nicht, verdammt noch mal, das dünnere.«
    Stone spuckte seines aus, schnüffelte erneut und fand ein schwarzes, beinahe durchsichtiges.
    »Danke.« Er legte das Plektron unter die Saiten.
    »Hat Deli MacGee Healey den Laufpaß gegeben?«
    »So könnte man sagen. Sie hat sich so ähnlich ausgedrückt wie, er würde auf eine >Art herummachen<, die -wie hat sie das noch genannt - nicht >ihre Schuhgröße< wäre.« Stan lächelte. »Hat mir ganz gut gefallen.«
    »Was hat sie damit gemeint?«
    Stan ließ die Wirbel los und schlug einen Akkord an. »Mann, Mann. Was glauben denn Sie? Healey war kein Gitarrist. Bestenfalls ein Schürzenjäger, Zweitbestenfalls ein geiler Bock, schlimmstenfalls ein Sadist. Überrascht Sie das? Sie sind Bulle; Sie dürften solche Frettchentypen doch kennen.«
    »Und sind die Kritiken geschrieben worden, nachdem sich Deli abgesetzt hatte?«
    »Klar, Mann.«
    »Eifersucht?«
    »Wer weiß?« Stan hob die Schultern. »Ist doch egal.«
    Dir nicht, dachte Jury betrübt und musterte die dunklen Ringe unter Stan Keelers Augen.