Grimes, Martha - Inspektor Jury geht übers Moor

Rede von Billy Healey ist, so hat man den nie gefunden, und Toby Holt ist von einem Lastwagen überfahren worden. Wir sind hier nicht beim Pferderennen, und mir ist es egal, ob ich gewinne, zweiter oder dritter werde. Ich will nur etwas vorzuweisen haben, wenn es um die Wurst geht-«
    »Es geht immer um die Wurst. Ein Schlückchen gefällig?« Und schon bedeckte er den Boden der Pappbecher.
    Wiggins, der Alkohol für gewöhnlich keines Blickes würdigte, trank seinen Whisky tatsächlich in einem Zug, hustete und griff zu seinen Halspastillen.
    »Nein danke«, sagte Jury und wischte den Whisky bildlich gesprochen vom Tisch. Er beugte sich über den Schreibtisch des Divisional Commander, stützte sich auf und sagte ruhig: »Nun passen Sie mal gut auf: Sie sind Chief Superintendent gleich Divisional Commander und nicht Sam Spade, auch wenn Sie Ihre Sekretärin Effie nennen - und sich aufführen, als würden Joel Cairo und der Dicke gleich den Perlenvorhang teilen. Holen Sie endlich das As aus dem Ärmel!«
    Wiggins griff rasch zu den Kohlekeksen, seinem unfehlbaren Mittel gegen Durchfall, Ärger und dergleichen mehr, und schob auch Jury einen hin. Jury nahm ihn in Gedanken, biß die Hälfte ab und kaute das grausige Gebäck. Kein Wunder, daß Wiggins ewig krank ist, dachte er.
    Macalvie riß die Augen auf, heuchelte Erstaunen ... heuchelte Besorgnis ... heuchelte schlechterdings alles. »Sind Sie fertig?«
    Jury schluckte schwer, würgte und griff zu dem Pappbecher, den ihm Macalvie wieder hinhielt. Er trank einen Schluck und sagte dann: »Ich kann nur annehmen , da Sie ja den Mund nicht aufmachen und ich in Sachen Nell Healey hier bin, daß Sie die Leiche des Jungen gefunden haben. Wie, weiß ich nicht.«
    Macalvie tat verwundert. »Wie? Ich höre einfach nicht auf zu suchen, Jury.« Und seine Miene besagte: Eigentlich müßte jeder Polizist so arbeiten.
    Jury studierte die Polizeifotos von den Skelettresten, den menschlichen und denen, die offenbar von einem Hund stammten. Sie waren aus allen erdenklichen Blickwinkeln aufgenommen, anfangs im Grab liegend, dann sorgsam herausgehoben und auf der Erde ausgebreitet. »Nell Healey scheint nicht zu wissen, daß Sie etwas gefunden haben.«
    Macalvie nahm die Füße vom Schreibtisch, stapelte die Fotos fein säuberlich, schob sie wieder in den braunen Umschlag und gab ihn Jury. »Möchten Sie’s ihr sagen, Jury?«
    Wiggins hustete, lutschte geräuschvoll seine Halspastille und blickte von einem zum anderen. Macalvie war schon aufgestanden und klatschte sich eine Tweedmütze auf den Kopf. »Wo Sie nicht mal die ganze Geschichte kennen? Na los, fahren wir nach Cornwall.«
    Wiggins schob sich seine Pastille unter die Zunge und sagte: »Es könnte nicht schaden, wenn Sie uns die Geschichte erzählen würden.« Er nieste. »Sir.«
    Jury lächelte. »Lassen Sie das Fenster ruhig offen, Macalvie. Man weiß nie, wann Sein Ruf an Sie ergeht, hinaus-und gen Himmel zu fahren.«
    Das Fenster wurde zugeknallt, daß die alte Farbe an den Ecken absplitterte. »Sie beide sind wirklich feine Kollegen.«
    Sie kamen am Schreibtisch von Macalvies Sekretärin vorbei, die die Augen auf einen Stickrahmen gerichtet hielt. »Sehe ich Sie wieder?« fragte sie und lutschte am Daumen, denn anscheinend hatte sie sich beim Auftauchen ihres Chefs gestochen. »Sergeant Thwaite hat angerufen und gesagt, daß Telecom gerade Ihren Anschluß zu Hause abstellt.«
    Macalvie hatte sich die Mütze fast bis auf die Nase gezogen. »Ich habe kein Zuhause; ich habe kein Büro; ich brauche keine Sekretärin. Wiedersehen, Effie.«
    »Lassen Sie nur, Wiggins, ich fahre«, sagte Macalvie, als Wiggins eilig den Fahrersitz mit Beschlag belegen wollte.
    Jury setzte sich auf den Beifahrersitz, während es sich Wiggins auf dem Rücksitz bequem machte und ein Stoßgebet zum Himmel zu schicken schien.
    Macalvie verrenkte sich nach hinten und meinte: »Wir können die A-38 nehmen, aber die Abkürzung durchs Dartmoor ist besser. Kein Verkehr.«
    Wiggins erinnerte sich offenbar an eine frühere Fahrt durch strömenden Regen und eingezwängt zwischen Mauern aus Stein (von denen Macalvie jeden einzelnen ins Rollen bringen würde, wenn man ihn ließe) und zückte seine beste Waffe: den Zerstäuber.
    Macalvie warf ihm einen angewiderten Blick zu. Jury deutete mit dem Kopf auf die Straße vor ihnen. »Nehmen Sie die A-38.«
    Macalvie hob die Schultern und ließ dieses eine Mal den Bordstein ungeschoren.
    Als sie in den Kreisel schossen,